Arcos
Mitglied
-
Empfohlener Beitrag
- #1
In der Luft liegt Schweigen,
das schreit.
Schwarz glänzen die Stiefel
auf blutigem Lehm.
Ein Baum steht,
ohne Vögel,
nur Splitter in der Rinde,
wie Verse, die keiner
lesen will.
Worte kauern in Schützengräben,
brechen an der Wahrheit,
schmecken nach Eisen,
verrosten im Mund.
Jeder Schuss
ein Gedicht,
das sich selbst verflucht.
Die entblößten Hauswände
singen mit dem Echo
unzähliger Explosionen.
Und doch
schreibt jemand weiter,
mit Händen,
die zittern,
im Kerzenlicht.
das schreit.
Schwarz glänzen die Stiefel
auf blutigem Lehm.
Ein Baum steht,
ohne Vögel,
nur Splitter in der Rinde,
wie Verse, die keiner
lesen will.
Worte kauern in Schützengräben,
brechen an der Wahrheit,
schmecken nach Eisen,
verrosten im Mund.
Jeder Schuss
ein Gedicht,
das sich selbst verflucht.
Die entblößten Hauswände
singen mit dem Echo
unzähliger Explosionen.
Und doch
schreibt jemand weiter,
mit Händen,
die zittern,
im Kerzenlicht.
