Orgasmus

kaum war ich von ihr runter –
scheiße, dieser orgasmus!
einer, wie ein russischer roman.
einer, der shakespeare die augen auslöffelt.
und sie? sie auch!
als hätte sich der eine im andern erbrochen.
wer weiß.

wenn ich daran denke, dass
dieser unfug einmal die hand sein könnte,
die montag abends das vierzehnte glas kippt.
scheiße.

dass wegen diesem unfug
einer kommen könnte,
der sich betrinkt. so laut,
dass es jeder bemerken soll.
der nicht weiß, dass das nicht geht.
dass das eine utopie ist.

die kurve wird er jedenfalls nicht kriegen.
vielleicht wird er als morphium-made
durch die bähnhöfe kriechen.

oder er wird die kurve nur kriegen,
wenn er sich aufhängt. keine ahnung.
vielleicht kriegt man dann wirklich die kurve.
wer sollte das entscheiden.

denn noch gaukelt uns
der tod ein geheimnis vor. er muss das tun.
weil er eigentlich lächerlich ist.
und irgendwie flacher, als man vermutet.

Wenn man schon in den ersten Zeilen mit Shaky und der Russischen Literatur um sich wirft, lieber Rasselbandenbruder, sollte mehr kommen als zerrissene Intellektualität.

Ich kriege hier kaum einen Höhepunkt und kommentiere mehr aus Sympathie für den Verfasser, den ich ansonsten sehr schätze.