„Das sind die Fälle, die mir auf die Nerven gehen“, knurrte Kriminalkommissar Becker. „Alles sonnenklar und nichts zu beweisen. Das wird nicht einmal verhandelt, so wie die Dinge stehen.“
„Bleib ruhig, Rolf. Sowas passiert uns doch nicht das erste Mal. Lass uns überlegen, wie wir diesen Lügenbaron zu einem Geständnis bringen. Der ist doch schon nervös, wenn er uns von Weitem sieht.“ Sein Kollege Andreas Hutter auf der anderen Seite des Schreibtisches ließ sich von solchen Fällen weniger herausfordern. Hier aber, wo es um Mord ging, trieb es auch ihn um.
Nur zwei Tage später kam Becker mit einer Idee. „Ich war gestern Abend am Tatort und habe mit Aaron Dahlen, dem Eigentümer des Hauses, gesprochen. Du weißt ja, dass er ein leidenschaftlicher Forscher und Sammler afrikanischer Volkskunst ist. Im Gespräch ist uns eine blendende Idee gekommen, wie wir unseren Freund ein bisschen weichklopfen können.“
„Ohne Gewalt, will ich doch hoffen.“
„Andreas, bitte! Wir tun doch nichts, was vor Gericht nicht Bestand hat.“
„Schieß los!“
Becker offenbarte ihm den Plan, und Hutter, anfangs kritisch, stimmte ihm schließlich zu. „Du willst wirklich die Zwillingsschwester des Opfers auftreten lassen? Also so ganz gewaltlos ist das nicht. Das ist psychische Gewalt, wenn man es genau nimmt.“
„Die findet de facto nicht statt, denn wir sehen die Frau nicht.“
*
Dahlen empfing die beiden Beamten und den Festgenommenen in der Haustür. „Treten Sie näher und folgen Sie mir bitte.“ Sie durchschritten eine Art Atrium und betraten einen sehr großen Raum, der wie ein Museum eingerichtet war. Afrikanische Kunst, wohin man blickte: Bilder, Skulpturen, Talismane, Masken, Schnitzereien aus Elfenbein und vieles mehr. „So, da wären wir. Hier wurde sie gefunden. Erschlagen und blutüberströmt.“ Er deutete auf einen Platz zwischen zwei Vitrinen.
„Hätten Sie etwas dagegen, Kommissar, wenn ich hierbleibe?“, fragte Dahlen. „ Das Opfer, Frau Zenner, war wie ein Mitglied der Familie.“
„Eigentlich ja, aber meinetwegen. Es ist Ihr Haus“, murmelte Hutter.
Gleichzeitig begann Becker mit seiner Aufklärungsarbeit. „So, Riesner“, wandte er sich an den Verdächtigten, jetzt nehme ich dir die Handschellen ab und dann erzählst du mal haarklein und ganz entspannt, was an diesem Tag passiert ist. Von Anfang an.“
„Das habe ich doch schon zu Proto …“
„Weiß ich! Ich will’s trotzdem nochmal hören.“
„Ich arbeite in einer Schreinerei und hatte den Auftrag, drei bei uns gefertigte Sockel an diese Adresse auszuliefern. Eine ältere Dame mit einer weißen Schürze öffnete und wies mich an, die drei Aufsteller in diesen Raum zu tragen und abzustellen. Es sind diese drei da mit den komischen Figuren drauf.“ Er zeigte auf die drei jeweils etwa 40 x 40cm großen und unterschiedlich hohen Sockel. „Als ich den letzten abgestellt hatte, klingelte irgendwo im Haus ein Telefon. Die Frau, die sich die ganze Zeit in dem Raum aufhielt, verließ ihn und sagte, ich solle einen Moment warten. Ich rechnete damit, dass sie mir ein Trinkgeld geben wollte. Mir dauerte das aber irgendwann zu lang. Ich verließ das Haus und fuhr zurück in die Firma.“
Becker hatte mit einer solchen Darstellung gerechnet. „Und mitgenommen hast du nichts?“
„Nein, natürlich nicht.“
„Und woher kommen dann deine Fingerabdrücke auf allen Schubladen des Sideboards?“
Riesner zögerte. „Ich geb ja zu, dass ich überall mal reingeschaut habe. Ich war einfach neugierig. Aber mitgenommen habe ich nichts. Das schwör ich!“
„Und wie erklärst du uns jetzt, dass ein Handy, eine Kassette mit Halsschmuck und eine Sammlung mit verschiedenen ungeschliffenen Edelsteinen fehlen?“
„Kommissar, ich habe keine Ahnung. Nicht einmal eine Spur von Ahnung!“
Becker begann zu kochen und starrte ihm in die Augen. „Na gut, wie du willst. Hat dich Frau Zenner gesehen, als du das Haus verlassen hast?“
„Nein, die hat immer noch telefoniert.“
„Draußen hast du auch niemanden gesehen?“
„Nicht eine Menschenseele.“
Was für ein hartnäckiger Knochen!, fluchte Becker in sich hinein. Der mauert, was das Zeug hält. Er schaute auf die Uhr. „Oh, schon sechs vorbei!“, bemerkte er ungewöhnlich laut. „Zeit, dass wir zum Abschluss kommen.“
Da stand der Hausherr wie auf Kommando auf und trat zu den Beamten. „Das war’s wohl schon?“
„Ja, leider. Hat nicht viel gebracht, wie Sie gesehen haben. So geht es uns öfters.“ Becker schaute interessiert auf die drei Skulpturen, die auf den Sockeln standen. „So etwas habe ich noch nie gesehen. Was für eine phantastische Schnitzkunst! Was haben sie für eine Bedeutung?“
„Es sind Darstellungen eines Gottes mit seinen beiden Nebengöttern, Beisitzern, wenn man so will. Ich habe sie aus dem Niger mitgebracht.“
„Götter, was für Götter?“, wollte Becker wissen.
„Er ist eine Sühnegottheit. Sie richtet und bestraft Straftäter. Die kleine Figur heißt Mduk und ist zuständig für Lügen und Verleumdungen, die mittlere mit dem Namen Kareou für Diebstahl und Körperverletzung und die oberste, Gott Mkibua, sühnt und rächt die Ofer von Raub und Mord.“
„Warum tragen sie solche Masken?“
„Sie zeigen ihr Gesicht nicht, weil sie unerkannt bleiben wollen. Diese typisch afrikanischen Masken mit ihren düsteren Farben garantieren ihnen Anonymität.“
„Ist das nicht ein bisschen …“
Dahlen unterbrach ihn. „Diese Gottheiten richten seit 4000 Jahren. Sie sind überall auf der Welt vertreten und tragen verschiedene Namen. Ihre spirituelle Herkunft und ihr Vorgehen sind vergleichbar mit der Voodoo-Kultur, und die Art ihrer Sühne ist zuerst die Verfluchung, dann folgt die Bestrafung. Die kann bis zum elenden Tod wie beim legendären Voodoo in der Karibik gehen.“
„Da dürfen wir uns ja glücklich schätzen, dass sie nur in ihrer afrikanischen Heimat tätig werden.“ Becker beobachtete Riesner aus den Augenwinkeln. Der hörte dem Afrikaforscher zu, schien aber noch unbeeindruckt.
„Nein, Kommissar, so ist das beileibe nicht. Mkibua ist überall, wo seine Abbilder sind. In jedem Haus im Niger und auch außerhalb wie zum Beispiel hier in diesem Raum. Wir alle stehen ja unmittelbar vor seinem Antlitz. Wenn Sie Ihre Frau belügen, bleibt das nicht unerkannt. Aber für eine Strafe reicht das nicht. Anders bei Mord und Totschlag. Da werden die Delinquenten verfolgt. Mkibua besetzt ihre Seele, und wenn er die Täter psychisch genug gequält, sprich bestraft, hat, folgt die körperliche Marter. Und die ist – so wie im Voodoo der Karibik – äußerst schmerzhaft. Im schlimmsten Fall reißen sie dem Delinquenten das Herz heraus.“ Damit hatte Dahlen alles ausgesprochen, und Riesner stand bei diesen Ausführungen endlich der Schreck ins Gesicht geschrieben.
„Haben Sie so etwas hierzulande schon einmal miterlebt?“, fragte Becker.
„Und ob! Sogar in dieser Stadt. Ich kann den Namen nicht nennen; es handelt sich um einen ziemlich prominenten Bürger.“ Er hielt inne und ließ es so aussehen, als kramte er in seinen Erinnerungen. Dann fuhr er leise und ergriffen, aber für Riesner hörbar, fort. „Es muss grauenhaft gewesen sein. Das wünsche ich keinem.“
*
In diesem Moment drehte sich Becker mit dem Rücken zu der offenstehenden Tür und gab mit der Hand das vereinbarte Zeichen. Sekunden später stand das vermeintliche Opfer in der Tür. Geschmackvoll frisiert wie an jedem einzelnen Tag in ihrem Arbeitsleben und mit einer schneeweißen Schürze. Becker wandte sich ihr zu und tat erschrocken. „Grundgütiger!“, entfuhr es ihm, und ohne zu zögern drehten sich alle Anwesenden ebenfalls in Richtung Tür.
Riesner riss die Augen auf und wollte etwas sagen, brachte aber keinen Ton heraus. In seiner Erschrockenheit hielt er sich links und rechts an den Armen der beiden Kommissare fest, aber einen Moment später fand er seine Stimme wieder.
„Frau Zenner! Frau Zeennner!“, schrie er. „Sie leben! Ich bin ja so froh, dass Sie leben! Schauen Sie doch, Herr Kommissar, sie lebt! Ich habe sie also gar nicht getötet! Ich bin kein Mörder, kein M-ö-r-d-e-r! Frau Zenner, bitte verzeihen Sie mir, dass ich Sie so unsanft gegen die Vitrine gestoßen habe. Ich war plötzlich in Panik, als Sie mich mit dem Schmuck erwischt haben. Es tut mir so leid, Frau Zenner.“ Er wollte auf sie zugehen, aber Becker hielt ihn zurück.
Das vermeintliche Opfer gab keine Antwort, hob ihren rechten Arm und zeigte mit ausgestreckten Zeigefinger eine halbe Minute lang auf Riesner. Die beiden Beamten warteten, was jetzt passieren würde, und dann brach Riesner erwartungsgemäß die Stille.
„Ja, ich weiß es doch, Frau Zenner, ich wollte das nicht. Ich will alles wieder gutmachen, bitte verzeihen Sie mir doch!“
Becker reichte, was er gesehen und gehört hatte. Er fasste Riesner beim Arm, drehte ihn so, dass er die Tür im Rücken hatte, und gab dem Opfer per Handzeichen zu verstehen, dass es sich zurückziehen könne.
*
Minuten später wurde Riesner abgeführt und auf dem Rücksitz eines Streifenfahrzeugs arretiert, während sich Becker und Hutter anschickten, in ihr Auto zu steigen. Da sahen sie einen älteren Opel die Auffahrt emporkommen und direkt neben ihnen anhalten. Eine ältere Frau von etwa 60 Jahren stieg aus. Sie hatte sich eine weiße Schürze über den Arm gelegt und trat zu Becker.
„Ach, Herr Kommissar, ich bin untröstlich. Ich hatte ganz vergessen, dass die Ringstraße gesperrt ist. Auf dieser viel zu engen Umleitung bin ich dann in einen Stau geraten; nichts ging vorwärts, nicht einmal einen Meter. Verdammter Feierabendverkehr! Ich bin wohl zu spät, oder?“
Becker wurde kreidebleich im Gesicht. „Nein, nein, Frau Zenner, es ist alles in Ordnung. Wir sind fertig hier. Sie können wieder nach Hause fahren.“
„Bleib ruhig, Rolf. Sowas passiert uns doch nicht das erste Mal. Lass uns überlegen, wie wir diesen Lügenbaron zu einem Geständnis bringen. Der ist doch schon nervös, wenn er uns von Weitem sieht.“ Sein Kollege Andreas Hutter auf der anderen Seite des Schreibtisches ließ sich von solchen Fällen weniger herausfordern. Hier aber, wo es um Mord ging, trieb es auch ihn um.
Nur zwei Tage später kam Becker mit einer Idee. „Ich war gestern Abend am Tatort und habe mit Aaron Dahlen, dem Eigentümer des Hauses, gesprochen. Du weißt ja, dass er ein leidenschaftlicher Forscher und Sammler afrikanischer Volkskunst ist. Im Gespräch ist uns eine blendende Idee gekommen, wie wir unseren Freund ein bisschen weichklopfen können.“
„Ohne Gewalt, will ich doch hoffen.“
„Andreas, bitte! Wir tun doch nichts, was vor Gericht nicht Bestand hat.“
„Schieß los!“
Becker offenbarte ihm den Plan, und Hutter, anfangs kritisch, stimmte ihm schließlich zu. „Du willst wirklich die Zwillingsschwester des Opfers auftreten lassen? Also so ganz gewaltlos ist das nicht. Das ist psychische Gewalt, wenn man es genau nimmt.“
„Die findet de facto nicht statt, denn wir sehen die Frau nicht.“
*
Dahlen empfing die beiden Beamten und den Festgenommenen in der Haustür. „Treten Sie näher und folgen Sie mir bitte.“ Sie durchschritten eine Art Atrium und betraten einen sehr großen Raum, der wie ein Museum eingerichtet war. Afrikanische Kunst, wohin man blickte: Bilder, Skulpturen, Talismane, Masken, Schnitzereien aus Elfenbein und vieles mehr. „So, da wären wir. Hier wurde sie gefunden. Erschlagen und blutüberströmt.“ Er deutete auf einen Platz zwischen zwei Vitrinen.
„Hätten Sie etwas dagegen, Kommissar, wenn ich hierbleibe?“, fragte Dahlen. „ Das Opfer, Frau Zenner, war wie ein Mitglied der Familie.“
„Eigentlich ja, aber meinetwegen. Es ist Ihr Haus“, murmelte Hutter.
Gleichzeitig begann Becker mit seiner Aufklärungsarbeit. „So, Riesner“, wandte er sich an den Verdächtigten, jetzt nehme ich dir die Handschellen ab und dann erzählst du mal haarklein und ganz entspannt, was an diesem Tag passiert ist. Von Anfang an.“
„Das habe ich doch schon zu Proto …“
„Weiß ich! Ich will’s trotzdem nochmal hören.“
„Ich arbeite in einer Schreinerei und hatte den Auftrag, drei bei uns gefertigte Sockel an diese Adresse auszuliefern. Eine ältere Dame mit einer weißen Schürze öffnete und wies mich an, die drei Aufsteller in diesen Raum zu tragen und abzustellen. Es sind diese drei da mit den komischen Figuren drauf.“ Er zeigte auf die drei jeweils etwa 40 x 40cm großen und unterschiedlich hohen Sockel. „Als ich den letzten abgestellt hatte, klingelte irgendwo im Haus ein Telefon. Die Frau, die sich die ganze Zeit in dem Raum aufhielt, verließ ihn und sagte, ich solle einen Moment warten. Ich rechnete damit, dass sie mir ein Trinkgeld geben wollte. Mir dauerte das aber irgendwann zu lang. Ich verließ das Haus und fuhr zurück in die Firma.“
Becker hatte mit einer solchen Darstellung gerechnet. „Und mitgenommen hast du nichts?“
„Nein, natürlich nicht.“
„Und woher kommen dann deine Fingerabdrücke auf allen Schubladen des Sideboards?“
Riesner zögerte. „Ich geb ja zu, dass ich überall mal reingeschaut habe. Ich war einfach neugierig. Aber mitgenommen habe ich nichts. Das schwör ich!“
„Und wie erklärst du uns jetzt, dass ein Handy, eine Kassette mit Halsschmuck und eine Sammlung mit verschiedenen ungeschliffenen Edelsteinen fehlen?“
„Kommissar, ich habe keine Ahnung. Nicht einmal eine Spur von Ahnung!“
Becker begann zu kochen und starrte ihm in die Augen. „Na gut, wie du willst. Hat dich Frau Zenner gesehen, als du das Haus verlassen hast?“
„Nein, die hat immer noch telefoniert.“
„Draußen hast du auch niemanden gesehen?“
„Nicht eine Menschenseele.“
Was für ein hartnäckiger Knochen!, fluchte Becker in sich hinein. Der mauert, was das Zeug hält. Er schaute auf die Uhr. „Oh, schon sechs vorbei!“, bemerkte er ungewöhnlich laut. „Zeit, dass wir zum Abschluss kommen.“
Da stand der Hausherr wie auf Kommando auf und trat zu den Beamten. „Das war’s wohl schon?“
„Ja, leider. Hat nicht viel gebracht, wie Sie gesehen haben. So geht es uns öfters.“ Becker schaute interessiert auf die drei Skulpturen, die auf den Sockeln standen. „So etwas habe ich noch nie gesehen. Was für eine phantastische Schnitzkunst! Was haben sie für eine Bedeutung?“
„Es sind Darstellungen eines Gottes mit seinen beiden Nebengöttern, Beisitzern, wenn man so will. Ich habe sie aus dem Niger mitgebracht.“
„Götter, was für Götter?“, wollte Becker wissen.
„Er ist eine Sühnegottheit. Sie richtet und bestraft Straftäter. Die kleine Figur heißt Mduk und ist zuständig für Lügen und Verleumdungen, die mittlere mit dem Namen Kareou für Diebstahl und Körperverletzung und die oberste, Gott Mkibua, sühnt und rächt die Ofer von Raub und Mord.“
„Warum tragen sie solche Masken?“
„Sie zeigen ihr Gesicht nicht, weil sie unerkannt bleiben wollen. Diese typisch afrikanischen Masken mit ihren düsteren Farben garantieren ihnen Anonymität.“
„Ist das nicht ein bisschen …“
Dahlen unterbrach ihn. „Diese Gottheiten richten seit 4000 Jahren. Sie sind überall auf der Welt vertreten und tragen verschiedene Namen. Ihre spirituelle Herkunft und ihr Vorgehen sind vergleichbar mit der Voodoo-Kultur, und die Art ihrer Sühne ist zuerst die Verfluchung, dann folgt die Bestrafung. Die kann bis zum elenden Tod wie beim legendären Voodoo in der Karibik gehen.“
„Da dürfen wir uns ja glücklich schätzen, dass sie nur in ihrer afrikanischen Heimat tätig werden.“ Becker beobachtete Riesner aus den Augenwinkeln. Der hörte dem Afrikaforscher zu, schien aber noch unbeeindruckt.
„Nein, Kommissar, so ist das beileibe nicht. Mkibua ist überall, wo seine Abbilder sind. In jedem Haus im Niger und auch außerhalb wie zum Beispiel hier in diesem Raum. Wir alle stehen ja unmittelbar vor seinem Antlitz. Wenn Sie Ihre Frau belügen, bleibt das nicht unerkannt. Aber für eine Strafe reicht das nicht. Anders bei Mord und Totschlag. Da werden die Delinquenten verfolgt. Mkibua besetzt ihre Seele, und wenn er die Täter psychisch genug gequält, sprich bestraft, hat, folgt die körperliche Marter. Und die ist – so wie im Voodoo der Karibik – äußerst schmerzhaft. Im schlimmsten Fall reißen sie dem Delinquenten das Herz heraus.“ Damit hatte Dahlen alles ausgesprochen, und Riesner stand bei diesen Ausführungen endlich der Schreck ins Gesicht geschrieben.
„Haben Sie so etwas hierzulande schon einmal miterlebt?“, fragte Becker.
„Und ob! Sogar in dieser Stadt. Ich kann den Namen nicht nennen; es handelt sich um einen ziemlich prominenten Bürger.“ Er hielt inne und ließ es so aussehen, als kramte er in seinen Erinnerungen. Dann fuhr er leise und ergriffen, aber für Riesner hörbar, fort. „Es muss grauenhaft gewesen sein. Das wünsche ich keinem.“
*
In diesem Moment drehte sich Becker mit dem Rücken zu der offenstehenden Tür und gab mit der Hand das vereinbarte Zeichen. Sekunden später stand das vermeintliche Opfer in der Tür. Geschmackvoll frisiert wie an jedem einzelnen Tag in ihrem Arbeitsleben und mit einer schneeweißen Schürze. Becker wandte sich ihr zu und tat erschrocken. „Grundgütiger!“, entfuhr es ihm, und ohne zu zögern drehten sich alle Anwesenden ebenfalls in Richtung Tür.
Riesner riss die Augen auf und wollte etwas sagen, brachte aber keinen Ton heraus. In seiner Erschrockenheit hielt er sich links und rechts an den Armen der beiden Kommissare fest, aber einen Moment später fand er seine Stimme wieder.
„Frau Zenner! Frau Zeennner!“, schrie er. „Sie leben! Ich bin ja so froh, dass Sie leben! Schauen Sie doch, Herr Kommissar, sie lebt! Ich habe sie also gar nicht getötet! Ich bin kein Mörder, kein M-ö-r-d-e-r! Frau Zenner, bitte verzeihen Sie mir, dass ich Sie so unsanft gegen die Vitrine gestoßen habe. Ich war plötzlich in Panik, als Sie mich mit dem Schmuck erwischt haben. Es tut mir so leid, Frau Zenner.“ Er wollte auf sie zugehen, aber Becker hielt ihn zurück.
Das vermeintliche Opfer gab keine Antwort, hob ihren rechten Arm und zeigte mit ausgestreckten Zeigefinger eine halbe Minute lang auf Riesner. Die beiden Beamten warteten, was jetzt passieren würde, und dann brach Riesner erwartungsgemäß die Stille.
„Ja, ich weiß es doch, Frau Zenner, ich wollte das nicht. Ich will alles wieder gutmachen, bitte verzeihen Sie mir doch!“
Becker reichte, was er gesehen und gehört hatte. Er fasste Riesner beim Arm, drehte ihn so, dass er die Tür im Rücken hatte, und gab dem Opfer per Handzeichen zu verstehen, dass es sich zurückziehen könne.
*
Minuten später wurde Riesner abgeführt und auf dem Rücksitz eines Streifenfahrzeugs arretiert, während sich Becker und Hutter anschickten, in ihr Auto zu steigen. Da sahen sie einen älteren Opel die Auffahrt emporkommen und direkt neben ihnen anhalten. Eine ältere Frau von etwa 60 Jahren stieg aus. Sie hatte sich eine weiße Schürze über den Arm gelegt und trat zu Becker.
„Ach, Herr Kommissar, ich bin untröstlich. Ich hatte ganz vergessen, dass die Ringstraße gesperrt ist. Auf dieser viel zu engen Umleitung bin ich dann in einen Stau geraten; nichts ging vorwärts, nicht einmal einen Meter. Verdammter Feierabendverkehr! Ich bin wohl zu spät, oder?“
Becker wurde kreidebleich im Gesicht. „Nein, nein, Frau Zenner, es ist alles in Ordnung. Wir sind fertig hier. Sie können wieder nach Hause fahren.“