shortstory

Als ein Autor unsrer Liebe
schrieb ich anfangs am Roman,
übersprang die Seitentriebe
und kam bald im Drama an.

Führte lange Monologe,
wo es ein Duett gebraucht,
Schreiben wurde mir zur Droge,
dauernd bin ich abgetaucht.

Du bliebst fort für lange Tage,
ich schrieb Briefe auf Entzug,
scheiterte an jeder Frage,
deine Antwort war: Genug!

Grüßt du mich jetzt fern auf Zetteln,
wenn du mir mal Worte gibst,
lässt du mich um Lügen betteln:
Schreib, dass du mich ewig liebst!

Nützten mir denn tausend Hände,
wenn ich dich nicht halten kann?
Stories brauchen auch ein Ende –
und das Schreiben dauert an.