Hundsstern
Mitglied
Wir warten. Besser: Ich. Du bist irgendwo jenseits von Gut und Böse unterwegs.
Ich habe alle Zeit der Welt, deinen Unterarm zu betrachten. Nicht die Kanüle. So viele Falten, dazwischen Sommersprossen, wie wenn ein Augustgewitter über einen Teich voller Seerosen fegt, zwischen ihnen zitternd Linien zeichnet.
Die Ärztin. Vielleicht 24? 25? Maximal. So verzweifelt jung. Vermutlich muss sie im Supermarkt manchmal noch ihren Ausweis zeigen, wenn sie für den river sunset am weekend einen ready-to-drink-Cocktail aufs Kassenband legt.
6, 7, in Weiss, 4, 5 in Blau. "Ihr Geburtstag?". "Welcher Tag ist heute?" . Kinderfragen hängen ohne deine Antwort im Raum herum. Fliegenfänger ohne Leim. Vergeudete Zeit. Sagen ihre Gesichter. Deines? Sagt nichts.
Die Visite neigt sich dem Ende zu.
Die Sonne scheint herein, durch die Lamellen der Verschattung. Plappert, macht sich wichtig, fragt: Was tut ihr hier im Dunkeln? Kommt raus. Feiert mich.
Aber nur kurz. Dann sind wir zu dritt. Du weisst es, ich weiss es, wir beide wissen es. Und nun auch die Sonne. Eine wird dieses Zimmer nicht lebend verlassen.
Irgendwann später. Du öffnest die Augen. Nur für mich. Allein.
Sprichst, das erste Mal seit Tagen. Flüsterst: "Mein Geburtstag... 7.12.".
"Und welcher Tag ist heute?", frage ich sanft zurück. Wundergläubig. Voller Liebe. Und voller Angst, ohne dich allein zu sein auf dieser Welt.
"Mein letzter", sagst du zärtlich, ganz langsam ... und das auf deinem Gesicht, könnte fast so was wie ein Lächeln sein.
* Für Syrio Forel
Ich habe alle Zeit der Welt, deinen Unterarm zu betrachten. Nicht die Kanüle. So viele Falten, dazwischen Sommersprossen, wie wenn ein Augustgewitter über einen Teich voller Seerosen fegt, zwischen ihnen zitternd Linien zeichnet.
Die Ärztin. Vielleicht 24? 25? Maximal. So verzweifelt jung. Vermutlich muss sie im Supermarkt manchmal noch ihren Ausweis zeigen, wenn sie für den river sunset am weekend einen ready-to-drink-Cocktail aufs Kassenband legt.
6, 7, in Weiss, 4, 5 in Blau. "Ihr Geburtstag?". "Welcher Tag ist heute?" . Kinderfragen hängen ohne deine Antwort im Raum herum. Fliegenfänger ohne Leim. Vergeudete Zeit. Sagen ihre Gesichter. Deines? Sagt nichts.
Die Visite neigt sich dem Ende zu.
Die Sonne scheint herein, durch die Lamellen der Verschattung. Plappert, macht sich wichtig, fragt: Was tut ihr hier im Dunkeln? Kommt raus. Feiert mich.
Aber nur kurz. Dann sind wir zu dritt. Du weisst es, ich weiss es, wir beide wissen es. Und nun auch die Sonne. Eine wird dieses Zimmer nicht lebend verlassen.
Irgendwann später. Du öffnest die Augen. Nur für mich. Allein.
Sprichst, das erste Mal seit Tagen. Flüsterst: "Mein Geburtstag... 7.12.".
"Und welcher Tag ist heute?", frage ich sanft zurück. Wundergläubig. Voller Liebe. Und voller Angst, ohne dich allein zu sein auf dieser Welt.
"Mein letzter", sagst du zärtlich, ganz langsam ... und das auf deinem Gesicht, könnte fast so was wie ein Lächeln sein.
* Für Syrio Forel