Letzte Stunden einer Woche.
Bald schon wieder ruft die Pflicht.
Noch will ich diesen Tag genießen
wie jetzt, an diesem Frühstückstisch.
Noch zeigt mir der Kalender Winter.
Das Wetter hebt die Laune nicht.
Ich sehne mich nach Blumen, Frühling,
nach Wärme und nach Sonnenlicht.
Die Ausstellungen in den Städten
sind längst auf Ostern programmiert.
Sie geben eine gleiche Botschaft;
sprechen vom Leben, das pulsiert.
Oft fragt man sich: „Was wird sie bringen?“
die Zeit, die stets das Jahr anstimmt.
Ganz sicher werden Vögel singen.
Der Kreislauf der Natur beginnt.
Alles in uns strebt ihm entgegen.
Wir sind ja auch ein Teil hiervon.
Wir lieben selbst den Frühlingsregen.
Er spricht vom Sommer, seinem Sohn.
Bald schon wieder ruft die Pflicht.
Noch will ich diesen Tag genießen
wie jetzt, an diesem Frühstückstisch.
Noch zeigt mir der Kalender Winter.
Das Wetter hebt die Laune nicht.
Ich sehne mich nach Blumen, Frühling,
nach Wärme und nach Sonnenlicht.
Die Ausstellungen in den Städten
sind längst auf Ostern programmiert.
Sie geben eine gleiche Botschaft;
sprechen vom Leben, das pulsiert.
Oft fragt man sich: „Was wird sie bringen?“
die Zeit, die stets das Jahr anstimmt.
Ganz sicher werden Vögel singen.
Der Kreislauf der Natur beginnt.
Alles in uns strebt ihm entgegen.
Wir sind ja auch ein Teil hiervon.
Wir lieben selbst den Frühlingsregen.
Er spricht vom Sommer, seinem Sohn.