Entdeckung - Delirium - Lösung

Unter dem Schirm aus Licht
ist er ein Chagall.
Nackt, ornamentiert, aus feinstem Glas
oder noch handwarmen Porzellan.
Dem Ganzen gleichende
ungleich bewunderte Teile.


Seht her! Hier sind sie, die Pyromanen.
Das Fest läuft wie falsche Tränen
aus dem Mischmasch seiner Augen.
Kinder mit komischen Hüten laufen
in und aus meinem Blickwinkel.
Erst ist er ein Fenster, dann eine Wand,
dann ein altes Haus,
das die Wange in den Wind hält.


Ein kalter Wind. Aus deinem Mundwinkel
läuft der erste Regentropfen meinen Schenkel hinab.
Ich liebe diesen süßen Duft, sagst du,
als wärest du noch bei mir.
War das eine Erinnerung an den Wind,
oder deine Beine, die dich davon tragen?
Vielleicht das Quietschen einer Tür,
sich entwindende Feuerwerkskörper über uns.


Neontentakel klatschen sich in Haarbüschel. Ohne Echo,
wie vorsichtige Schritte.