Ob-Hut?
Auf dem letzten Sonnenrot
reitet der frühe Mond,
trägt dir arabische Träume zu -
den Geist in der Flasche,
der keine Wünsche erfüllt
und besser eingekorkt bliebe.
Pfefferland wetzt die Messer,
verschickt sie in fliegenden Koffern.
Tausendundeine Meile bringt es
den Plan auf den Punkt.
Wirf dein Gold aus, du klarer runder,
dass kein Tack auf das Tick folgt,
Stille die Nacht durchflutet,
dem Kinde auch
die zweiten Zähne wachsen.
Auf dem letzten Sonnenrot
reitet der frühe Mond,
trägt dir arabische Träume zu -
den Geist in der Flasche,
der keine Wünsche erfüllt
und besser eingekorkt bliebe.
Pfefferland wetzt die Messer,
verschickt sie in fliegenden Koffern.
Tausendundeine Meile bringt es
den Plan auf den Punkt.
Wirf dein Gold aus, du klarer runder,
dass kein Tack auf das Tick folgt,
Stille die Nacht durchflutet,
dem Kinde auch
die zweiten Zähne wachsen.