unausgesprochenaberimkopf
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Es gibt Sommer, die nach Neubeginn riechen, obwohl man längst weiß, dass nichts wirklich neu ist. Nur weicher vielleicht. Goldener. Verzeihender. Man trägt seine Lasten plötzlich anders durch die Straßen. Nicht leichter, nein. Aber der Sommer legt Sonne auf die Schultern, als könnte Wärme heilen, was Worte nie geschafft haben. Man sitzt draußen bis nachts um zwei, trinkt längst warme Getränke und lacht an Stellen, an denen man im Winter geweint hätte. Und dann kommen sie wieder. Die Menschen, von denen man dachte, sie seien längst nur noch Erinnerungen mit bekannten Stimmen. Freundschaften, die an Stolz zerbrochen sind. An Müdigkeit. An Dingen, die niemand auszusprechen wagte. Im Sommer wirken selbst kaputte Brücken wieder begehbar. Vielleicht, weil warme Nächte das Herz dazu bringen, nicht immer recht haben zu müssen. Plötzlich sitzt man sich wieder gegenüber, zwischen flackernden Kerzen und dem Geräusch ferner Züge, und merkt, dass Nähe manchmal nur auf die richtige Jahreszeit wartet. Dass Vergebung nach Sonnencreme riechen kann. Dass selbst alte Wunden für einen Moment vergessen, wie tief sie waren. Und trotzdem trägt jeder sein kleines Laster weiter mit sich herum. Die Sehnsucht. Die Einsamkeit mitten unter Menschen. Die alten Fehler wie zerknitterte Zettel in Jackentaschen. Niemand wird im Sommer ein neuer Mensch. Aber vielleicht wird man für kurze Zeit eine weichere Version seiner selbst. Vielleicht ist genau das das Geheimnis dieser Jahreszeit. Nicht das Glück. Nicht die Liebe. Sondern diese seltene Leichtigkeit, die sich über alles legt wie warmes Licht auf nackte Haut. Als dürfte man noch einmal anfangen, ohne erklären zu müssen, warum man überhaupt gefallen ist.
