Die Stille zwischen den Seiten

Ich sitze da,
mit einem Buch,
und tue so,
als wüsste ich,
was ein Wort ist.

Menschen nicken mir zu,
„Wow, der liest wieder Kant.“
Ich nicke zurück,
wie jemand,
der gerade versucht,
eine Waschmaschine zu verstehen.

Die Buchstaben tanzen.
Nicht poetisch.
Eher wie Küchenschaben
auf Koks.

Ich klappe das Buch zu,
zufrieden,
denn ich habe nichts gelernt
und fühle mich trotzdem gebildet.

Ein Kind fragt mich:
„Was liest du?“
Ich sage:
„Die Stille zwischen den Seiten.“
Da ist etwas,
zwischen den Buchstaben,
das nicht geschrieben wurde,
und trotzdem alles sagt.

Es atmet,
leise,
wie Staub in einem Sonnenstrahl,
der nicht weiß,
dass er schön ist.

Die Stille zwischen den Seiten
ist kein Nichts.
Sie ist das Zittern der Bedeutung,
bevor sie sich traut,
ein Wort zu werden.

Ich blättere,
und höre,
wie das Papier flüstert,
nicht, was es weiß,
sondern,
was es verschweigt.

Vielleicht ist Lesen
nur ein Missverständnis
zwischen zwei Atemzügen.

Vielleicht spricht das Buch
nur dann,
wenn ich vergesse,
es verstehen zu wollen.

Und ich,
der nicht lesen kann,
höre zu.​