Bin über mein Modemkabel gestolpert. Dabei habe ich meinen Kaffee über einem Stapel Papier verschüttet. Es will draußen einfach nicht richtig hell werden. Meine Tastatur hat keinen Kaffee abbekommen. Ich sitze vor meinem Bildschirm und wähle mich ein. Energie – das Modem kündigt mit sphärischen Klängen seine magische Handlung an. Wir werden Kontakt aufnehmen. Mit dem Server auf der anderen Seite meiner pop.adresse. Und mit anderen lebenden Wesen - was ist die Mehrzahl von Modem? –, Computern, Tastaturen, Bildschirmen und mit geringer Wahrscheinlichkeit mit ihnen rein intellektuell verglichen unterlegenen Wesen, die sie - die Hardware – zu ihren Haustieren gemacht haben. [Vielleicht sind sie aber auch in Wirklichkeit dazu gezwungen worden. Vielleicht sind die Aliens schon unter uns und versuchen, uns strategisch voneinander zu isolieren, um unseren biegsamen Willen zu brechen. Sie sind es, mein Bildschirm, den ich anstarre, der mich paralysiert, die Tastatur unter meinen Fingern, mein singendes Modem – sie sind unter uns.] Ein geheimnisvolles Fenster auf dem Bildschirm kündigt vom vielversprechenden Erfolg der Verknüpfung mit einer noch vielversprechenderen [sprechenden] Datenbank, die mit einem kleinen Bisschen Glück, Hoffnung verheißt. Hoffnung auf Nachricht, Hoffnung auf die Bestätigung menschlichen Lebens irgendwo da draußen. Hoffnung auf eine Botschaft aus den Tiefen des Cyberspace, den Tiefen menschlichen Empfindens. Keine Nachrichten auf dem Server. Schmerzvoll hallt der stumme Satz in mir nach, bricht sich an den Klippen meiner Einsamkeit. Ich existiere nicht. Trotzdem gehe ich in die Küche, hole ein Tuch und rette den Rest meines Schreibtisches vor der sich behaglich ausbreitenden Pfütze mittlerweile kalten Kaffees.