Endstation

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Manfred Ach

Mitglied
ENDSTATION

Gepresst, nicht geschnitten.
(Ein Zitronenfest.)
Gepresst, nicht geworfen.

Vom Herzen ein Rasen mitgenommen
aus dem Mutterbauch,
das Schlüsselerlebnis ein Schlüsselbeinbruch,
die Eintrittskarte in die Welt
sogleich gezwickt.

Was soll aus dir werden, Früchtchen?
Ein Witwenbuckel? Ein Erzengelgeschwür?

Dein Haus ist eine Haut
mit Kerkertüren, nicht mit Siegestoren.
Den Eingangstest
hast du bestanden.
Raus kommst du hier
lebend nicht mehr.
 

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