Der Traum –
müde von Melancholie.
In stillen Stauden, Blüten.
Die Nacht lang,
ein Kind vielleicht, wurzellos,
ein Kind, - ein Junge,
ein Niemandsgeblüt, eine Pause,
zwischen zwei Flächen
gekrümmt.
In manchen Menschen ist Etwas
das will sich erlösen,
in immer neuen Metaphern
auf altem Papier.
Ungefähr so,
wie das Blatt
den Baum überlistet
und fällt.
müde von Melancholie.
In stillen Stauden, Blüten.
Die Nacht lang,
ein Kind vielleicht, wurzellos,
ein Kind, - ein Junge,
ein Niemandsgeblüt, eine Pause,
zwischen zwei Flächen
gekrümmt.
In manchen Menschen ist Etwas
das will sich erlösen,
in immer neuen Metaphern
auf altem Papier.
Ungefähr so,
wie das Blatt
den Baum überlistet
und fällt.
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