in der fruchtblase des donners
wachsen schweigefoeten heran.
der gedanke an gott
stopft das gewitter in meinen mund.
ich rupfe rauchlaub
aus der singenden nebelpappel.
meine zähne knirschen ein kaltes orchester.
die aussgespuckten alphabete
rundet das mondlicht.
gottes nervenenden hängen im licht.
wachsen schweigefoeten heran.
der gedanke an gott
stopft das gewitter in meinen mund.
ich rupfe rauchlaub
aus der singenden nebelpappel.
meine zähne knirschen ein kaltes orchester.
die aussgespuckten alphabete
rundet das mondlicht.
gottes nervenenden hängen im licht.