Die Zeit ist eine Frau auf hohem Ross,
reitet stolz dahin in Wald und Flur,
oder durch die weiten Wüsten,
sammelt ein den feinen Sand,
bläst ihn durch die Lüfte,
schiebt ihn in ein Glas,
dreht das Glas um,
er sickert
langsam
durch,
kommt
sachte
unten an,
breitet sich aus,
gibt der Zeit Hoffnung
und verdeckt Altbauten,
lässt Pflanzen sachte sprießen,
hüllt sie ein in schwere Schichten,
wird härter und schwerer und zerfällt.
Die Zeit ist eine Frau mit großem Hut.