Grau ist es in der alten Stadt am See.
Und selbst die Steine blicken seltsam trübe.
Der Regen platscht. Und widerliche Schübe
Der dumpfen Nässe hüllen das Karree.
Und viele hasten fort. Und im Cafè,
Da sitzen sie und wirken ziemlich müde
Und sehn hinaus in dieses Feuchte, Öde,
Und manche trinken traurig ihren Tee.
Und selbst die Schwäne stehen aufrecht still
Und streifen sacht die Tropfen von den Federn.
Imperia dreht sich im Kreis dahin.
Was soll mir dies? Als wär' es im April,
So tropft und tropft es von den fernen Zedern
Und selbst vom Kleid der hohen Kupplerin.
Und selbst die Steine blicken seltsam trübe.
Der Regen platscht. Und widerliche Schübe
Der dumpfen Nässe hüllen das Karree.
Und viele hasten fort. Und im Cafè,
Da sitzen sie und wirken ziemlich müde
Und sehn hinaus in dieses Feuchte, Öde,
Und manche trinken traurig ihren Tee.
Und selbst die Schwäne stehen aufrecht still
Und streifen sacht die Tropfen von den Federn.
Imperia dreht sich im Kreis dahin.
Was soll mir dies? Als wär' es im April,
So tropft und tropft es von den fernen Zedern
Und selbst vom Kleid der hohen Kupplerin.