Im Rhythmus. Die Schritte im Gleichklang der Stimmen, im Ton der Pflastersteine,
Punktionen summend die Hausmauer entlang.
Schattenkühle in Altstadtgassen und Stille - am Eingang, des modrigen Treppenhauses.
Lichtlos am Eisengelände haltend, Kälte auf heißer Hand.
Nur Leere im Raum. Glatt, versiegelter Holzboden, schwarze Schuhe und nackte Haut.
Liegend inmitten des Zimmers, wie beschützt von alten Kalkwänden.
Nur durch die Fenster die Welt.
Die Augen geschlossen und offen, ganz nah das Tor, von hier zum Schlossmuseum,
weiße Schriftzeichen auf Rot, ein Band aus Glas, das grüne Band.
Punktionen summend die Hausmauer entlang.
Schattenkühle in Altstadtgassen und Stille - am Eingang, des modrigen Treppenhauses.
Lichtlos am Eisengelände haltend, Kälte auf heißer Hand.
Nur Leere im Raum. Glatt, versiegelter Holzboden, schwarze Schuhe und nackte Haut.
Liegend inmitten des Zimmers, wie beschützt von alten Kalkwänden.
Nur durch die Fenster die Welt.
Die Augen geschlossen und offen, ganz nah das Tor, von hier zum Schlossmuseum,
weiße Schriftzeichen auf Rot, ein Band aus Glas, das grüne Band.