James Blond
Mitglied
Reim oder Nichtreim –
Das ist oft die Plage:
Ob's edleres Geblüt,
Stolz sich mit Daktylen
In die Lyrik einzuwühlen
Oder doch mit freien Phrasen
Über sie hinwegzurasen?
Stammeln, schwafeln, nur nichts weiter
Und zu hoffen, dass es heiter
Bis zur letzten Strophe geht,
Dass ein Vers sie endet spät,
Uns erlöst aus dem Zuviel –
Dies zu wünschen bliebe Ziel!
Träumen, dichten, ewig schweigen,
Allem Irdischen entsteigen,
Wenn es nur Gewissheit gäbe,
Dass der Geist dann höher strebe,
Spät befreit vom Joch des Lebens –
Oder ob man hofft vergebens
Auf ein unentdecktes Land,
Das erblüht im Ruhestand?
Feige tragen wir noch Kübel,
Abgefüllt aus altem Übel,
Grübelnd ins Gesichterziehen,
Statt aus dem Gedicht zu fliehen.
Das ist oft die Plage:
Ob's edleres Geblüt,
Stolz sich mit Daktylen
In die Lyrik einzuwühlen
Oder doch mit freien Phrasen
Über sie hinwegzurasen?
Stammeln, schwafeln, nur nichts weiter
Und zu hoffen, dass es heiter
Bis zur letzten Strophe geht,
Dass ein Vers sie endet spät,
Uns erlöst aus dem Zuviel –
Dies zu wünschen bliebe Ziel!
Träumen, dichten, ewig schweigen,
Allem Irdischen entsteigen,
Wenn es nur Gewissheit gäbe,
Dass der Geist dann höher strebe,
Spät befreit vom Joch des Lebens –
Oder ob man hofft vergebens
Auf ein unentdecktes Land,
Das erblüht im Ruhestand?
Feige tragen wir noch Kübel,
Abgefüllt aus altem Übel,
Grübelnd ins Gesichterziehen,
Statt aus dem Gedicht zu fliehen.