Zum Schluss warst du ganz still.
So vieles taucht auf.
Erinnerungen.
Die Bushaltestelle,
im Regen, ich mit fünf,
eine grüne Lokomotive auf Gleis 22,
die Kamera, die sie einfängt,
der Bus fährt um die Kurve,
im Sonnenschein.
Ich mit fünf, sechs und acht.
Der Bus fährt vorbei, ich
sehe dich schon von Weitem.
Ferien bei dir. Ich vorne im Bus.
Die Erinnerungen drehen sich,
denn du warst immer da.
Zwei Jahre ist es her,
seit du langsam fortgingst.
Die Küche, in der du nicht sitzt,
tut noch immer so weh.
Ich ertappe mich bei dem Wunsch,
dass du von irgendwoher zusehen kannst.
Es ist der 22. Dezember. Lächeln –
22 war schon immer meine Lieblingszahl.
So vieles taucht auf.
Erinnerungen.
Die Bushaltestelle,
im Regen, ich mit fünf,
eine grüne Lokomotive auf Gleis 22,
die Kamera, die sie einfängt,
der Bus fährt um die Kurve,
im Sonnenschein.
Ich mit fünf, sechs und acht.
Der Bus fährt vorbei, ich
sehe dich schon von Weitem.
Ferien bei dir. Ich vorne im Bus.
Die Erinnerungen drehen sich,
denn du warst immer da.
Zwei Jahre ist es her,
seit du langsam fortgingst.
Die Küche, in der du nicht sitzt,
tut noch immer so weh.
Ich ertappe mich bei dem Wunsch,
dass du von irgendwoher zusehen kannst.
Es ist der 22. Dezember. Lächeln –
22 war schon immer meine Lieblingszahl.