Walther
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Der Wald ist leer. Es fehlt an Bäumen,
Die sich in ihre Äste träumen,
Als wären sie des Lebens Bühnen,
Sich leise in die Blätter grünen.
Man hörte gerne Spechte klopfen:
Um das In-kleine-Schnäbel-Stopfen
Ging’s immer unter Blätterdächern.
Stattdessen scheppern Dosen blechern,
Die Winde über Steine rollen,
Als Staubgewirbel säuselnd schmollen,
Weil auf den Hängen Storren zittern,
Die tot zu Splittern sich verwittern.
Der Wald ist leer. Es fehlt an Bäumen,
Die sich in ihre Äste träumen,
Als wären sie des Lebens Bühnen,
Sich leise in die Blätter grünen.
Man hörte gerne Spechte klopfen:
Um das In-kleine-Schnäbel-Stopfen
Ging’s immer unter Blätterdächern.
Stattdessen scheppern Dosen blechern,
Die Winde über Steine rollen,
Als Staubgewirbel säuselnd schmollen,
Weil auf den Hängen Storren zittern,
Die tot zu Splittern sich verwittern.
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