E
Einsprengsel
Gast
Meine Straße, die Straße
vor den Fenstern, hoch elf Etagen
die Wipfel der alten Bäume
Autolärm reißt
die Häuser aus dem Schlaf des Betons,
Straße, meine Straße
Menschen ohne Gesichter,
Masken des Tages, schnellen Schritts
queren sie Dämme
Leicht ein Wind im Ahornlaub,
Bilder steigen herauf, Sand unterm Fuß,
Korn in den Feldern
Unterm Straßenpflaster das Dorf,
wo sind die Weiden geblieben,
die traurigen Weiden
Durch die Wolken
ein Lichtschein, und vom Anger läutet
das Kirchlein die Stunde ein
Straße, meine Straße;
ihr Bäume, so schweigsam
wie heute an keinem Morgen
vor den Fenstern, hoch elf Etagen
die Wipfel der alten Bäume
Autolärm reißt
die Häuser aus dem Schlaf des Betons,
Straße, meine Straße
Menschen ohne Gesichter,
Masken des Tages, schnellen Schritts
queren sie Dämme
Leicht ein Wind im Ahornlaub,
Bilder steigen herauf, Sand unterm Fuß,
Korn in den Feldern
Unterm Straßenpflaster das Dorf,
wo sind die Weiden geblieben,
die traurigen Weiden
Durch die Wolken
ein Lichtschein, und vom Anger läutet
das Kirchlein die Stunde ein
Straße, meine Straße;
ihr Bäume, so schweigsam
wie heute an keinem Morgen