Walther
Mitglied
Flockade
Die Flocken stürzen sich hinab, als gäb’s
Das Paradies auf Erden. Gibt’s nicht. Gab’s nie.
Und wird es niemals geben. Ein Genie
Schreib seinen Streich auf eine Wand. Recht scheps
Hängt eine Tür in ihrer Fassung, schlägt
Nach dem, der kommt und geht. Die Flocken tanzen,
Der Wind verweht nicht nur die besten Chancen:
Er ist's, der sie an ihre Ziele trägt.
Am besten hochgeschlagen trägt man Kragen.
Der Niederschlag trifft jeden, auch das Dach
Der Gartenhütte, wo sie um sich schlägt,
Die Tür. Sie liebt den Schnee, den Wind, den Krach:
Sie hat am Ende so viel mehr zu sagen
Als der, der klagt, dass er ein Schicksal trägt.
Die Flocken stürzen sich hinab, als gäb’s
Das Paradies auf Erden. Gibt’s nicht. Gab’s nie.
Und wird es niemals geben. Ein Genie
Schreib seinen Streich auf eine Wand. Recht scheps
Hängt eine Tür in ihrer Fassung, schlägt
Nach dem, der kommt und geht. Die Flocken tanzen,
Der Wind verweht nicht nur die besten Chancen:
Er ist's, der sie an ihre Ziele trägt.
Am besten hochgeschlagen trägt man Kragen.
Der Niederschlag trifft jeden, auch das Dach
Der Gartenhütte, wo sie um sich schlägt,
Die Tür. Sie liebt den Schnee, den Wind, den Krach:
Sie hat am Ende so viel mehr zu sagen
Als der, der klagt, dass er ein Schicksal trägt.
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