Die letzte Rose
Noch ist er sanft, umschmeichelt ihre Güte,
die sie in voller Schönheit präsentiert,
ihr leuchtend Rot im Herbstbunt sich verliert,
das letzte Sein in ihrer vollen Blüte.
Wenn Nebelschwaden tanzend sie umhüllen,
ihr edles Antlitz sie darin verbirgt,
die letzte Sonnenwärme sie umwirbt,
wird sie nicht lange warten, sich enthüllen,
dem Sturm, der ihrer Kostbarkeit nicht wert.
Ich seh ihr letztes Blatt zum Boden wehen,
wie es den Todestaumel muß bestehen.
Es fällt zur Erde, die es umversehrt
in ihrem Schoß bewahrt, bis junges Leben
von Frühlingsahnen wieder neu gegeben.
Noch ist er sanft, umschmeichelt ihre Güte,
die sie in voller Schönheit präsentiert,
ihr leuchtend Rot im Herbstbunt sich verliert,
das letzte Sein in ihrer vollen Blüte.
Wenn Nebelschwaden tanzend sie umhüllen,
ihr edles Antlitz sie darin verbirgt,
die letzte Sonnenwärme sie umwirbt,
wird sie nicht lange warten, sich enthüllen,
dem Sturm, der ihrer Kostbarkeit nicht wert.
Ich seh ihr letztes Blatt zum Boden wehen,
wie es den Todestaumel muß bestehen.
Es fällt zur Erde, die es umversehrt
in ihrem Schoß bewahrt, bis junges Leben
von Frühlingsahnen wieder neu gegeben.