kuehen
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Eines Tages werden sie anfangen, nichts mehr zu sagen. Sie werden nicht mehr sagen, wie schön du bist, dass deine Haut weiß wie Schnee ist, und Lippen rot wie Blut, dass deine Augen bis in ihre Träume leuchten. Du die schönste Bäckerin bist. Von allen. Weltweit. Soweit bekannt. Irgendwann wird dir dann auffallen, dass sie nichts mehr sagen. Du wirst dich mit Menschen deines Jahrgangs treffen und ihr werdet euch versichern, dass ihr euch nicht verändert habt. Was sicherlich stimmt. Bei manchen. Ein wenig. Alt werden ist keine Schande, aber Preise gibt es dafür auch nicht. Im besten Fall sterben deine Eltern vor und deine Kinder nach dir. Psychische Erkrankungen kommen, bleiben, werden egal. Der Fischladen nebenan macht zu. Der neue Pop up store dort macht auf und zu. Dir ist scheißegal was sie verkaufen. Ob pops, ob ups oder stores. Ein Typ dort bekommt viel zu spät einen Herzinfarkt. Du bist durch das Blaulicht, das plötzlich auf den Bürgersteig knallt, so verwirrt, dass du erst denkst, sie wollen zu dir. Die Türglocke (Ding, Dong, Ding) geht kaputt (Ding, Dong, 'ing) und du wirst nicht mehr lange genug dort sein, um dich an die Neue zu gewöhnen. Am Ende werden sie deine Straße umbenennen. Wieder ein Name, der dir nichts sagt. Die Hausnummer bleibt gleich. Der Pop up store nebenan brennt ab und bleibt zu. Du hast lange genug gelebt, um alt zu sein. Sie beginnen langsam und laut mit dir zu reden. Sie machen kurze Sätze, damit du sie verstehst, obwohl dir niemand mehr etwas zu sagen hat. Dann stirbst du. Oder nicht.
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