Kein Berg zu hoch, kein Tal zu tief.
Die Sonne stets im Blick.
Der Stimme folgend, die uns rief:
„Schaut vorwärts, nicht zurück!“
Kein Weg zu weit, kein Blick zu kurz.
Schwungvoll und doch piano.
Gleitender Flug, kein Fall, kein Sturz.
Im Ziel das Eldorado.
Was sonst oft schwer fällt, hier fällt’s leicht.
Weil sich der Sinn verkehrt.
Das Zauberland – es ist erreicht,
wenn uns die Liebe lehrt.
Der Pfad dort hin stand hell im Licht.
Wir hatten keinen Plan.
Der Weltatlas, er kennt ihn nicht.
Die Logik legt ihn lahm.
Im Buch, das keine Zeilen schreibt,
dort ist er aufgeführt.
Das unsichtbar – Geheimnis bleibt,
bis man’s zu zweit berührt.
Solang wir lebten, hofften wir,
dies Buch einmal zu sehen.
Erst als wir liebten, konnten wir
drin lesen – und verstehen.
Doch keine Liebe ist sich gleich
im Signal, das sie sendet.
Wir suchen nicht nach dem Vergleich,
denn sie ist formvollendet.
Gefühle, die wie Ströme fließen,
ergießen sich ins Meer.
Erst, wenn wir ihren Sinn genießen,
bleibt keine Seite leer.
Wie weit die Zahl der Seiten führt
beschreibt nicht ihren Wert.
Hier wird ein Ideal berührt,
dass über Grenzen führt.
Die Sonne stets im Blick.
Der Stimme folgend, die uns rief:
„Schaut vorwärts, nicht zurück!“
Kein Weg zu weit, kein Blick zu kurz.
Schwungvoll und doch piano.
Gleitender Flug, kein Fall, kein Sturz.
Im Ziel das Eldorado.
Was sonst oft schwer fällt, hier fällt’s leicht.
Weil sich der Sinn verkehrt.
Das Zauberland – es ist erreicht,
wenn uns die Liebe lehrt.
Der Pfad dort hin stand hell im Licht.
Wir hatten keinen Plan.
Der Weltatlas, er kennt ihn nicht.
Die Logik legt ihn lahm.
Im Buch, das keine Zeilen schreibt,
dort ist er aufgeführt.
Das unsichtbar – Geheimnis bleibt,
bis man’s zu zweit berührt.
Solang wir lebten, hofften wir,
dies Buch einmal zu sehen.
Erst als wir liebten, konnten wir
drin lesen – und verstehen.
Doch keine Liebe ist sich gleich
im Signal, das sie sendet.
Wir suchen nicht nach dem Vergleich,
denn sie ist formvollendet.
Gefühle, die wie Ströme fließen,
ergießen sich ins Meer.
Erst, wenn wir ihren Sinn genießen,
bleibt keine Seite leer.
Wie weit die Zahl der Seiten führt
beschreibt nicht ihren Wert.
Hier wird ein Ideal berührt,
dass über Grenzen führt.