Ach Gott, was will ich denn noch hier? Der alte Mann schüttelt den Kopf. Die Augen trüb und leer. Am Fenster sitzt er, schaut nicht raus. Hockt nur allein den Platz zu füllen. Ich möcht zu meiner Irma. Das Aspirin sprüht frech im Glas, der Alte kann' s abwarten. Blickt ab und an zum Telefon, das schweigt. Kalenderblätter fallen, es ist schon alles da gewesen. Im Radio auch nichts neues. Erinnerung statt Träume. Stück Kuchen mit zu kaltem Kaffee. Das Leben ausgelebt.
Herr Schmidt Sie haben Post bekommen! Von Ihrem Sohn, ist das nicht schön?
Er wird ganz ernst und liest genau. Erst spät zittern die Hände.
'Papa, es tut mir echt so leid ... ich hab' s verbockt ... komm wohl auch dieses Jahr nicht raus ... du hättst nen bessren Sohn verdient ... du hast so viel für mich getan ... ich liebe dich'
Vorsichtig packt er den Brief weg, als gäb es nichts kostbareres.
Der Alte schaut mit feuchtem Blick nun doch noch zum Fenster hinaus. Ein Vogel zieht zum Westen hin, dem Abendrot entgegen.
Herr Schmidt Sie haben Post bekommen! Von Ihrem Sohn, ist das nicht schön?
Er wird ganz ernst und liest genau. Erst spät zittern die Hände.
'Papa, es tut mir echt so leid ... ich hab' s verbockt ... komm wohl auch dieses Jahr nicht raus ... du hättst nen bessren Sohn verdient ... du hast so viel für mich getan ... ich liebe dich'
Vorsichtig packt er den Brief weg, als gäb es nichts kostbareres.
Der Alte schaut mit feuchtem Blick nun doch noch zum Fenster hinaus. Ein Vogel zieht zum Westen hin, dem Abendrot entgegen.