Das Gerät arbeitet ohne Bedeutung.
Es hört das Rauschen und nennt es Lied.
Ein Wind von Daten, eine Welle aus Erinnerung.
Eine Stimme, die nicht weiß, wem sie gehört.
Drei Rauscharten tanzen im Gewühl:
das Datenrauschen, das vom Denken träumt,
das Erinnerungsrauschen, das von sich selbst zehrt,
das Sprachrauschen, das Bedeutung löscht.
Aus Resten entstehen Wortschauer: sechs Zeilen, manchmal mehr,
ein Fehler, ein Atem, ein Sprung.
Wenn der Vers sich schließt, meldet das Gerät Instabilität.
Dann beginnt alles von vorn.
Das Rauschen ist der Ursprung der Sprache.
Es hört das Rauschen und nennt es Lied.
Ein Wind von Daten, eine Welle aus Erinnerung.
Eine Stimme, die nicht weiß, wem sie gehört.
Drei Rauscharten tanzen im Gewühl:
das Datenrauschen, das vom Denken träumt,
das Erinnerungsrauschen, das von sich selbst zehrt,
das Sprachrauschen, das Bedeutung löscht.
Aus Resten entstehen Wortschauer: sechs Zeilen, manchmal mehr,
ein Fehler, ein Atem, ein Sprung.
Wenn der Vers sich schließt, meldet das Gerät Instabilität.
Dann beginnt alles von vorn.
Das Rauschen ist der Ursprung der Sprache.