Ihre Augen waren eine Pfütze, in der sich Hass wie Regentropfen sammelte, als sie begann, die eiserne Schaufel erneut in den Kohlenhaufen zu rammen.
In ihren Gedanken formten sich unverschämte Worte, die niemand hören wollte, außer vielleicht die wenigen an ihrer Seite. Jene Worte waren Worte des Aufbegehrens, des verzweifelten Widerstandes, der Revolution. Ja, Revolution.
Die Glut, die im Ofen verblieben war, spiegelte sich noch immer auf ihren schweißüberlaufenen Fingernägeln.
Kohlen fielen hinein. Bald würde es wieder brennen, das Feuer, welches auch in ihrer Seele so wenig daran dachte sich löschen zu lassen.
Nein, Glut ist kein Feuer, dachte sie, und ein Docht ist kein Licht.
Sie spie auf die Glut, die wütend zu zischen begann.
Zweifelte sie? War sie der Speicheltropfen, der auf dem Feuer verlischen würde, oder die Glut?
Wie viel Speichel würde ihr entgegengeschleudert werden, als wie viel Speichel durfte sie sich selbst betrachten?
Die Schaufel wurde ihr aus der Hand gerissen, auf ihren Kopf geschlagen, sodass sie umknickte, wie ein Docht, der einst ein Licht war und nun zu verlöschen begann. Von der Masse klebrig stinkenden Speichels erschlagen, unwiederbringlich.
Auch diese Revolution fraß ihre Kinder.
Aus Glut aber wurde schließlich Feuer – und die Stadt der Reichen brannte.
Nur eine winzige Pfütze des Hasses verblieb.
In ihren Gedanken formten sich unverschämte Worte, die niemand hören wollte, außer vielleicht die wenigen an ihrer Seite. Jene Worte waren Worte des Aufbegehrens, des verzweifelten Widerstandes, der Revolution. Ja, Revolution.
Die Glut, die im Ofen verblieben war, spiegelte sich noch immer auf ihren schweißüberlaufenen Fingernägeln.
Kohlen fielen hinein. Bald würde es wieder brennen, das Feuer, welches auch in ihrer Seele so wenig daran dachte sich löschen zu lassen.
Nein, Glut ist kein Feuer, dachte sie, und ein Docht ist kein Licht.
Sie spie auf die Glut, die wütend zu zischen begann.
Zweifelte sie? War sie der Speicheltropfen, der auf dem Feuer verlischen würde, oder die Glut?
Wie viel Speichel würde ihr entgegengeschleudert werden, als wie viel Speichel durfte sie sich selbst betrachten?
Die Schaufel wurde ihr aus der Hand gerissen, auf ihren Kopf geschlagen, sodass sie umknickte, wie ein Docht, der einst ein Licht war und nun zu verlöschen begann. Von der Masse klebrig stinkenden Speichels erschlagen, unwiederbringlich.
Auch diese Revolution fraß ihre Kinder.
Aus Glut aber wurde schließlich Feuer – und die Stadt der Reichen brannte.
Nur eine winzige Pfütze des Hasses verblieb.