noch

das heiße Jahr so trocken wie der graue und morsche Holzpfahl,
an dem die Trauben lehnen, prall gefüllt mit Saft.

noch stützt er die Reben.
die Ranken winden sich. groß und süß wird die Ernte sein.

wie unser spätes Leben, das einen Geschmack von Himmel und Sonne,
von Fröhlichkeit und Leichtigkeit entwickelt, bevor es dunkelt.

noch eilen Wolken nach Osten, weit hinüber, nur für unsere Sehnsucht erreichbar. hoch oben. der Himmel bleibt, bis am Abend ein Wind die Hitze herunterkühlt.

noch kennen die Nächte viele Namen für Ruhe.