L'étranger
Mitglied
hab nicht verstanden
was man Liebe nannte
und nie die Sorge um den morgigen Tag
die Toten nicht gezählt
aus denen Familien bestehen
die Rücksäcke und Koffer im Speicher
die Bilder in denen die Mitte fehlte
eine Türschwelle ist da
und Freunde an deren Namen nichts erinnert
der Geruch von altem Holz im Treppenhaus
die Treppe die zweimal pro Woche geputzt wird
Wut die jeden Tag sich selber säubert
das wartende Zimmer
obskure Gelüste
verblassen nun doch all die Tage
die lang schon gegangenen ähneln
und was sie an Schmerz hinterließen
Schmerz den ich liebe und brauche
aus Rücksicht auf das was noch kommt
damit ich bleibe
weitab von den Anderen
was man Liebe nannte
und nie die Sorge um den morgigen Tag
die Toten nicht gezählt
aus denen Familien bestehen
die Rücksäcke und Koffer im Speicher
die Bilder in denen die Mitte fehlte
eine Türschwelle ist da
und Freunde an deren Namen nichts erinnert
der Geruch von altem Holz im Treppenhaus
die Treppe die zweimal pro Woche geputzt wird
Wut die jeden Tag sich selber säubert
das wartende Zimmer
obskure Gelüste
verblassen nun doch all die Tage
die lang schon gegangenen ähneln
und was sie an Schmerz hinterließen
Schmerz den ich liebe und brauche
aus Rücksicht auf das was noch kommt
damit ich bleibe
weitab von den Anderen