nikko_rosko
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Er wachte von einem schrecklichen Grollen auf, das das Universum zerriss - irgendwo in zwei Schritten schlug ein Blitz ein. Er erwachte mit dem Gedanke – „Da ist zwei Kinder geworden. Die Substanz ist ausgereift“. Das Rumpeln hämmerte in die Wände und polterte über die Ziegeldächer, weckte die Leute auf, die es hörten, hörten, bis sie ihn zu Ende aushörten. Alles, was übrig blieb, war ein Getrampel von Tropfen und der Abdruck des Donners in den Köpfen derer, die ihn gehört haben.
Plötzlich und hell, wie ein Blitz, erinnerte er sich sofort an alles, was zuvor passiert war, aber in zurücklaufender Reihenfolge.
Bevor es zwei Kinder gab, gab es ein Gespräch mit einem Wissenschaftler. Noch davor gab es einen Sturm. Er stellte die Flugmaschine unter das Fenster. Darin schlief ein Baby, dem er die Welt zeigte. Und davor fand er das Baby in einem magischen Wald.
Er schlief gemütlich zusammengerollt auf dem weichen Moos zwischen den Wurzeln eines riesigen Baumes. Sein Gesicht war ruhig und ernst, als würde er von etwas Ruhigem und Ernstem träumen.
„Hey“, sagte Als ob Gott und hockte sich neben das Baby.
Das Kind schlief. Als ob Gott hebt für Notfall einen trockenen Zweig auf und das Baby damit sanft berührt.
„Hey! Du kannst hier nicht schlafen!“
Der Junge erwachte, setzte sich auf und rieb sich die Augen.
„Du kannst hier nicht schlafen“, wiederholte Als ob Gott. „Das heißt, es ist doch ja möglich, aber es kann dir träumen ... jegliches“.
Er konnte kein richtiges Wort finden, also wedelte er nur mit der Hand in der Luft. Da war noch ein Zweig drin und Als ob Gott hatte ihn weggeworfen, sonst konnte das Kind es bedrohlich annehmen. Obwohl, anders zu sehen, konnte den Zweig kaum erschrecken, wenn er selbst nicht schon das Kind erschreckt. Schließlich war er selbst kein richtiger Mensch. Er war größer und seltsamer, als ein Mensch. So wie diese Kreaturen, die in den Horrorfilmen außerirdischen Monstern spielen, ob ein Mensch, ob eine Eidechse, ob Gott weiß was. Aber er war nicht böse. Und war er auch nicht gut. Nirgend welche, jegliche. Außenstehende. Was könnte ein Zweig dazugeben?
Aber der Junge hielt ihn eindeutig nicht für gefährlich, er lächelte ihn so freudig an, als hätte er hundert Jahre auf ihn gewartet.
„Der Wald hier ist so magisch“, nachdem er nachgedacht hatte, erklärte ihm Als ob Gott. „Du kannst hier nicht schlafen.“
Der Junge lächelte wie zuvor, und als ob Gott etwas ahnte.
„Sprichst du aber überhaupt?“
Das Lächeln des Babys wurde ein wenig schuldbewusst. Offenbar entschuldigte er sich dafür, dass er die Frage nicht verstanden hat.
„Es ist klar“, resümierte Als ob Gott, „du bist wahrscheinlich noch echt ein ziemliches Baby. Vielleicht bist du sogar zum ersten Mal hier“.
Er streckte dem Kind die Hand entgegen.
„Soll ich dir alles hier anzeigen?“
Der Kleine nahm bereitwillig seine Hand. Er kann wahrscheinlich auch nicht fliegen, dachte Als ob Gott und baute ein Flugende Maschine, etwas ganz anderes, als fliegende Maschine. Jeder von Menschen kann fliegen, es ist klar, aber nicht jeder kann nach Belieben fliegen. Sie fliegen wie Flusen im Wind, nicht wohin sie wollen, sondern wohin der Wind weht.
„Fliegen ist sehr einfach“, erklärte er dem Baby und setzte ihn auf den Beifahrersitz. „Was ist da der Haken? Man muss keine fliegenden Muskeln anstrengen oder sich mental aufrichten. Du fliegst nicht selbst, sondern bewegst die Erde so weit du willst von dir weg, selbst zu einer kleinen Kugel, und drehst es dann unter dir bis zur richtigen Stelle. Du kannst machen, was du willst“.
Er stieg auch ins Auto und zeigte dem Jungen, wie man abhebt. Der Junge war so begeistert von dem Flug, dass er es für nötig hielt, sich zu rechtfertigen.
„Nein, denke nicht, dass ich eine Art Gott bin und alles tun kann. Ja, das kann ich, aber nur hier. Nur hier bin ich, als ob ich könnte. Also bin ich höchstens „als ob Gott“. Es ist wie mit einem Mann im Traum“, er fand den nötigen Vergleich, „er kann es auch, aber nur in seinem Traum. Es stellt sich heraus, dass eine Person in einem Traum ist genauso ein seltsames Wesen, wie ich. Als ob Gott“.
Der Junge konnte ihn kaum hören, er hielt seine Nase an das Glas und sah nach unten. Unten schwammen Seen und Flüsse, irgendwohin auf den Straßen fuhren Autos, die Baumkronen kräuselten sich und die Fenster kleiner Häuser glänzten in der Sonne. Sie flogen über ein großes Feld in der Nähe des Flusses, wo ein großer Baum auf einem Hügel wuchs. Unter dem Baum saßen zwei winzige Leute mit einer Babywiege und blickten auf. Sie sahen ihn kaum, aber Als ob Gott ihnen mit der Hand winkte.
Sie flogen lange um die Welt und Als ob Gott dem Baby all die interessanten Orte zeigte. Sie stiegen sogar in den ozeanische Abgrund hinab, zu den Monstern. Im Auto konnten sie dem Baby nichts antun, und er hatte keine Angst vor ihnen. Wenn von Monster keine Angst haben, können sie dir nichts anhaben. Das Problem ist, dass jeder seine eigenen Monster hat, und zwar genau die Art, vor der er Angst hat. Aber der Junge vertraute ihm, unter seinem Schutz konnten sie ihm nichts antun, also hatte er keine Angst vor ihnen. Und so konnten sie ihm wirklich nichts anhaben, kratzten nur kraftlos mit ihren Pedipalpen und Cheliceren gegen das Glas.
„Wahrscheinlich ist dies die Aufgabe eines Erwachsenen“, mit sich selbst argumentierte, als ob Gott, sitzend auf einer Bank in der Nähe des Sandkastens, in dem das Baby beschäftigt war. „Eine so sichere Umgebung für das Kind zu schaffen, in der es alles sehen kann, dabei ohne wirklichen Schaden. So ein Spielplatz, ein Sandkasten, eine kleine Welt, sehr real, aber klein. Wo das Kind alle Gefahren und Möglichkeiten des Kampfes erfahren kann, ohne wirklich kämpfen zu müssen“.
Als ob Gott denkt darüber nach.
„Ist es so zu verstehen, dass meine Aufgabe darin besteht, Gefahren für das Baby zu schaffen, sagen wir, auf seinen Sandkuchen herumzutrampeln?“, fragte er sich selbst laut. Und er antwortete ihm selbst entschieden: „Nein!“
Und er schlug sogar mit der Hand, nicht nur ein „Nein“, sondern ein sehr entschlossenes und festes „Nein“. Es gibt so viele Gefahren auf der Welt, sie werden sich allein vorstellen, und es besteht keine Notwendigkeit, eine weitere solche Gefahr zu sein. So überzeugen Sie das Kind nicht nur davon, dass die Welt gefährlich ist – was die Welt ihm ohnehin erklären wird, sondern davon, dass es keine Sicherheit und Ruhe gibt. Es gibt keine Liebe und kein Vertrauen. Es gibt niemanden auf der Welt, der für dich wäre, und du bist ganz allein, klein und zerbrechlich, gegen die ganze Welt. Und wenn es kein Vertrauen gibt, dann gibt es keine Sicherheit, es gibt Angst, und wenn es Angst gibt, dann werden die Monster zu ihm kommen.
Er sah zu, was das Kind tat. Zuerst dachte er, er machte aus dem Sand eine Art Pilzchen. Aber jetzt sah er, dass es ein Baum war. Ein großer Baum auf einem Hügel am Fluss, unfern von Weizenfeldern. Zwei kleine Menschen saßen unter einem Baum und zwischen ihnen stand eine Babywiege. „Wie schlau ist er“, dachte Als ob Gott stolz, als wäre er selbst irgendwie an diesem Geist beteiligt.
Und dann erinnerte er sich daran, dass er gerade heute einen Wissenschaftler besuchen mochte, der ein interessantes Experiment durchführte, und heute Abend musste er entscheiden, ob das Experiment funktionieren würde. Schlimm wäre es zu spät kommen. Der Wissenschaftler hat eine Entdeckung gemacht - eine Substanz, die das Verlangen materialisiert. In seiner Gegenwart können sie Wünsche äußern und die werden wahr. Ein Genius.
Der Junge schlief unterwegs ein, und Als ob Gott wollte ihn nicht erwecken. Er ließ ihn im Auto unter dem Laborfenster zurück. Es war nicht das erste Mal, dass er der Wissenschaftler besuchte, den Verlauf des Experiments verfolgte, und, um der Mensch nicht zu erschrecken, machte er sich unsichtbar und versteckte sich in einer Ecke. Heute macht er das Gleiche. Der Wissenschaftler fummelte am Tisch herum, nahm einige Manipulationen vor und stellte die Substanz dann in den Autoklaven. Das ist das Ende, die letzte Etappe. Jetzt geht es entweder alles oder nicht. Als ob Gott seufzte, aufgeregt von der Wichtigkeit des Augenblicks, und sein Atem in einer silbrig funkelnden Wolke entwich.
Und plötzlich drehte sich der Wissenschaftler um, sah ihn direkt an und sagte:
„Ich weiß, dass du da bist! Du bist völlig unsichtbar, aber wenn du da stehst und seufzt, entweicht dir der Atem, so eine silbrig funkelnde Wolke oder ein Pilzchen. Und deshalb interessiere ich mich als Wissenschaftler sehr für naturwissenschaftliche Fragestellungen – warum mal eine Wolke und mal ein Pilz? Wovon hängt es ab?“
Als ob Gott war überrascht, grunzte er durch die Nase, und sein Atem entwich wie ein Pilzchen. Also, wenn er überrascht ist - dann ein Pilzchen.
Nun, er machte sich sichtbar, es war kein Grund mehr, sich zu verstecken, und sie begannen, mit dem Wissenschaftler über die Substanz zu sprechen, die in der Autoklave reift und bald fertig wird. Als ob Gott natürlich sich an verschiedene Philosophie interessiert.
„Wie haben Sie das überhaupt herausgefunden, wie man eine solche Substanz herstellen kann?», fragte ihn Als ob Gott. «Und welche Folgen wird interessanterweise diese Substanz aus Ihrer Sicht für die Menschheit haben? Welche Macht wird es geben und welche Kalamitäten wird es bringen?“.
Tatsächlich ist dann ein Mensch sowie Als ob Gott werden würde, deswegen interessiert er sich für seine Meinung.
„Nun“, antwortete der Wissenschaftler, „wie sonst. Hier werde ich dieses Zeug machen. Wenn es in einer bestimmten Menge in der Nähe ist, können sie sich alles wünschen - und es wird, erscheint. Wenn sie möchten ein T-Shirt – Bumm!, hier ist es. Oder zum Beispiel ein Auto – Bumm!, und hier ist es“.
Und kaum hatte er „Bumm“ gesagt, begann es auch draußen vor dem Fenster zu donnern. Dort zog in der Dunkelheit der Nacht ein Gewitter auf.
„Na ja“, sagte Als ob Gott, „das ist verständlich. Durst nach Besitz, die Gier. Aber trotzdem, wie funktioniert das alles, was denken Sie? Ich glaube, es ist eine Verletzung der Kausalität. Nur wird natürlich nicht das Gesetz selbst verletzt, sondern die vorangegangene Reihenfolge. Wenn ein T-Shirt auftaucht, und zwar das echte, verschwindet es nirgendwo, es ist nur so, dass Ihre Substanz die Welt verändert. Es macht dann so, dass sich irgendwo irgendwann die Welt ein wenig sich verändert hat, und dann sind die Ursachen und Wirkungen so von selbst gegangen, dass alles genau gleich ist, die Welt ist gleich, und Ihre Substanz ist erfunden, und die Menschen scheinen es zu sein, das gleiche, aber auf dem Tisch - das echte T-Shirt liegt. Irgendwo wirklich produziert geworden, irgendwie wirklich hierher gebracht wird.“
„Vielleicht“, der Wissenschaftler nickte, aber offensichtlich ohne Interesse.
„Verstehen Sie, fuhr der Als ob Gott aufgeregt fort, „die Welt ist nicht im Gleichgewicht und kann nicht darin sein - sie existiert überhaupt, solange es ein Ungleichgewicht gibt, das den Ball zum Rollen bringt und an einem anderen Ort Ungleichgewicht verursacht, und das ganze Universum spielt herum, wie eine sphärische Stehaufmännchen. Und zu diesem Ungleichgewicht kommt irgendwann in der Weltall zeit eine Prise Ihre Substanz hinzu, sodass die Welt von diesem Moment an etwas anders rollt und nie wieder in ihren früheren Lauf zurückkehrt. Und so wird alles rollen, was meinen Sie?“.
„Ich denke so“, antwortete der Wissenschaftler. „Ist es nicht wurst? 35 Cent und denken sie an ein T-Shirt. Wenn Sie möchten, denken Sie an ein Auto - auch 35 Cent. 35 Cent - und wünsche dir, was du willst“.
Als ob Gott mit den Schultern zuckte und dachte – wie hat so ein Idiot eine solche Entdeckung gemacht?
Und draußen vor dem Fenster ist schon ein richtiges Gewitter, grollt, peitscht schräge Strahlen ins Glas. Und gerade Als ob Gott blickte an Fenster - da war ein schreckliches KRACH! Direkt vor dem Fenster schlug ein Blitz ein. Und im momentanen Augenblick erinnerte sich Als ob Gott an das Baby und dass dieser Blitz direkt in das Auto einschlug und dass das Kind starb und er selbst so gut wie vom Blitz durchgebohrt wurde, sodass ihm die Haare zu Berge standen - WAS ICH DRECKSACK GETAN HAB!!!, - warf es ihn direkt auf der Stelle hoch ...
Und dann geschah ein Wunder. Es ist zwei Kinder geworden.
Die Substanz ist ausgereift.
Der Tag ging in den Abend über. Unter dem Baum lag Schatten, und vom Fluss her wehte eine kühle Brise. Das Paradies, dachte er, ist ein Ort, an dem man barfuß gehen kann. Wenn du barfuß laufen kannst, dann ist es dort weich. Da ist es also warm. Da ist also nichts Gefährliches, keine Schlangen, keine spitzen Steine, kein Glas, keine heißen Kohlen. So kannst du überall liegen, rennen und springen. In die Hand nehmen, was du willst und was du möchtest essen. Jeder Apfel von jedem Baum.
Hier kann man barfuß laufen. Vielleicht ist das der Himmel?
Er blickte auf die endlosen goldenen Felder ringsum. Die Ernte wird großartig, wenn uns das Wetter nicht im Stich lässt. Aber der Himmel war klar, nur irgendwo in der Ferne und hochflog ein Flugzeug, sodass sie nur das leise, einlullende Dröhnen des Triebwerks hörten – Rrrrr.
Sie saßen mit dem Rücken an einem Baum. Das Baby schlief in der Wiege zu ihren Füßen. Die Blätter über ihnen raschelten im Wind und machten sie schläfrig.
„Es ist interessant, wovon er träumt?“, fragte sie und sah das Baby an. „Er ist so ruhig und ernst“.
„Wer weiß. Wenn er ruhig ist, stört ihn wahrscheinlich nichts. Er ist trocken und warm, er ist satt, nichts tut ihm weh. Woran kann ein Mensch denken, wenn er alles hat?“
„Wie kann ich dafür sorgen, dass das nie endet?“, lachte sie.
„Dafür muss man Angst haben, aber er scheint vor nichts Angst zu haben.“
Sie sahen zurück zum Baby.
„Woher kommen Träume?“, fragte sie noch einmal, „und wohin gehen sie? Denn wenn etwas existiert, bedeutet das, dass es von irgendwoher kommt“.
Er überlegte.
„Ich habe irgendwo gelesen, dass Träume von einem sehr alten Teil unseres Gehirns gesehen werden. Die, die auch Eidechsen und Mäuse hatten. Die Träume müssen irgendwo da drin sein. Nur erinnert sie sich nicht an Worte, denn damals gab es noch keine Worte. Sie behält wie ein kleines Kind nur Bilder, in die sie alles verwandelt, was uns widerfährt. Und dann, wie ein Stummfilm, werden sie im Prozess des Betrachtens wieder mit Worten und Handlung gefüllt.“
„Aber passieren mal unkindische Träume?“
„Wahrscheinlich ist dies bereits durch unsere erwachsene Vorstellungskraft ersetzt, und dort ist nur ein kleines, leuchtendes, wie eine Sonnenkugel, auf einen Pixel komprimiertes ‚Gutes‘ gespeichert.“
„Und ich denke, dass dort alles gespeichert ist. Und nicht einmal dort, sondern woanders. Hattest du jemals denselben Traum?“
„Ja viele Male.“
„Ich auch. Hast du nicht bemerkt, dass es dort ein wenig, aber immer noch sich verändert?“
Er erinnerte sich ein wenig und nickte mit dem Kopf. Ja, das war es tatsächlich.
„Und so glaube ich, dass sie alle dort leben. Dort, in einem Traum. Was für sie kein Traum ist. Was wir tagsüber sehen und erinnern, übertragen wir dorthin. Man sagt, dass wilde Menschen zuerst Angst vor Kameras haben und glauben, dass sie so ihre Seele stehlen. Was, wenn wir es wirklich tun, und zwar ganz ohne Kamera? Wir reißen die unsichtbare Haut von der Welt ab und platzieren sie woanders, in einer unbekannten Welt. Alle Leute, die wir gesehen haben. Städte, Straßen und Gebäude. Bäume und Wolken, Katzen und Hunde, Könige und Kohlköpfe, Zahlen und Buchstaben, Wörter und Gefühle kommen dort an. Und das alles ist anders. Alles geändert. Und vielleicht, und sogar am wahrscheinlichsten, ist es genau dort real. Nur nackt. Was kann man sonst noch von einer Welt aus enthäuteter Haut erwarten?“.
Er war aufgeregt, sagte aber nichts.
„Und so“, fuhr sie fort, „stellt sich heraus, dass sie dort alle am Leben sind. Sie leben dort, wo wir sie hingebracht haben, allein. Sie haben dort eine ganze Stadt. Eigene Welt.
Und was bleibt ihnen zu tun? Gespenstische Menschen, die nicht wissen, wer sie sind oder woher sie kommen, in einem bestimmten Moment gefangen genommen. Sie erinnern sich wahrscheinlich nicht daran, warum und wieso sie so sind, wie sie sind, aber sie haben keine andere Wahl, als zu lernen, damit zu leben. Sie leben in Geisterhäusern in einer Geisterstadt, und die Straßen führen ins Nirgendwo, und die Korridore ihrer Wohnungen sind endlos oder brechen plötzlich ins Nichts ab. Teile davon sind Rom, Teile Moskau, Teile der Vergangenheit, Teile der Zukunft. Auf dem Hof meiner Schule ist Asphalt mit bemalten Himmel und Hölle. Da ist der Hund meiner Großmutter, sie lebt dort noch. Der Zahnarzt dort behandelt die Zähne gespenstischer Patienten, die zu ihm gehen, sich aber nicht erinnern, warum. Dort fährt die Straßenbahn immer von nirgendwo nach nirgendwo. Dort, an einer Ecke, kann es ewig regnen, und an der anderen fällt es ewig Schnee von den Zweigen einer Parkfichte ab, wie eine Wolke kalter Funken in der Sonne leuchtend. Etwas taucht plötzlich in ihrer Stadt auf oder etwas verschwindet spurlos.“
Er lauschte und vermied es, sie anzusehen.
„Wenn wir nicht schlafen und sie nicht sehen, leben sie weiter, ohne zu wissen, dass sie nur ein Traum sind. Sie bauen etwas auf, reißen etwas ab, versuchen sich an die Fluidität der Welt anzupassen, kommunizieren irgendwie oder kämpfen miteinander. Und wenn wir ihrer Stadt wieder besuchen, ist alles schon ein bisschen anders als beim vorletzten Besuch. Daher sehen wir, dass sich dort alles ändert ...
Und vielleicht, obwohl das natürlich schon eine poetische Annahme ist, existiert diese Stadt tatsächlich wie ein Paralleluniversum. Warum haben wir eigentlich entschieden, dass unsere Welt die realste ist? Wir erschaffen sie, sie erschaffen uns. Manchmal ertappst du dich schließlich dabei, dass das, was in unserer Welt passiert, irgendwie unlogisch, literarisch ist ... Wie in jemandes Traum.“
Sie zog ihren Rock über ihre Knie und legte ihre Arme um ihre Schultern.
„Ist dir kalt?“, fragte er.
„Ein wenig.“
„Ich werde das Fenster schließen.“
Er machte manchmal Fehler und sorgte für Überraschung, da er nicht sah, was sie direkt vor ihrer Nase sah, aber wo ihre Fenster und Türen waren, erinnerte er sich auswendig. Er stand auf, machte ein paar Schritte von Baum und schloss das Fenster.
«Heute ist es bewölkt», sagte sie.
Er schaute in das nicht vorhandene Fenster auf blaue Himmel und bestätigte:
„Es wird wahrscheinlich regnen.“
„Ich frage mich“, sagte sie, „können sich dort Leute treffen, die in der Realität vertraut sind?“
„Ich glaube nicht“, sagte er zu schnell. „Immerhin haben sie diese verschiedenen ... Städte.“
Nachdenklich glättete sie die Falten in ihrem Rock.
„Ja, aber was ist, wenn sie voneinander träumen?“
Er zuckte mit den Schultern.
„Und wie soll man verstehen“, fuhr sie fort und sah ihm zum ersten Mal direkt in die Augen, „dass wir uns nicht selbst voneinander träumen?“.
Sie fanden ein leeres Haus und schleppten den Doctor dorthin. Es war Nacht, nur die Reflexion einer Straßenlaterne fiel durch das Fenster, und es waren keine Gesichter zu sehen, nur helle Flecken in der Dunkelheit. Der Doctor lag schwer atmend an der Wand. Es musste etwas getan werden.
„Geht euch alle weg“, sagte der Arzt. „Die Maschine ist schon in der Nähe“.
Alle hörten zu. Sehr nah. Brrrumm, Brrrumm, gigantische Motoren dröhnten laut irgendwo in der Nähe und erschütterten den Boden, sodass die Fensterscheiben fein klirrten. Gelegentlich sah man die Scheinwerfer der Maschinen über die Nachtwolken gleiten.
Niemand wusste, wer diesen Krieg begonnen hat und warum, niemand wusste, wie man ihn beenden könnte. Sie war es schon immer. Maschinen töteten sie, und sie töteten Maschinen. Und wie waghalsig sie sich nicht wehrten, aber früher oder später gewannen die Maschinen. Menschen starben, und die Maschinen kamen immer mehr, immer mehr und pflügten alles lebende mit Raupen, Granaten und Napalm um, bis sie zum Rückzug gezwungen wurden. Die Maschinen kannten keine Müdigkeit, kein Mitleid und keinen Zweifel. Sie wussten nichts anderes als zu kämpfen.
Der Oberst rief sie direkt während der Schlacht, als alles um ihn herum explodierte und taumelte, Erdklumpen auf die Rücken der Flüchtenden hämmerte und für einen kurzen Moment die Ruinen ringsum erleuchtete. Er war allein im Unterstand, mit Ausnahme des Funkers, der monoton und unbeantwortet jemanden rief: „Falke, Falke, ich bin ein Adler, antworte.“ Er wartete ein wenig und wiederholte noch einmal: „Falke, Falke, ich bin ein Adler, antworte.“ Als der letzte von ihnen eintrat, strich der Oberst mit der Hand eine große Landkarte auf dem Tisch glatt und sagte, ohne die Begrüßung zu erwidern, sofort:
„Keiner von uns wird aus diesem Krieg zurückkehren. Aber es wird nicht diejenigen retten, die wir beschützen. Niemand weiß, wer mit uns kämpft und was er will. Es gibt nichts mehr, worauf man sich warten kann. Und es gibt nichts zu hoffen. Wir werden verlieren“.
Und er gab ihnen den letzten Befehl. Sie, die Reste des Aufklärungszuges, werden die letzte Mine mitnehmen, auf die andere Seite gehen, aber diesmal weit, bis zum Ende, ohne Wiederkehr. Um zu finden und zu zerstören, was mit ihnen im Krieg ist. Vielleicht jemanden töten oder etwas in die Luft jagen, ein Kabel durchtrennen oder einfach nur ein Wort sagen – aber müssen sie die Maschinen anhalten. Eine Handvoll Leute, die geschickt wurden, um den Krieg zu beenden. Ein hoffnungsloser, sinnloser, zum Scheitern verurteilter Plan. Aber es gab keinen anderen. Es gibt nichts mehr, worauf kann man warten oder hoffen kann.
Sie gingen die dritte Woche, fielen vor Müdigkeit und schliefen unterwegs ein. Die Maschinen verfolgten sie. Sie verloren Kameraden in Kämpfen, lösten sich, aber früher oder später holten die Maschine sie wieder ein. Manchmal gelang es ihnen, Kommandoposten zu finden, von denen aus die Maschinen kontrolliert wurden, aber dort waren immer nur Operatoren, erbärmliche Feiglinge, die schwatzten, dass sie nur kleine Leute seien, dass sie nur Befehle befolgten, dass sie nicht wüssten, wer und warum sie müssen kämpfen, aber auf Fragen nach der Quelle der Befehle winkten sie nur mit der Hand weiter nach hinten.
Und jetzt haben die kleinen Leute den Doktor getötet.
„Es blieb mir nicht lange“, sagte der Doctor, „geht euch weg.“
Der Sergeant setzte sich und fand im Halbdunkel mit der Hand die Stirn des Arztes. Er sah kein Blut, aber er fühlte Feuchtigkeit mit seiner Hand. Er stand auf.
„Wir hinterlassen dir die Mine.“
Der Doctor hielt inne und sagte dann:
„Vielen Dank. Aber was bleibst denn bei euch?“
„Wir sind fast da. Wir werden uns etwas einfallen lassen.“
Auf einem Kleiderbügel im Flur fanden sie Zivilkleidung. Aus irgendeinem Grund war sie alle gleich – schwarze Regenmäntel bis zum Boden und schwarze Hüte. Ziehen sich um und gehen in die Nacht hinaus. Jetzt sind nur noch drei Leute übrig. Dem Schein am Nachthimmel nach zu urteilen, lag irgendwo vor ihnen eine große Stadt, die feindliche Hauptstadt, ihr Ziel. Sie schaffen nicht ganz weit zu gehen, als plötzlich ein heller Blitz aufblitzte, so hell, dass sich alles außer ihnen in Licht verwandelte, und es gab eine so schreckliche Explosion, als ob die Luft selbst platzen würde.
BADUMM!!..
Die Maschinen fanden den Doctor, und er lebte damals noch. Jetzt hatten sie Zeit.
Sie sind angekommen. Die Stadt war seltsam. Die unzähligen Fenster der riesigen Häuser glühten nicht, und die Dunkelheit wurde nur von Werbungslichtern durchgebrochen, und die Zeichen geschlossener Betriebe spiegelten sich in dem nassen Pflaster der Bardamen. Es waren viele Menschen auf den Straßen, aber sie trugen alle die gleichen dunklen Mäntel und Hüte, sodass man sich nicht vom anderen unterscheiden konnte. Alle hatten es eilig und niemand sprach mit irgendjemandem.
Der Sergeant wandte seine Aufmerksamkeit der Anzeige zu. Überall war es ungefähr gleich. Ein Foto eines Mannes ohne Gesicht, der einen Regenmantel und einen Hut trägt, und auf verschiedenen Arten von Inschriften wie „Wer ist der Präsident?“ und „Wo ist der Präsident?“. Er hielt den ihm am nächsten stehenden Fremden an, zeigte auf die Anzeige und fragte: „Präsident?“. Er wollte auch wissen, wer der Präsident sei und wo er sei. Um ihn zu töten.
Aber alles ging schief. Als der Fremde „Präsident?“ nachfragte und er noch mal „Präsident“ wiederholte, fingen plötzlich alle, um ihn herum anzuschreien „Präsident! Der Präsident! Der Präsident wurde gefunden!“, der Sergeant wurde hochgehoben und irgendwohin geschleift, auf eine gewisse Höhe, und er verlor seine Kameraden in der Menschenmenge. Ein ganzer Platz von Menschen vor ihm rief „Präsident, Präsident, das ist unser Präsident“, und es stellte sich heraus, dass dies eine Wahl war. Er wurde zum Präsidenten gewählt. Und genauso schnell, wie sie sich versammelt hatten, verschwanden alle irgendwo, und nur hinter dem Rücken des frisch gebackenen Präsidenten war ein kleiner grauer Mann ohne Gesicht, der fragte: „Wie lauten die Befehle, Herr Präsident?“.
Alles war wie ein Traum. Er hatte keine Zeit zu verstehen, wie alles schon ohne ihn passiert war. Er erkannte nur, dass es keinen Präsidenten gab. Alles war umsonst. Niemanden zum Töten, nichts zum Zerstören, um den Krieg zu beenden. Und eine Mine würde hier nicht helfen. Wenn nur ...
„Und wo haben sie ... wir haben ... eine Atombombe?“, fragte er den grauen Mann.
Und aus irgendeinem Grund war er überhaupt nicht überrascht, als ob ALLE SIE so fragen würden.
„Folgen Sie mir, Herr Präsident“.
Und er führte ihn durch seltsame Kerker, dunkle Korridore und Betongänge. Sie öffneten einige Türen, passierten Sicherheitsposten, sagten einige Passwörter. „Herr Oberst!“, der Sergeant wandte sich gedanklich an den Oberst, der sie auf eine Mission geschickt hatte, „Oberstleutnants kämpfen gegen uns. Jeder tut das, was ihm nützt, ungeachtet der Folgen. Ja, selbst wenn die ganze Welt untergeht, keiner von ihnen wird seine Finger lösen und loslassen, was er ergriffen hat. Und diejenigen, die ihre Faust öffnen, die nichts Fremdes zapfen, die tun, was selbstständig und nicht klauen – die werden ihre Feinde. Von solchen wird alles genommen und solche sind zum Töten. Und es wird nie enden, bis eine der Parteien vollständig stirbt.“
Dann, endlich, der Mann ohne Gesicht schlug eine Karte an eine schwere Eisentür und sagte:
„Kommen Sie rein, Herr Präsident. Das ist die letzte Tür. Dahinter steckt eine Atombombe.“
Er schoss sofort auf den Kopf, der grauen Mann und öffnete die Tür.
Er wurde von der hellen Sonne geblendet, sodass er zunächst fast nichts sah, bis sich seine Augen allmählich daran gewöhnten. Vor ihm lag ein mit Trümmern übersäter Hügel, wie die Ruinen des Parthenon. Die helle Sonne überflutete die verkümmerten trockenen Grasbüsche, die ohne Regen vertrocknet waren. Die Entfernung war in einem sonnigen Dunst verborgen. Er blickte zurück. Hinter ihm, den Hügel hinauf, waren die Ruinen einiger großer Gebäude, Fabrikhallen. Mit knarrendem Sand und Kieseln unter seinen Füßen, ging er dorthin. Im Schatten, unter dem Vordach teilweise eingestürzter Fabrikgebäude, saß ein alter Großvater. Er hatte einen weißen Bart und einen langen, knorrigen Stock in den Händen.
„Ein neuer Präsident?“, fragte der alte Mann.
Er zuckte mit den Schultern.
„Ich bin hier der Wächter. Komm, ich zeige dir die Bombe.“
Der alte Mann führte ihn in die Werkstätten. In der Mitte der Fabrikhalle, beleuchtet von den schrägen Sonnenstrahlen durch große zerbrochene Fenster, hing eine große Hängebauchbombe.
„Sie funktioniert nicht“, sagte der alte Mann. „Der Letzte. Als alles begann, waren alle Bomben verbraucht, aber diese hier blieb, weil sie nie fertiggestellt wurde. Es hatte keine Zeit. Und dann wusste keiner, wie es geht, alle haben es vergessen. Und so blieb sie.“
Er ging hinaus in die heiße Sonne, setzte sich auf einen Stein. Er muss nachdenken. Er glaubte dem alten Mann. Aber kann man ihm vertrauen? Ist das wirklich das Ende und nichts getan werden kann? Irgendwo da draußen, weit weg, hoffen Leute auf ihn. Irgendwo da draußen sterben Menschen, in einem sinnlosen Krieg ohne Ende und Anfang. Und er ist hier, er hat das Ziel erreicht und kann nichts tun. Er wurde von einem Gefühl der Hoffnungslosigkeit erfasst, so stark, dass diese Gefühl getrennt existieren könnte, und um es zu erklären, würde es einen ganzen Film brauchen, über Geheimdienstoffiziere hinter den feindlichen Linien. Du kannst nichts zerstören, dachte er. Es ist schon alles kaputt.
Aber wenn nichts kaputtgehen kann, kann man dann etwas bauen? …
Als die Augen geöffnet wurden, verschwand die Spur des Blitzes langsam im Raum. Wie die Entwicklung einer Fotografie in einem Bad mit einer Lösung, aber im Gegenteil, das allmähliche Verschwinden des Sichtbaren, seine Auflösung im Dunkeln. Zusammen mit ihm löste sich eine leuchtende Wolke irgendeines Gedankens, die in der Luft hing, auf, verdunstete mit einem silbernen Schleier aus Buchstaben und Wörtern. Wie aus der Mitte der Rede sprach ein murmelnde Stimme des unsichtbaren Wesens von Luft weiter:
„... und damit das, was keine Spuren hinterlässt - existiert nicht. Denn alles Existierende hinterlässt eine Spur, denn so stellt sich heraus, dass es ein Seien ist.
Gleichzeitig ist es selbst eine Spur von etwas Vorhergehendem. Indem wir die Sequenz in rückkehrender Reihenfolge aufrollen, erreichen wir das, was eine Spur hinterlassen hat, dabei selbst noch nicht existierend seien. Es gibt nicht zuvor, es ist selbst keine Spur von etwas, denn zuvor gab, aber das eine Spur hinterließ. Das heißt, es gab kein Sein. Aber es hinterließ die erste Spur.
Daher alles, was existiert, ist eine Spur von etwas, das eine Spur hinterlässt, ohne zu existieren. Wie eine Spur des unsichtbaren Freitags im Sand der Robinson-Crusoe-Insel. Die Sandkörner bilden eine Spur, das ist die Abwesenheit von etwas in den Sandkörnern, der Abdruck dessen, was nicht ist. Klares Salzwasser wird es füllen und die Form eines Fußabdrucks annehmen, und wenn sie denken könnten, könnten sie entscheiden, dass dies ihre Form ist. Während dies nur eine Lücke ist, die sie unweigerlich füllen wird. Es nimmt die Form dessen an, was nicht ist, und glättet es allmählich.
Und das bedeutet, dass die ganze Welt eine Kopie dessen ist, was nicht in der Welt ist. Dieses nicht existierende, fehlende etwas, das wir allein und genau nicht in der Welt finden werden. Es ist real, wie Sandkörner und Wellen real sind, und unwirklich, weil es ein imaginäres Bild des Überbleibsels von etwas gibt, das für immer verschwunden ist. Wie ein Traum von einem Wesen, das von ihm kommt, aber niemals die Realität dessen akzeptieren wird, der von ihm träumt. Der Autor des Traums selbst, der auf der Insel, von der er träumt, Spuren hinterlässt, wird niemals darauf hereinfallen. Sonst wäre es kein Traum, sondern Realität.
Es stellt sich unweigerlich heraus, dass unsere Realität jemandes Traum ist. Wir träumen jemandem. Wahrscheinlich können wir wie Sandkörner, Wasser und Robinson Crusoe etwas darüber verstehen, für wen wir träumen, wenn wir ihm genau so träumen. Schließlich sieht er uns aus irgendeinem Grund genau so in seinem Traum, und nicht irgendwie anders. Wahrscheinlich sind wir ihm etwas ähnlich und gleichzeitig nicht ähnlich, gespenstisch, verzerrt.
Aber du kannst ihn nicht treffen. Denn wir sind nur dort, wo er nicht ist. Und wo er ist, sind wir nicht mehr da. Vielleicht, vielleicht für einen kurzen Moment, zwischen zwei Welten, im Moment des Übergangs von einer zur anderen, können wir uns treffen, sehen, fast mit unseren Fingerspitzen berühren, in einem kurzen und hellen Moment, wie ein Blitz, aber wir werden es tun, lösen sich füreinander auf, wie eine Spur etwas, das erwachte, aber selbst blieb, wo du noch schliefst. In einem magischen Wald, in dem seltsame Träume geträumt werden. Wo das, was nicht ist, erscheint und das, was ist, verschwindet.
Wenn es im Zauberwald geregnet hätte, wäre hier nichts passiert ...
Plötzlich und hell, wie ein Blitz, erinnerte er sich sofort an alles, was zuvor passiert war, aber in zurücklaufender Reihenfolge.
Bevor es zwei Kinder gab, gab es ein Gespräch mit einem Wissenschaftler. Noch davor gab es einen Sturm. Er stellte die Flugmaschine unter das Fenster. Darin schlief ein Baby, dem er die Welt zeigte. Und davor fand er das Baby in einem magischen Wald.
Er schlief gemütlich zusammengerollt auf dem weichen Moos zwischen den Wurzeln eines riesigen Baumes. Sein Gesicht war ruhig und ernst, als würde er von etwas Ruhigem und Ernstem träumen.
„Hey“, sagte Als ob Gott und hockte sich neben das Baby.
Das Kind schlief. Als ob Gott hebt für Notfall einen trockenen Zweig auf und das Baby damit sanft berührt.
„Hey! Du kannst hier nicht schlafen!“
Der Junge erwachte, setzte sich auf und rieb sich die Augen.
„Du kannst hier nicht schlafen“, wiederholte Als ob Gott. „Das heißt, es ist doch ja möglich, aber es kann dir träumen ... jegliches“.
Er konnte kein richtiges Wort finden, also wedelte er nur mit der Hand in der Luft. Da war noch ein Zweig drin und Als ob Gott hatte ihn weggeworfen, sonst konnte das Kind es bedrohlich annehmen. Obwohl, anders zu sehen, konnte den Zweig kaum erschrecken, wenn er selbst nicht schon das Kind erschreckt. Schließlich war er selbst kein richtiger Mensch. Er war größer und seltsamer, als ein Mensch. So wie diese Kreaturen, die in den Horrorfilmen außerirdischen Monstern spielen, ob ein Mensch, ob eine Eidechse, ob Gott weiß was. Aber er war nicht böse. Und war er auch nicht gut. Nirgend welche, jegliche. Außenstehende. Was könnte ein Zweig dazugeben?
Aber der Junge hielt ihn eindeutig nicht für gefährlich, er lächelte ihn so freudig an, als hätte er hundert Jahre auf ihn gewartet.
„Der Wald hier ist so magisch“, nachdem er nachgedacht hatte, erklärte ihm Als ob Gott. „Du kannst hier nicht schlafen.“
Der Junge lächelte wie zuvor, und als ob Gott etwas ahnte.
„Sprichst du aber überhaupt?“
Das Lächeln des Babys wurde ein wenig schuldbewusst. Offenbar entschuldigte er sich dafür, dass er die Frage nicht verstanden hat.
„Es ist klar“, resümierte Als ob Gott, „du bist wahrscheinlich noch echt ein ziemliches Baby. Vielleicht bist du sogar zum ersten Mal hier“.
Er streckte dem Kind die Hand entgegen.
„Soll ich dir alles hier anzeigen?“
Der Kleine nahm bereitwillig seine Hand. Er kann wahrscheinlich auch nicht fliegen, dachte Als ob Gott und baute ein Flugende Maschine, etwas ganz anderes, als fliegende Maschine. Jeder von Menschen kann fliegen, es ist klar, aber nicht jeder kann nach Belieben fliegen. Sie fliegen wie Flusen im Wind, nicht wohin sie wollen, sondern wohin der Wind weht.
„Fliegen ist sehr einfach“, erklärte er dem Baby und setzte ihn auf den Beifahrersitz. „Was ist da der Haken? Man muss keine fliegenden Muskeln anstrengen oder sich mental aufrichten. Du fliegst nicht selbst, sondern bewegst die Erde so weit du willst von dir weg, selbst zu einer kleinen Kugel, und drehst es dann unter dir bis zur richtigen Stelle. Du kannst machen, was du willst“.
Er stieg auch ins Auto und zeigte dem Jungen, wie man abhebt. Der Junge war so begeistert von dem Flug, dass er es für nötig hielt, sich zu rechtfertigen.
„Nein, denke nicht, dass ich eine Art Gott bin und alles tun kann. Ja, das kann ich, aber nur hier. Nur hier bin ich, als ob ich könnte. Also bin ich höchstens „als ob Gott“. Es ist wie mit einem Mann im Traum“, er fand den nötigen Vergleich, „er kann es auch, aber nur in seinem Traum. Es stellt sich heraus, dass eine Person in einem Traum ist genauso ein seltsames Wesen, wie ich. Als ob Gott“.
Der Junge konnte ihn kaum hören, er hielt seine Nase an das Glas und sah nach unten. Unten schwammen Seen und Flüsse, irgendwohin auf den Straßen fuhren Autos, die Baumkronen kräuselten sich und die Fenster kleiner Häuser glänzten in der Sonne. Sie flogen über ein großes Feld in der Nähe des Flusses, wo ein großer Baum auf einem Hügel wuchs. Unter dem Baum saßen zwei winzige Leute mit einer Babywiege und blickten auf. Sie sahen ihn kaum, aber Als ob Gott ihnen mit der Hand winkte.
Sie flogen lange um die Welt und Als ob Gott dem Baby all die interessanten Orte zeigte. Sie stiegen sogar in den ozeanische Abgrund hinab, zu den Monstern. Im Auto konnten sie dem Baby nichts antun, und er hatte keine Angst vor ihnen. Wenn von Monster keine Angst haben, können sie dir nichts anhaben. Das Problem ist, dass jeder seine eigenen Monster hat, und zwar genau die Art, vor der er Angst hat. Aber der Junge vertraute ihm, unter seinem Schutz konnten sie ihm nichts antun, also hatte er keine Angst vor ihnen. Und so konnten sie ihm wirklich nichts anhaben, kratzten nur kraftlos mit ihren Pedipalpen und Cheliceren gegen das Glas.
„Wahrscheinlich ist dies die Aufgabe eines Erwachsenen“, mit sich selbst argumentierte, als ob Gott, sitzend auf einer Bank in der Nähe des Sandkastens, in dem das Baby beschäftigt war. „Eine so sichere Umgebung für das Kind zu schaffen, in der es alles sehen kann, dabei ohne wirklichen Schaden. So ein Spielplatz, ein Sandkasten, eine kleine Welt, sehr real, aber klein. Wo das Kind alle Gefahren und Möglichkeiten des Kampfes erfahren kann, ohne wirklich kämpfen zu müssen“.
Als ob Gott denkt darüber nach.
„Ist es so zu verstehen, dass meine Aufgabe darin besteht, Gefahren für das Baby zu schaffen, sagen wir, auf seinen Sandkuchen herumzutrampeln?“, fragte er sich selbst laut. Und er antwortete ihm selbst entschieden: „Nein!“
Und er schlug sogar mit der Hand, nicht nur ein „Nein“, sondern ein sehr entschlossenes und festes „Nein“. Es gibt so viele Gefahren auf der Welt, sie werden sich allein vorstellen, und es besteht keine Notwendigkeit, eine weitere solche Gefahr zu sein. So überzeugen Sie das Kind nicht nur davon, dass die Welt gefährlich ist – was die Welt ihm ohnehin erklären wird, sondern davon, dass es keine Sicherheit und Ruhe gibt. Es gibt keine Liebe und kein Vertrauen. Es gibt niemanden auf der Welt, der für dich wäre, und du bist ganz allein, klein und zerbrechlich, gegen die ganze Welt. Und wenn es kein Vertrauen gibt, dann gibt es keine Sicherheit, es gibt Angst, und wenn es Angst gibt, dann werden die Monster zu ihm kommen.
Er sah zu, was das Kind tat. Zuerst dachte er, er machte aus dem Sand eine Art Pilzchen. Aber jetzt sah er, dass es ein Baum war. Ein großer Baum auf einem Hügel am Fluss, unfern von Weizenfeldern. Zwei kleine Menschen saßen unter einem Baum und zwischen ihnen stand eine Babywiege. „Wie schlau ist er“, dachte Als ob Gott stolz, als wäre er selbst irgendwie an diesem Geist beteiligt.
Und dann erinnerte er sich daran, dass er gerade heute einen Wissenschaftler besuchen mochte, der ein interessantes Experiment durchführte, und heute Abend musste er entscheiden, ob das Experiment funktionieren würde. Schlimm wäre es zu spät kommen. Der Wissenschaftler hat eine Entdeckung gemacht - eine Substanz, die das Verlangen materialisiert. In seiner Gegenwart können sie Wünsche äußern und die werden wahr. Ein Genius.
Der Junge schlief unterwegs ein, und Als ob Gott wollte ihn nicht erwecken. Er ließ ihn im Auto unter dem Laborfenster zurück. Es war nicht das erste Mal, dass er der Wissenschaftler besuchte, den Verlauf des Experiments verfolgte, und, um der Mensch nicht zu erschrecken, machte er sich unsichtbar und versteckte sich in einer Ecke. Heute macht er das Gleiche. Der Wissenschaftler fummelte am Tisch herum, nahm einige Manipulationen vor und stellte die Substanz dann in den Autoklaven. Das ist das Ende, die letzte Etappe. Jetzt geht es entweder alles oder nicht. Als ob Gott seufzte, aufgeregt von der Wichtigkeit des Augenblicks, und sein Atem in einer silbrig funkelnden Wolke entwich.
Und plötzlich drehte sich der Wissenschaftler um, sah ihn direkt an und sagte:
„Ich weiß, dass du da bist! Du bist völlig unsichtbar, aber wenn du da stehst und seufzt, entweicht dir der Atem, so eine silbrig funkelnde Wolke oder ein Pilzchen. Und deshalb interessiere ich mich als Wissenschaftler sehr für naturwissenschaftliche Fragestellungen – warum mal eine Wolke und mal ein Pilz? Wovon hängt es ab?“
Als ob Gott war überrascht, grunzte er durch die Nase, und sein Atem entwich wie ein Pilzchen. Also, wenn er überrascht ist - dann ein Pilzchen.
Nun, er machte sich sichtbar, es war kein Grund mehr, sich zu verstecken, und sie begannen, mit dem Wissenschaftler über die Substanz zu sprechen, die in der Autoklave reift und bald fertig wird. Als ob Gott natürlich sich an verschiedene Philosophie interessiert.
„Wie haben Sie das überhaupt herausgefunden, wie man eine solche Substanz herstellen kann?», fragte ihn Als ob Gott. «Und welche Folgen wird interessanterweise diese Substanz aus Ihrer Sicht für die Menschheit haben? Welche Macht wird es geben und welche Kalamitäten wird es bringen?“.
Tatsächlich ist dann ein Mensch sowie Als ob Gott werden würde, deswegen interessiert er sich für seine Meinung.
„Nun“, antwortete der Wissenschaftler, „wie sonst. Hier werde ich dieses Zeug machen. Wenn es in einer bestimmten Menge in der Nähe ist, können sie sich alles wünschen - und es wird, erscheint. Wenn sie möchten ein T-Shirt – Bumm!, hier ist es. Oder zum Beispiel ein Auto – Bumm!, und hier ist es“.
Und kaum hatte er „Bumm“ gesagt, begann es auch draußen vor dem Fenster zu donnern. Dort zog in der Dunkelheit der Nacht ein Gewitter auf.
„Na ja“, sagte Als ob Gott, „das ist verständlich. Durst nach Besitz, die Gier. Aber trotzdem, wie funktioniert das alles, was denken Sie? Ich glaube, es ist eine Verletzung der Kausalität. Nur wird natürlich nicht das Gesetz selbst verletzt, sondern die vorangegangene Reihenfolge. Wenn ein T-Shirt auftaucht, und zwar das echte, verschwindet es nirgendwo, es ist nur so, dass Ihre Substanz die Welt verändert. Es macht dann so, dass sich irgendwo irgendwann die Welt ein wenig sich verändert hat, und dann sind die Ursachen und Wirkungen so von selbst gegangen, dass alles genau gleich ist, die Welt ist gleich, und Ihre Substanz ist erfunden, und die Menschen scheinen es zu sein, das gleiche, aber auf dem Tisch - das echte T-Shirt liegt. Irgendwo wirklich produziert geworden, irgendwie wirklich hierher gebracht wird.“
„Vielleicht“, der Wissenschaftler nickte, aber offensichtlich ohne Interesse.
„Verstehen Sie, fuhr der Als ob Gott aufgeregt fort, „die Welt ist nicht im Gleichgewicht und kann nicht darin sein - sie existiert überhaupt, solange es ein Ungleichgewicht gibt, das den Ball zum Rollen bringt und an einem anderen Ort Ungleichgewicht verursacht, und das ganze Universum spielt herum, wie eine sphärische Stehaufmännchen. Und zu diesem Ungleichgewicht kommt irgendwann in der Weltall zeit eine Prise Ihre Substanz hinzu, sodass die Welt von diesem Moment an etwas anders rollt und nie wieder in ihren früheren Lauf zurückkehrt. Und so wird alles rollen, was meinen Sie?“.
„Ich denke so“, antwortete der Wissenschaftler. „Ist es nicht wurst? 35 Cent und denken sie an ein T-Shirt. Wenn Sie möchten, denken Sie an ein Auto - auch 35 Cent. 35 Cent - und wünsche dir, was du willst“.
Als ob Gott mit den Schultern zuckte und dachte – wie hat so ein Idiot eine solche Entdeckung gemacht?
Und draußen vor dem Fenster ist schon ein richtiges Gewitter, grollt, peitscht schräge Strahlen ins Glas. Und gerade Als ob Gott blickte an Fenster - da war ein schreckliches KRACH! Direkt vor dem Fenster schlug ein Blitz ein. Und im momentanen Augenblick erinnerte sich Als ob Gott an das Baby und dass dieser Blitz direkt in das Auto einschlug und dass das Kind starb und er selbst so gut wie vom Blitz durchgebohrt wurde, sodass ihm die Haare zu Berge standen - WAS ICH DRECKSACK GETAN HAB!!!, - warf es ihn direkt auf der Stelle hoch ...
Und dann geschah ein Wunder. Es ist zwei Kinder geworden.
Die Substanz ist ausgereift.
Der Tag ging in den Abend über. Unter dem Baum lag Schatten, und vom Fluss her wehte eine kühle Brise. Das Paradies, dachte er, ist ein Ort, an dem man barfuß gehen kann. Wenn du barfuß laufen kannst, dann ist es dort weich. Da ist es also warm. Da ist also nichts Gefährliches, keine Schlangen, keine spitzen Steine, kein Glas, keine heißen Kohlen. So kannst du überall liegen, rennen und springen. In die Hand nehmen, was du willst und was du möchtest essen. Jeder Apfel von jedem Baum.
Hier kann man barfuß laufen. Vielleicht ist das der Himmel?
Er blickte auf die endlosen goldenen Felder ringsum. Die Ernte wird großartig, wenn uns das Wetter nicht im Stich lässt. Aber der Himmel war klar, nur irgendwo in der Ferne und hochflog ein Flugzeug, sodass sie nur das leise, einlullende Dröhnen des Triebwerks hörten – Rrrrr.
Sie saßen mit dem Rücken an einem Baum. Das Baby schlief in der Wiege zu ihren Füßen. Die Blätter über ihnen raschelten im Wind und machten sie schläfrig.
„Es ist interessant, wovon er träumt?“, fragte sie und sah das Baby an. „Er ist so ruhig und ernst“.
„Wer weiß. Wenn er ruhig ist, stört ihn wahrscheinlich nichts. Er ist trocken und warm, er ist satt, nichts tut ihm weh. Woran kann ein Mensch denken, wenn er alles hat?“
„Wie kann ich dafür sorgen, dass das nie endet?“, lachte sie.
„Dafür muss man Angst haben, aber er scheint vor nichts Angst zu haben.“
Sie sahen zurück zum Baby.
„Woher kommen Träume?“, fragte sie noch einmal, „und wohin gehen sie? Denn wenn etwas existiert, bedeutet das, dass es von irgendwoher kommt“.
Er überlegte.
„Ich habe irgendwo gelesen, dass Träume von einem sehr alten Teil unseres Gehirns gesehen werden. Die, die auch Eidechsen und Mäuse hatten. Die Träume müssen irgendwo da drin sein. Nur erinnert sie sich nicht an Worte, denn damals gab es noch keine Worte. Sie behält wie ein kleines Kind nur Bilder, in die sie alles verwandelt, was uns widerfährt. Und dann, wie ein Stummfilm, werden sie im Prozess des Betrachtens wieder mit Worten und Handlung gefüllt.“
„Aber passieren mal unkindische Träume?“
„Wahrscheinlich ist dies bereits durch unsere erwachsene Vorstellungskraft ersetzt, und dort ist nur ein kleines, leuchtendes, wie eine Sonnenkugel, auf einen Pixel komprimiertes ‚Gutes‘ gespeichert.“
„Und ich denke, dass dort alles gespeichert ist. Und nicht einmal dort, sondern woanders. Hattest du jemals denselben Traum?“
„Ja viele Male.“
„Ich auch. Hast du nicht bemerkt, dass es dort ein wenig, aber immer noch sich verändert?“
Er erinnerte sich ein wenig und nickte mit dem Kopf. Ja, das war es tatsächlich.
„Und so glaube ich, dass sie alle dort leben. Dort, in einem Traum. Was für sie kein Traum ist. Was wir tagsüber sehen und erinnern, übertragen wir dorthin. Man sagt, dass wilde Menschen zuerst Angst vor Kameras haben und glauben, dass sie so ihre Seele stehlen. Was, wenn wir es wirklich tun, und zwar ganz ohne Kamera? Wir reißen die unsichtbare Haut von der Welt ab und platzieren sie woanders, in einer unbekannten Welt. Alle Leute, die wir gesehen haben. Städte, Straßen und Gebäude. Bäume und Wolken, Katzen und Hunde, Könige und Kohlköpfe, Zahlen und Buchstaben, Wörter und Gefühle kommen dort an. Und das alles ist anders. Alles geändert. Und vielleicht, und sogar am wahrscheinlichsten, ist es genau dort real. Nur nackt. Was kann man sonst noch von einer Welt aus enthäuteter Haut erwarten?“.
Er war aufgeregt, sagte aber nichts.
„Und so“, fuhr sie fort, „stellt sich heraus, dass sie dort alle am Leben sind. Sie leben dort, wo wir sie hingebracht haben, allein. Sie haben dort eine ganze Stadt. Eigene Welt.
Und was bleibt ihnen zu tun? Gespenstische Menschen, die nicht wissen, wer sie sind oder woher sie kommen, in einem bestimmten Moment gefangen genommen. Sie erinnern sich wahrscheinlich nicht daran, warum und wieso sie so sind, wie sie sind, aber sie haben keine andere Wahl, als zu lernen, damit zu leben. Sie leben in Geisterhäusern in einer Geisterstadt, und die Straßen führen ins Nirgendwo, und die Korridore ihrer Wohnungen sind endlos oder brechen plötzlich ins Nichts ab. Teile davon sind Rom, Teile Moskau, Teile der Vergangenheit, Teile der Zukunft. Auf dem Hof meiner Schule ist Asphalt mit bemalten Himmel und Hölle. Da ist der Hund meiner Großmutter, sie lebt dort noch. Der Zahnarzt dort behandelt die Zähne gespenstischer Patienten, die zu ihm gehen, sich aber nicht erinnern, warum. Dort fährt die Straßenbahn immer von nirgendwo nach nirgendwo. Dort, an einer Ecke, kann es ewig regnen, und an der anderen fällt es ewig Schnee von den Zweigen einer Parkfichte ab, wie eine Wolke kalter Funken in der Sonne leuchtend. Etwas taucht plötzlich in ihrer Stadt auf oder etwas verschwindet spurlos.“
Er lauschte und vermied es, sie anzusehen.
„Wenn wir nicht schlafen und sie nicht sehen, leben sie weiter, ohne zu wissen, dass sie nur ein Traum sind. Sie bauen etwas auf, reißen etwas ab, versuchen sich an die Fluidität der Welt anzupassen, kommunizieren irgendwie oder kämpfen miteinander. Und wenn wir ihrer Stadt wieder besuchen, ist alles schon ein bisschen anders als beim vorletzten Besuch. Daher sehen wir, dass sich dort alles ändert ...
Und vielleicht, obwohl das natürlich schon eine poetische Annahme ist, existiert diese Stadt tatsächlich wie ein Paralleluniversum. Warum haben wir eigentlich entschieden, dass unsere Welt die realste ist? Wir erschaffen sie, sie erschaffen uns. Manchmal ertappst du dich schließlich dabei, dass das, was in unserer Welt passiert, irgendwie unlogisch, literarisch ist ... Wie in jemandes Traum.“
Sie zog ihren Rock über ihre Knie und legte ihre Arme um ihre Schultern.
„Ist dir kalt?“, fragte er.
„Ein wenig.“
„Ich werde das Fenster schließen.“
Er machte manchmal Fehler und sorgte für Überraschung, da er nicht sah, was sie direkt vor ihrer Nase sah, aber wo ihre Fenster und Türen waren, erinnerte er sich auswendig. Er stand auf, machte ein paar Schritte von Baum und schloss das Fenster.
«Heute ist es bewölkt», sagte sie.
Er schaute in das nicht vorhandene Fenster auf blaue Himmel und bestätigte:
„Es wird wahrscheinlich regnen.“
„Ich frage mich“, sagte sie, „können sich dort Leute treffen, die in der Realität vertraut sind?“
„Ich glaube nicht“, sagte er zu schnell. „Immerhin haben sie diese verschiedenen ... Städte.“
Nachdenklich glättete sie die Falten in ihrem Rock.
„Ja, aber was ist, wenn sie voneinander träumen?“
Er zuckte mit den Schultern.
„Und wie soll man verstehen“, fuhr sie fort und sah ihm zum ersten Mal direkt in die Augen, „dass wir uns nicht selbst voneinander träumen?“.
Sie fanden ein leeres Haus und schleppten den Doctor dorthin. Es war Nacht, nur die Reflexion einer Straßenlaterne fiel durch das Fenster, und es waren keine Gesichter zu sehen, nur helle Flecken in der Dunkelheit. Der Doctor lag schwer atmend an der Wand. Es musste etwas getan werden.
„Geht euch alle weg“, sagte der Arzt. „Die Maschine ist schon in der Nähe“.
Alle hörten zu. Sehr nah. Brrrumm, Brrrumm, gigantische Motoren dröhnten laut irgendwo in der Nähe und erschütterten den Boden, sodass die Fensterscheiben fein klirrten. Gelegentlich sah man die Scheinwerfer der Maschinen über die Nachtwolken gleiten.
Niemand wusste, wer diesen Krieg begonnen hat und warum, niemand wusste, wie man ihn beenden könnte. Sie war es schon immer. Maschinen töteten sie, und sie töteten Maschinen. Und wie waghalsig sie sich nicht wehrten, aber früher oder später gewannen die Maschinen. Menschen starben, und die Maschinen kamen immer mehr, immer mehr und pflügten alles lebende mit Raupen, Granaten und Napalm um, bis sie zum Rückzug gezwungen wurden. Die Maschinen kannten keine Müdigkeit, kein Mitleid und keinen Zweifel. Sie wussten nichts anderes als zu kämpfen.
Der Oberst rief sie direkt während der Schlacht, als alles um ihn herum explodierte und taumelte, Erdklumpen auf die Rücken der Flüchtenden hämmerte und für einen kurzen Moment die Ruinen ringsum erleuchtete. Er war allein im Unterstand, mit Ausnahme des Funkers, der monoton und unbeantwortet jemanden rief: „Falke, Falke, ich bin ein Adler, antworte.“ Er wartete ein wenig und wiederholte noch einmal: „Falke, Falke, ich bin ein Adler, antworte.“ Als der letzte von ihnen eintrat, strich der Oberst mit der Hand eine große Landkarte auf dem Tisch glatt und sagte, ohne die Begrüßung zu erwidern, sofort:
„Keiner von uns wird aus diesem Krieg zurückkehren. Aber es wird nicht diejenigen retten, die wir beschützen. Niemand weiß, wer mit uns kämpft und was er will. Es gibt nichts mehr, worauf man sich warten kann. Und es gibt nichts zu hoffen. Wir werden verlieren“.
Und er gab ihnen den letzten Befehl. Sie, die Reste des Aufklärungszuges, werden die letzte Mine mitnehmen, auf die andere Seite gehen, aber diesmal weit, bis zum Ende, ohne Wiederkehr. Um zu finden und zu zerstören, was mit ihnen im Krieg ist. Vielleicht jemanden töten oder etwas in die Luft jagen, ein Kabel durchtrennen oder einfach nur ein Wort sagen – aber müssen sie die Maschinen anhalten. Eine Handvoll Leute, die geschickt wurden, um den Krieg zu beenden. Ein hoffnungsloser, sinnloser, zum Scheitern verurteilter Plan. Aber es gab keinen anderen. Es gibt nichts mehr, worauf kann man warten oder hoffen kann.
Sie gingen die dritte Woche, fielen vor Müdigkeit und schliefen unterwegs ein. Die Maschinen verfolgten sie. Sie verloren Kameraden in Kämpfen, lösten sich, aber früher oder später holten die Maschine sie wieder ein. Manchmal gelang es ihnen, Kommandoposten zu finden, von denen aus die Maschinen kontrolliert wurden, aber dort waren immer nur Operatoren, erbärmliche Feiglinge, die schwatzten, dass sie nur kleine Leute seien, dass sie nur Befehle befolgten, dass sie nicht wüssten, wer und warum sie müssen kämpfen, aber auf Fragen nach der Quelle der Befehle winkten sie nur mit der Hand weiter nach hinten.
Und jetzt haben die kleinen Leute den Doktor getötet.
„Es blieb mir nicht lange“, sagte der Doctor, „geht euch weg.“
Der Sergeant setzte sich und fand im Halbdunkel mit der Hand die Stirn des Arztes. Er sah kein Blut, aber er fühlte Feuchtigkeit mit seiner Hand. Er stand auf.
„Wir hinterlassen dir die Mine.“
Der Doctor hielt inne und sagte dann:
„Vielen Dank. Aber was bleibst denn bei euch?“
„Wir sind fast da. Wir werden uns etwas einfallen lassen.“
Auf einem Kleiderbügel im Flur fanden sie Zivilkleidung. Aus irgendeinem Grund war sie alle gleich – schwarze Regenmäntel bis zum Boden und schwarze Hüte. Ziehen sich um und gehen in die Nacht hinaus. Jetzt sind nur noch drei Leute übrig. Dem Schein am Nachthimmel nach zu urteilen, lag irgendwo vor ihnen eine große Stadt, die feindliche Hauptstadt, ihr Ziel. Sie schaffen nicht ganz weit zu gehen, als plötzlich ein heller Blitz aufblitzte, so hell, dass sich alles außer ihnen in Licht verwandelte, und es gab eine so schreckliche Explosion, als ob die Luft selbst platzen würde.
BADUMM!!..
Die Maschinen fanden den Doctor, und er lebte damals noch. Jetzt hatten sie Zeit.
Sie sind angekommen. Die Stadt war seltsam. Die unzähligen Fenster der riesigen Häuser glühten nicht, und die Dunkelheit wurde nur von Werbungslichtern durchgebrochen, und die Zeichen geschlossener Betriebe spiegelten sich in dem nassen Pflaster der Bardamen. Es waren viele Menschen auf den Straßen, aber sie trugen alle die gleichen dunklen Mäntel und Hüte, sodass man sich nicht vom anderen unterscheiden konnte. Alle hatten es eilig und niemand sprach mit irgendjemandem.
Der Sergeant wandte seine Aufmerksamkeit der Anzeige zu. Überall war es ungefähr gleich. Ein Foto eines Mannes ohne Gesicht, der einen Regenmantel und einen Hut trägt, und auf verschiedenen Arten von Inschriften wie „Wer ist der Präsident?“ und „Wo ist der Präsident?“. Er hielt den ihm am nächsten stehenden Fremden an, zeigte auf die Anzeige und fragte: „Präsident?“. Er wollte auch wissen, wer der Präsident sei und wo er sei. Um ihn zu töten.
Aber alles ging schief. Als der Fremde „Präsident?“ nachfragte und er noch mal „Präsident“ wiederholte, fingen plötzlich alle, um ihn herum anzuschreien „Präsident! Der Präsident! Der Präsident wurde gefunden!“, der Sergeant wurde hochgehoben und irgendwohin geschleift, auf eine gewisse Höhe, und er verlor seine Kameraden in der Menschenmenge. Ein ganzer Platz von Menschen vor ihm rief „Präsident, Präsident, das ist unser Präsident“, und es stellte sich heraus, dass dies eine Wahl war. Er wurde zum Präsidenten gewählt. Und genauso schnell, wie sie sich versammelt hatten, verschwanden alle irgendwo, und nur hinter dem Rücken des frisch gebackenen Präsidenten war ein kleiner grauer Mann ohne Gesicht, der fragte: „Wie lauten die Befehle, Herr Präsident?“.
Alles war wie ein Traum. Er hatte keine Zeit zu verstehen, wie alles schon ohne ihn passiert war. Er erkannte nur, dass es keinen Präsidenten gab. Alles war umsonst. Niemanden zum Töten, nichts zum Zerstören, um den Krieg zu beenden. Und eine Mine würde hier nicht helfen. Wenn nur ...
„Und wo haben sie ... wir haben ... eine Atombombe?“, fragte er den grauen Mann.
Und aus irgendeinem Grund war er überhaupt nicht überrascht, als ob ALLE SIE so fragen würden.
„Folgen Sie mir, Herr Präsident“.
Und er führte ihn durch seltsame Kerker, dunkle Korridore und Betongänge. Sie öffneten einige Türen, passierten Sicherheitsposten, sagten einige Passwörter. „Herr Oberst!“, der Sergeant wandte sich gedanklich an den Oberst, der sie auf eine Mission geschickt hatte, „Oberstleutnants kämpfen gegen uns. Jeder tut das, was ihm nützt, ungeachtet der Folgen. Ja, selbst wenn die ganze Welt untergeht, keiner von ihnen wird seine Finger lösen und loslassen, was er ergriffen hat. Und diejenigen, die ihre Faust öffnen, die nichts Fremdes zapfen, die tun, was selbstständig und nicht klauen – die werden ihre Feinde. Von solchen wird alles genommen und solche sind zum Töten. Und es wird nie enden, bis eine der Parteien vollständig stirbt.“
Dann, endlich, der Mann ohne Gesicht schlug eine Karte an eine schwere Eisentür und sagte:
„Kommen Sie rein, Herr Präsident. Das ist die letzte Tür. Dahinter steckt eine Atombombe.“
Er schoss sofort auf den Kopf, der grauen Mann und öffnete die Tür.
Er wurde von der hellen Sonne geblendet, sodass er zunächst fast nichts sah, bis sich seine Augen allmählich daran gewöhnten. Vor ihm lag ein mit Trümmern übersäter Hügel, wie die Ruinen des Parthenon. Die helle Sonne überflutete die verkümmerten trockenen Grasbüsche, die ohne Regen vertrocknet waren. Die Entfernung war in einem sonnigen Dunst verborgen. Er blickte zurück. Hinter ihm, den Hügel hinauf, waren die Ruinen einiger großer Gebäude, Fabrikhallen. Mit knarrendem Sand und Kieseln unter seinen Füßen, ging er dorthin. Im Schatten, unter dem Vordach teilweise eingestürzter Fabrikgebäude, saß ein alter Großvater. Er hatte einen weißen Bart und einen langen, knorrigen Stock in den Händen.
„Ein neuer Präsident?“, fragte der alte Mann.
Er zuckte mit den Schultern.
„Ich bin hier der Wächter. Komm, ich zeige dir die Bombe.“
Der alte Mann führte ihn in die Werkstätten. In der Mitte der Fabrikhalle, beleuchtet von den schrägen Sonnenstrahlen durch große zerbrochene Fenster, hing eine große Hängebauchbombe.
„Sie funktioniert nicht“, sagte der alte Mann. „Der Letzte. Als alles begann, waren alle Bomben verbraucht, aber diese hier blieb, weil sie nie fertiggestellt wurde. Es hatte keine Zeit. Und dann wusste keiner, wie es geht, alle haben es vergessen. Und so blieb sie.“
Er ging hinaus in die heiße Sonne, setzte sich auf einen Stein. Er muss nachdenken. Er glaubte dem alten Mann. Aber kann man ihm vertrauen? Ist das wirklich das Ende und nichts getan werden kann? Irgendwo da draußen, weit weg, hoffen Leute auf ihn. Irgendwo da draußen sterben Menschen, in einem sinnlosen Krieg ohne Ende und Anfang. Und er ist hier, er hat das Ziel erreicht und kann nichts tun. Er wurde von einem Gefühl der Hoffnungslosigkeit erfasst, so stark, dass diese Gefühl getrennt existieren könnte, und um es zu erklären, würde es einen ganzen Film brauchen, über Geheimdienstoffiziere hinter den feindlichen Linien. Du kannst nichts zerstören, dachte er. Es ist schon alles kaputt.
Aber wenn nichts kaputtgehen kann, kann man dann etwas bauen? …
Als die Augen geöffnet wurden, verschwand die Spur des Blitzes langsam im Raum. Wie die Entwicklung einer Fotografie in einem Bad mit einer Lösung, aber im Gegenteil, das allmähliche Verschwinden des Sichtbaren, seine Auflösung im Dunkeln. Zusammen mit ihm löste sich eine leuchtende Wolke irgendeines Gedankens, die in der Luft hing, auf, verdunstete mit einem silbernen Schleier aus Buchstaben und Wörtern. Wie aus der Mitte der Rede sprach ein murmelnde Stimme des unsichtbaren Wesens von Luft weiter:
„... und damit das, was keine Spuren hinterlässt - existiert nicht. Denn alles Existierende hinterlässt eine Spur, denn so stellt sich heraus, dass es ein Seien ist.
Gleichzeitig ist es selbst eine Spur von etwas Vorhergehendem. Indem wir die Sequenz in rückkehrender Reihenfolge aufrollen, erreichen wir das, was eine Spur hinterlassen hat, dabei selbst noch nicht existierend seien. Es gibt nicht zuvor, es ist selbst keine Spur von etwas, denn zuvor gab, aber das eine Spur hinterließ. Das heißt, es gab kein Sein. Aber es hinterließ die erste Spur.
Daher alles, was existiert, ist eine Spur von etwas, das eine Spur hinterlässt, ohne zu existieren. Wie eine Spur des unsichtbaren Freitags im Sand der Robinson-Crusoe-Insel. Die Sandkörner bilden eine Spur, das ist die Abwesenheit von etwas in den Sandkörnern, der Abdruck dessen, was nicht ist. Klares Salzwasser wird es füllen und die Form eines Fußabdrucks annehmen, und wenn sie denken könnten, könnten sie entscheiden, dass dies ihre Form ist. Während dies nur eine Lücke ist, die sie unweigerlich füllen wird. Es nimmt die Form dessen an, was nicht ist, und glättet es allmählich.
Und das bedeutet, dass die ganze Welt eine Kopie dessen ist, was nicht in der Welt ist. Dieses nicht existierende, fehlende etwas, das wir allein und genau nicht in der Welt finden werden. Es ist real, wie Sandkörner und Wellen real sind, und unwirklich, weil es ein imaginäres Bild des Überbleibsels von etwas gibt, das für immer verschwunden ist. Wie ein Traum von einem Wesen, das von ihm kommt, aber niemals die Realität dessen akzeptieren wird, der von ihm träumt. Der Autor des Traums selbst, der auf der Insel, von der er träumt, Spuren hinterlässt, wird niemals darauf hereinfallen. Sonst wäre es kein Traum, sondern Realität.
Es stellt sich unweigerlich heraus, dass unsere Realität jemandes Traum ist. Wir träumen jemandem. Wahrscheinlich können wir wie Sandkörner, Wasser und Robinson Crusoe etwas darüber verstehen, für wen wir träumen, wenn wir ihm genau so träumen. Schließlich sieht er uns aus irgendeinem Grund genau so in seinem Traum, und nicht irgendwie anders. Wahrscheinlich sind wir ihm etwas ähnlich und gleichzeitig nicht ähnlich, gespenstisch, verzerrt.
Aber du kannst ihn nicht treffen. Denn wir sind nur dort, wo er nicht ist. Und wo er ist, sind wir nicht mehr da. Vielleicht, vielleicht für einen kurzen Moment, zwischen zwei Welten, im Moment des Übergangs von einer zur anderen, können wir uns treffen, sehen, fast mit unseren Fingerspitzen berühren, in einem kurzen und hellen Moment, wie ein Blitz, aber wir werden es tun, lösen sich füreinander auf, wie eine Spur etwas, das erwachte, aber selbst blieb, wo du noch schliefst. In einem magischen Wald, in dem seltsame Träume geträumt werden. Wo das, was nicht ist, erscheint und das, was ist, verschwindet.
Wenn es im Zauberwald geregnet hätte, wäre hier nichts passiert ...
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