Dionysos von Enno
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Das Dorf liegt ganz in Dunkelheit
zwischen zwei dunkelblauen Meeren.
Schenkelweit Mondenschein ergießt sich in das Kleid
der Nacht.
Ein Mädchen von der Küste hat dem Dichter dieses Dorfes
zum Verzehren (und als Liebschaft)
Beeren, wie süße Worte mitgebracht.
Er nimmt sie mit dem gleichen wunden Munde,
mit dem er in die Stille dieses Dorfes lacht.
Zerbeißt sich in sie und in seine Wunde
und spritzt ihn auf das mondlichtweiße Kleid
der Nacht,- den blutig-süßen Silbensaft.
Sie tun gut, die Schmerzen, wenn sie weichen.
Wie Zeilen. die man von dem wunden Mund ins Heile spricht.
Er seufzt vor Glück. Die Träume werden diese Nacht noch reichen.
Doch kommt kein Schlaf und auch der Wind weht nicht.
Da unten, das sind alles seine liebsten Worte.
Daraus sind Häuser ausgekeimt und prächtige Alleen.
Er hat ihn sich erdichtet, Sinn und Unsinn dieser Orte.
Und selbst die kleinen Menschen, die wie echte Menschen gehen.
Den Mund verschmiert, sitzt er in Stille.
Das Lesezeichen festgenagelt in das Herz der kleinen Stadt.
Die Straßen dieses Dorfes sind aus Eisen, wie sein Wille.
Und durch die Straßen blättert Nacht.
zwischen zwei dunkelblauen Meeren.
Schenkelweit Mondenschein ergießt sich in das Kleid
der Nacht.
Ein Mädchen von der Küste hat dem Dichter dieses Dorfes
zum Verzehren (und als Liebschaft)
Beeren, wie süße Worte mitgebracht.
Er nimmt sie mit dem gleichen wunden Munde,
mit dem er in die Stille dieses Dorfes lacht.
Zerbeißt sich in sie und in seine Wunde
und spritzt ihn auf das mondlichtweiße Kleid
der Nacht,- den blutig-süßen Silbensaft.
Sie tun gut, die Schmerzen, wenn sie weichen.
Wie Zeilen. die man von dem wunden Mund ins Heile spricht.
Er seufzt vor Glück. Die Träume werden diese Nacht noch reichen.
Doch kommt kein Schlaf und auch der Wind weht nicht.
Da unten, das sind alles seine liebsten Worte.
Daraus sind Häuser ausgekeimt und prächtige Alleen.
Er hat ihn sich erdichtet, Sinn und Unsinn dieser Orte.
Und selbst die kleinen Menschen, die wie echte Menschen gehen.
Den Mund verschmiert, sitzt er in Stille.
Das Lesezeichen festgenagelt in das Herz der kleinen Stadt.
Die Straßen dieses Dorfes sind aus Eisen, wie sein Wille.
Und durch die Straßen blättert Nacht.
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