Mein neuer Name

Noch drei Wochen hat der Arzt gesagt. Meine Hand liegt auf meinem Bauch und Dir. Nur noch drei Wochen...und ich habe einen neuen Namen. Den alten hast Du mir gestohlen. Damals, als ich das erste Bild von Dir sah. Nur unscharf? Er irrte, stechend klar, die fehlende Symmetrie. All die Pläne, all die Träume, Du lachtest nur mit deinem schiefen Mund. Dein Zimmer, von mir reich und liebevoll gebastelt, Du hieltest ein Streichholz dran mit Deiner halben Hand. Und erst das Dreirad, heimlich von meinem Vater restauriert, auf jeder Seite ein Pedal, ein Tritt mit Deinem Fuß brach das nutzlose ab. Ich war völlig leer und zugleich voll in dieser Zeit. Weiß bis heute nicht, was mich weiter gehen ließ. Doch jetzt kenne ich meinen neuen Namen. Habe jeden einzelnen Buchstaben geduldig gesucht und gefunden. Lerne sie auswendig für die Zeit mit Dir. Sechs sind es an der Zahl.
Da ist die Schlange, zweifach gebogen, aufrecht und bereit zum tödlichen Biss.
Als zweites die Schale, hat gerade den süßen Saft gegeben, berührt die Stirn und schaut noch zu beim letzten Schluck.
Dann kommt der Stuhl, das Kissen plustert sich auf, kennt noch keinen Gast.
Gefolgt vom Tal, links und rechts ein steiler Hang, die Sohle lockt mit weicher Rundung.
Nicht zuletzt das Kreuz, zu oft in die Erde gerammt, ein krummer Fuß blieb zurück.
Und schließlich der Blitz, kommt nicht vom Himmel, trifft nicht den Boden, schließt alles ab.
Sage mir meinen Namen. Es ist die letzte Wahl.
Ausreichend?
Erschöpfend!
Unser neues Leben.