Pennywise77
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Die Sonne steht hoch und es glänzt der September,
die Ähren sind golden, der Wind verweilt still.
Er steht auf dem Felde, kein Flattern der Bänder
an Strohpuppenarmen von Old Scary Bill.
Der Junge beäugt ihn wie immer mit Vorsicht,
kein Rabe ist nahe dem Vogelschreckmann.
Sein Hut hängt nach vorne, erlaubt keine Durchsicht
und dennoch, so scheint es, Bill sähe ihn an.
Er geht seiner Wege mit Frösteln im Nacken
und spielt in der Scheune, der Tag macht sich rar.
Da hört er im Zwielicht ein Scharren und Knacken,
beim Blick auf die Felder, ist Bill nicht mehr da.
Er flüchtet in Panik weit rein in den Schober,
versteckt sich in riesigen Bergen aus Heu.
Für ihn gibt’s kein Morgen und keinen Oktober
und Scary Bills Schicht auf dem Feld beginnt neu
die Ähren sind golden, der Wind verweilt still.
Er steht auf dem Felde, kein Flattern der Bänder
an Strohpuppenarmen von Old Scary Bill.
Der Junge beäugt ihn wie immer mit Vorsicht,
kein Rabe ist nahe dem Vogelschreckmann.
Sein Hut hängt nach vorne, erlaubt keine Durchsicht
und dennoch, so scheint es, Bill sähe ihn an.
Er geht seiner Wege mit Frösteln im Nacken
und spielt in der Scheune, der Tag macht sich rar.
Da hört er im Zwielicht ein Scharren und Knacken,
beim Blick auf die Felder, ist Bill nicht mehr da.
Er flüchtet in Panik weit rein in den Schober,
versteckt sich in riesigen Bergen aus Heu.
Für ihn gibt’s kein Morgen und keinen Oktober
und Scary Bills Schicht auf dem Feld beginnt neu