Deanna Rialto
Mitglied
Hallo an alle!
Vielleicht sollte ich mich erst einmal knapp vorstellen, ich bin nämlich zum ersten Mal auf diesem Board. Ich bin noch Schülerin, wohne z.Z. in Kaiserslautern und versuche mich seit einigen Jahren im selbstständigen Schreiben worin ich mich natürlich gerne verbessern würde. Daneben sind meine Hobbies hauptsächlich Malerei, Lesen, Reisen & Sprachen.
Folgendes ist ein Fragment eines Jugendromans, an dem ich gerade arbeite. Würde mich sehr freuen, wenn ihr mir sagen würdet was ihr davon haltet und ob es sich lohnt das Ganze weiter auszubauen.
* * *
Cécile saß schweigend im Auto, in der Hoffnung bald ihren Vater durch die mattierte Glastür des Gebäudes vor ihnen treten zu sehen, damit sie endlich nach Hause fahren konnten. Wie jeden Freitag warteten sie und ihre Mutter auf dem Parkplatz vor seinem Büro, um Céciles Vater abzuholen, und wie immer verspätete er sich. Aus dem Radio drang eine melancholische Melodie leise an ihr Ohr und Cécile gestand sich in Gedanken zum unzähligen Male ein, wie sehr dieses Warten nach der Schule sie langweilte. Der Song wurde vom Klingeln des Handys unterbrochen und Cécile konnte dem einseitigen Gespräch, dass sie mitbekam, schon nach Sekunden entnehmen, dass das Warten sich dieses Mal wohl noch länger hinziehen würde. Seufzend nahm sie aus ihrem Rucksack Schreibblock und Kugelschreiber, um die Zeit zumindest irgendwie sinnvoll zu überbrücken. In diesem Fall waren Hausaufgaben schließlich immer noch besser als nichts zu tun, zumal sie mit ziemlicher Gewissheit sagen konnte, dass sie am Wochenende wohl kaum dazu kommen würde.
Das Mädchen überlegte kurz. Frau Stoltz hatte der Klasse aufgetragen eine Argumentation zu dem an der Tafel diskutierten Thema zu verfassen, wobei auf formelle Grundsätze einer solchen Erläuterung - also durch objektive Beispiele und treffende Begründungen gestütze Aussagen, die systematisch zu einer logischen Schlussfolgerung, einem Fazit, geführt werden und dem Leser anschließend so überzeugend wie möglich erscheinen sollten - zu achten war. Cécile hatte im Moment keine besondere Lust sich ausführlich mit einem Aufsatz zu befassen und entschied sich einige formelle Sätze zu Papier zu bringen, um sich die Arbeit daran zu sparen und sich dann unterhaltsameren Dingen widmen zu können, jedoch darauf bedacht, dass niemand sagen konnte, sie hätte gar nichts getan.
>>Es ist schwer zu sagen was „deutsch sein“ für mich persönlich bedeutet.<<, schrieb sie. >>Ich habe lange darüber nachgedacht und mir ist ehrlich gesagt nichts eingefallen. Daraus ziehe ich den Schluss, dass es mir nicht wichtig ist bzw. eigentlich nichts bedeutet.<< Zufrieden betrachtete Cécile die kurze Notiz und stellte erfreut fest, dass es an dessen Form kaum etwas auszusetzen gab. Es war schließlich nicht erwähnt worden, wie lang der betreffende Text sein sollte. Ein freches Lächeln erschien auf dem Gesicht des Mädchens, während sie sich eine widerspenstige Locke aus der Stirn strich; es wurde jedoch augenblicklich von einem Ausdruck plötzlicher Verwirrung abgewechselt. Und dann überkam es sie. Ein seltsamer Impuls, der wie aus dem Nichts zu kommen schien, und doch so stark war, dass sie sich ihm nicht entziehen konnte. Ein Verlangen sich mitzuteilen, transparente und konturlose Empfindungen in Worte zu fassen und Verschwiegenes zu offenbaren. Sie griff wieder nach ihren Schreibmaterialien und fügte dem anfänglichen Text in flüchtiger hektischer Schrift etwas hinzu, das ihr plötzlich mit einer solch seltenen und ungewohnten Klarheit durch den Kopf ging, dass es sie überraschte und beflügelte. Die Gedanken schossen ihr so schnell und zahlreich durch den Kopf, dass sie trotz ihrer augenblicklichen Intensität jeden Moment in Begriff waren zu verschwinden. Cécile musste unweigerlich an Blätter, die vom Wind durch die Straßen getrieben wurden, denken, obschon ihr eigentlich jeder Hang zu symbolischer Sentimentalität zuwider war.
Aus wenigen Sätzen wurden eineinhalb Seiten; aus kurzzeitiger Langeweile war Leidenschaft und Überzeugung geworden.
>>Da gibt es allerdings natürlich dieses berühmte Klischee des „Lebens in zwei Welten“, wie meine Situation im Volksmund so gerne genannt wird, welches bei mir jedoch nicht zutrifft. Ich denke, dass ich in dieser Hinsicht viel mehr in meiner eigenen Welt lebe und mich daher weder als Deutsche noch als Russin oder sonst irgendetwas anderes empfinde.
Ständig versuchen Menschen andere in bestimmte Schubladen zu stecken - verständlich, schließlich macht das alles scheinbar erheblich einfacher. Man muss sich nicht hinterfragen und kann einfach mit der breiten Masse gehen. Selbstverständlich muss man sich auch nicht allein gegen diese Menge stellen. Das Problem dieser „Schubladenwirtschaft“ sind nicht nur die damit verbundenen Einschränkungen für den Einzelnen, sondern auch der Fakt, dass es immer Menschen gibt, die in keine davon hineinpassen und somit automatisch gezwungen sind sich gegen die Masse aufzulehnen, wenn sie sich nicht darin verlieren wollen. Russland-Deutsche sind da nur ein Beispiel unter vielen. Hier in Deutschland sind sie Russen, in Russland wiederrum Deutsche. Nicht umsonst nennt man unsereinen das „Volk ohne Heimat“. Eine besondere Schublade ohne positiven Beigeschmack.
Die einzig wahre Lösung ist meiner Meinung nach Individualismus, sich selbst als eigenständige unikale Person und nicht als Zugehörige einer Kategorie zu betrachten. Und andere dazu bringen einen ebenso zu sehen und zu akzeptieren. Aus den Schubladen auszubrechen ist zwar hart, jedoch möglicherweise die einzige Chance sich selbst treu zu bleiben. Ich habe kein Nationalitätsbewusstsein - womit die Frage nach dem Patriotismus wohl ebenfalls geklärt wäre - und bedauere dies auch nicht. Das hat übrigens nur sehr geringfügig mit dem Wunsch oder der Vision einer heilen Welt, die vor Gleichberechtigung, Frieden und Verständnis unter ihren Menschen nur so strotzt, zu tun. Es ist meine Art den Schubladen zu entfliehen.<<
Cécile schaute vom Geschriebenen auf. Es hatte zu regnen begonnen und ihr Vater lief mit dem Aktenkoffer über dem Kopf auf das Auto zu. Während der Fahrt lauschte Cécile nachdenklich dem Geräusch der Regentropfen, die aufgeregt gegen die Fensterscheibe des Autos schlugen, und versuchte darin ihr aufgewühltes Ich zu hören.
* * *
Es klingelte zum Ende der zweiten Pause und der Schulhof begann sich langsam zu leeren. Felix, Cécile und Ben kamen wie immer als letzte herein, aber das störte inzwischen niemanden mehr. Während sie sich zu ihren Plätzen begaben - Cécile und Felix saßen in fast allen Fächern nebeneinander, während Ben seinen Platz meistens ebenfalls irgendwo in der Nähe hatte - war Saskia Stoltz gerade dabei, die Aufsätze wieder auszuteilen, die sie nach der vorigen Stunde zur Korrektur mitgenommen hatte.
„Eine sehr gute Arbeit.“, sagte sie zu Cécile, als diese an der Reihe war, und hielt ihr das Blatt hin. >>Danke für das Vertrauen, Cécile!<<, las sie darunter. Der ihr ausgehändigte Text schien Eindruck auf die junge Lehrerin gemacht zu haben, sie hatte bei all der ihr eigenen Gründlichkeit nicht einmal einen Fehler darin angestrichen. Das Geschriebene war so unverhofft ehrlich und direkt, dass es sie fast schon mit Ehrfurcht erfüllte.
>>Vertrauen ist die stillste Art von Mut.<<, fiel Cécile plötzlich ein und sie musste zugeben, dass das Zitat einen Funken Wahrheit enthielt, obwohl sie sich nicht einmal daran erinnern konnte von wem es stammte. Es hatte sie einiges an Überwindung gekostet diesen Text von jemanden lesen zu lassen, der ihr fast völlig fremd war.
Nach dem Unterricht trafen sich die Freunde wie gewöhnlich bei Michael, da er in der Stadt nicht sehr weit von der Schule weg wohnte und bei ihm nachmittags meistens niemand zu Hause war.
Sylvia, Michael und Vanessa hatten den Rest der Mannschaft aus der Küche vertrieben und kümmerten sich nun um das Essen.
„Ich weiss nicht so recht, ob ich wegen dem enormen Vertrauen unserer Freunde in unsere Unfähigkeit beleidigt sein oder einfach nur das selige Nichts-Tun genießen
sollte.“, meinte Cécile lächelnd zu Felix, Claudia und Ben, die es sich inzwischen im Wohnzimmer gemütlich gemacht hatten.
„Da bin ich auch noch etwas unschlüssig, schließlich wurden wir bekanntlich nicht aus Platzmangel hinaus geworfen. Obwohl ich mich - nach den Ausmaßen des Raumes zu urteilen - theoretisch mit diesem Gedanken trösten könnte. Was dagegen auffällig ist, ist Vanessas plötzliches Aufleben. Hört euch doch mal an, wie sie ihre Gehilfen herumkommandiert - und das in vollständigen Sätzen!“ Bei seiner letzten Phrase machte sich auf Felix’ Gesicht ein schelmisches Grinsen breit wobei Cécile und Ben in Gelächter verfielen.
„Ja, sie scheint wahrhaftig ihr Métier gefunden zu haben. Obwohl Michael mir ja schon vor etwa einer Woche anvertraut hatte, dass das Mädchen am Telefon ungewöhnlich gesprächig sei.“, sagte Cécile, nachdem sie sich wieder gefangen hatte. Sie wusste, dass Felix mit seiner Bemerkung recht hatte: Als Claudia ihnen Vanessa zum ersten Mal als ihre Freundin vorgestellt hatte, war Vanessa so still gewesen, dass es den meisten nicht einmal auffiel, ob sie da war oder nicht. Wenn sie zufällig etwas gefragt wurde, nickte sie nur bzw. schüttelte den Kopf oder gab einsilbige Antworten. Im Vergleich zu den größtenteils starken und vor allem lauten Charakteren der Gruppe wirkte sie wie ein Schatten. Sie war so manisch schüchtern, dass dieses Verhalten mit der Zeit zu ihrem auffälligsten Merkmal wurde und sich kaum jemand mehr wunderte. Selbstverständlich wurde gestichelt, die Witze nahmen jedoch selten beleidigende Ausmaße an. In letzter Zeit schien Vanessa jedoch einen großen Teil ihrer Angst verloren zu haben, womöglich nicht zuletzt durch das fast tägliche Zusammensein. Sie sprach mehr und hatte sich zu einem festen Mitglied der Gemeinschaft entwickelt.
„Glaubt ihr, dass sich da etwas anbandelt?“, fragte Felix plötzlich neugierig in die Runde.
„Zwischen Vanessa und Michael? Ich bin nicht sicher, aber es wäre gar keine schlechte Idee.“ Überraschte Blicke.
„Schaut mal, Michael redet schließlich ohnehin schon ohne Unterlass, da wäre sie für ihn doch eigentlich die perfekte Freundin. Hält die Klappe und kann stundenlang seinen skurrilen Ideen lauschen. Bestätigt übrigens auch die beliebte Theorie, dass Gegensätze sich bekanntlich anziehen.“
„Stempelt sie doch nicht so ab, Leute. Vanessa ist eben nicht besonders selbstsicher, aber sie kann doch nichts dafür und sie ist ein wirklich netter Mensch, wenn man sie erst einmal kennt.“, kam es diplomatisch von Claudias Lippen und Cécile konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Claudia war ein liebenswürdiges Mädchen, gewiss, und sie schätze ihre Aufrichtigkeit und ihre Sorge, aber Cécile fand dennoch, dass sie sich wenigstens gelegentlich des Spaßes Willen von ihrem Beschützerinstinkt gegenüber Vanessa lösen sollte. Über Vanessa selbst machte sie sich eigentlich keine Gedanken, Cécile interessierten stille unauffällige Menschen einfach nicht und gelegentlich neigte sie dazu sie als langweilig zu bezeichnen. Sie war ohnehin sehr schnell von Menschen, Filmen, Liedern, Partys und anderen Ereignissen gelangweilt, sie war nun einmal schwer zu beeindrucken. Das einzige was sie immer bei Laune halten konnte waren Künste, wie Schreiben, Malerei, Musik, Theater, Tanz. Sie hatte Respekt vor ihnen und hätte am liebsten darin gelebt, alles andere schien daneben so nichtig zu sein.
„Ist das ein Geschichtsbuch in deinen Händen, Sonnenscheinchen?“
Cécile hatte Felix nicht kommen gehört und erschrak nun, als sie plötzlich von hinten angesprochen wurde. Sie hatte sich für eine Weile nach oben in Michaels Schlafzimmer zurückgezogen, solange die anderen noch immer in der Küche rumorten oder sich im Wohnzimmer auf dem Sofa herum lümmelten.
„Ja“, sagte sie zögerlich und fügte dann lächelnd hinzu: „Du weisst natürlich, wie sehr ich es eigentlich verabscheue sich bei Freunden mit schulischen Dingen zu beschäftigen, aber da ich heute noch bis spät abends unterwegs sein werde, komme ich leider nicht darum herum. Ich hoffe ihr erbarmt euch und verzeiht mir, huh?“
„Aber sicher, wozu sind Freunde denn da? Dir ist ja bekannt, dass wir ohnehin deinem Charme erliegen würden. Apropos Schule: Hab ich dir schon erzählt, was unsere geehrte Frau Stoltz zu meiner Argumentation gemeint hat?“
„Nein...“
„Sie hat gesagt die Argumentation selbst sei sehr gut, der Satzbau dagegen mehr als mangelhaft. Was soll ich deiner Meinung nach davon halten?“
„Dich freuen, dass deine grauen Zellen scheinbar in Ordnung sind und an deinem Satzbau arbeiten, ist doch logisch. Unter meinem Aufsatz fand ich dagegen eine äußerst sentimentale Äußerung vor, >>Danke für dein Vertrauen, Cécile.<<“
„Dein Vertrauen? Sag mal, was für einen Text hast du denn eigentlich geschrieben?“
„Vielleicht zeige ich ihn dir irgendwann mal. Ist persönlicher geworden, als ihn haben wollte.“
Felix nickte und verschwand dann auf der Treppe, da von unten gerade zum Essen gerufen wurde. Sie hatten es zum Schluss also doch noch geschafft. Cécile war ziemlich verblüfft über die Reaktion ihres Freundes. Mit einem solch schnellen Abgang hatte sie nun wirklich nicht gerechnet. Sie hatte zumindest eine weitere Frage erwartet, zum Beispiel was an dem Text so persönlich sei oder etwas in der Art; stattdessen hatte er nur kurz genickt und war dann gegangen. Noch immer leicht verwirrt stand sie vom Bett auf und begab sich ebenfalls nach unten, wo ihr augenblicklich der Duft von heißen Spaggetti und pickanter Souße entgegenströmte.
Im Laufe des Tages erwähnte Cécile das Thema noch einige Male, aber Felix zeigte keinerlei auffällige Neugier und unterließ es auch, sie über ihren Text auszufragen. Das erschien Cécile im Endeffekt doch recht seltsam, besonders wenn sie daran dachte, wieviel Interesse und Anteilnahme er ihr und den Dingen, die sie tat oder die ihr durch den Kopf gingen, sonst schenkte. Sie dachte jedoch nicht daran, ihm ihr intimstes Seelenleben aufdrängen zu wollen, obgleich sie ihm doch gern eine Gelegenheit gegeben hätte sie wirklich kennenzulernen. Es gab schließlich kaum jemanden, der das tat, weil sie Menschen nur sehr langsam vertraute.
Sie konnte es sich weder eingestehen noch ganz begreifen, aber sie ahnte, wie sehr sie sich heimlich wünschte, er hätte intensiver nachgeforscht und wie sehr es sie enttäuschte, dass er es nicht getan hatte.
In der Nacht träumte Cécile von Mord an ihren Eltern und wachte mit einem starken Gefühl von Wut und Traurigkeit auf. Zuerst wusste sie nichts mit dieser plötzlichen Empfindung anzufangen und fragte sich woher sie kam, bis sich der Nebel der Erinnerung langsam lichtete und der soeben erlebte Traum vor ihrem inneren Auge wieder lebendig wurde. Schneller und schneller began jedes Detail der wirren Geschichte in ihr Gedächnis zurückzukehren. Sie sah sich auf irgendeiner Party, umgeben von ihren Freunden. Die Musik war laut und die Stimmung ausgelassen. Draußen dämmerte es bereits und ihre Eltern würden sie warscheinlich bald abholen. Cécile überprüfte sicherheitshalber, ob der Rufton ihres Handys angeschaltet war, denn sie wusste, dass sie mit einem Riesendonnerwetter rechnen konnte, wenn ihre Mutter nicht in der Lage sein sollte sie zu erreichen, wie es schon oft genug vorgekommen war. Gerade als sie es wieder in die Tasche stecken wollte, klingelte das Handy.
„Hier spricht Polizeiinspektor Heinrich Luebbe vom Morddezenat. Ist Cécile Rosenberg am Apparat?“
Cécile verspürte plötzlich ein flaues Gefühl in der Magengegend: „Ja, das bin ich.“
„Ich muss Ihnen eine traurige Mitteilung machen. Ihre Eltern, Alexander und Eliza Rosenberg, sind heute abend tot in ihrem Haus aufgefunden worden. Es tut mir sehr leid. Wenn sie mir Ihren derzeitigen Aufenthaltsort nennen schicke ich einen Beamten zu Ihnen, um sie abzuholen...“
Um Cécile drehte sich alles, aus weiter Ferne drang die Stimme des Polizisten an ihr Ohr. Sie drohte ohnmächtig zu werden.
„Wie...wie ist das passiert?“, brachte das Mädchen mühsam hervor.
„Die Leichen ihrer Eltern weisen mehrere Schusswunden auf und es liegen Spuren von gewaltsamem Eindringen vor, wir müssen also davon ausgehen...“
Cécile wurde von kaltem Schweiß geschüttelt, ihre Beine konnten sie kaum halten. Sie lehnte sich zitternd gegen eine Wand und versuchte über sich Herr zu werden. Die darauffolgenden Minuten bekam das Mädchen nur sehr vage mit. Der Inspektor fragte noch einmal nach ihrem Aufenthaltsort, sie nannte ihm die Adresse, er bat sie dort auf seinen Kollegen zu warten.
„Mein herzliches Beileid.“, hörte sie ihn sagen. Eine belanglose Phrase, dessen gesamte Sinnlosigkeit sie erst jetzt wirklich begriff.
Sie legte auf. Ziellos irrte Cécile durch verschiedene Räume und stieß ständig mit feucht-fröhlichen Partygästen zusammen. Sie konnte weder ihre Gesichter noch ihre Anzahl erkennen, die Bilder verschwammen vor ihren Augen. Cécile wünschte sich nur, dieser ohrenbetäubende Lärm, der in ihrem Kopf dröhnte, möge aufhören und sie das vergessen lassen, was sie soeben erfahren hatte. Dann spürte sie wie jemand sie an der Schulter fasste. Sie drehte sich ruckartig um und sah, dass Felix es war, der sie festhielt.
„Hey Cécile, was hast du denn auf einmal?“
Er schien bester Laune zu sein und schaute sie verdutzt an, als könne er nicht begreifen, wie jemand an einem so amüsanten Abend wie diesem Trübsal blasen könne.
Sie schüttelte nur den Kopf, unfähig eine Erklärung abzugeben oder den dumpfen Schmerz in ihrer Brust zu beschreiben. Auf ihren Augen und ihren geröteten Wangen schimmerten frische
Tränen und sie atmete heftig. Cécile hörte ihn noch einmal fragen, sagte jedoch noch immer nichts, schluchzte dann laut auf und lief davon. Sie erwartete, dass ihr Freund ihr hinterherlaufen, sie an sich drücken und verlangen würde zu erfahren, was passiert sei. Sie wusste, dass sie ihn jetzt am meisten brauchte, auch wenn sie es nicht zugeben wollte. Als sie keine Schritte hinter sich vernahm, drehte Cécile sich um, doch hinter ihr war niemand. Felix war gegangen.
Auf einmal wurde es um sie herum still. Cécile setzte sich mit dem Rücken zur Wand auf den Boden und der dumpfe Schmerz in ihrer Brust nahm zu, während sie ihre Knie fest umklammert hielt und manisch hin und her schaukelte.
Sie wünschte sich in ihrer Verzweiflung so sehr, dass er sich ihrer angenommen, sie gehalten und sie gezwungen hätte, ihm zu sagen was mit ihr los sei. Hätte er sie tröstend in die Arme genommen und hartnäckig darauf bestanden zu erfahren, was geschehen war, hätte sie sich ihm schließlich doch anvertraut und ihren Schmerz geteilt, zum ersten Mal seit ihrer Bekanntschaft emotionale Schwäche offenbart. Ihre Tränen hätten dann sein Shirt durchnässt und währen irgendwann erstorben, ihre Schreie an seiner Brust erstickt.
Er hatte ihr aber weder Trost gespendet noch den Halt gegeben, den sie jetzt mehr denn je brauchte. Er war gegangen und hatte sie mit sich - der schlimmsten aller Gefahren - allein gelassen, als ginge es ihn nichts an. Cécile begann zu ertrinken.
Es war wieder einer dieser so real erscheinenden Träume gewesen, die sie erschreckten und noch in den Tag hinein begleiteten. Cécile sank zurück in ihre Kissen und Tränen rollten ihre Wangen hinab.
Vielleicht sollte ich mich erst einmal knapp vorstellen, ich bin nämlich zum ersten Mal auf diesem Board. Ich bin noch Schülerin, wohne z.Z. in Kaiserslautern und versuche mich seit einigen Jahren im selbstständigen Schreiben worin ich mich natürlich gerne verbessern würde. Daneben sind meine Hobbies hauptsächlich Malerei, Lesen, Reisen & Sprachen.
Folgendes ist ein Fragment eines Jugendromans, an dem ich gerade arbeite. Würde mich sehr freuen, wenn ihr mir sagen würdet was ihr davon haltet und ob es sich lohnt das Ganze weiter auszubauen.
* * *
Cécile saß schweigend im Auto, in der Hoffnung bald ihren Vater durch die mattierte Glastür des Gebäudes vor ihnen treten zu sehen, damit sie endlich nach Hause fahren konnten. Wie jeden Freitag warteten sie und ihre Mutter auf dem Parkplatz vor seinem Büro, um Céciles Vater abzuholen, und wie immer verspätete er sich. Aus dem Radio drang eine melancholische Melodie leise an ihr Ohr und Cécile gestand sich in Gedanken zum unzähligen Male ein, wie sehr dieses Warten nach der Schule sie langweilte. Der Song wurde vom Klingeln des Handys unterbrochen und Cécile konnte dem einseitigen Gespräch, dass sie mitbekam, schon nach Sekunden entnehmen, dass das Warten sich dieses Mal wohl noch länger hinziehen würde. Seufzend nahm sie aus ihrem Rucksack Schreibblock und Kugelschreiber, um die Zeit zumindest irgendwie sinnvoll zu überbrücken. In diesem Fall waren Hausaufgaben schließlich immer noch besser als nichts zu tun, zumal sie mit ziemlicher Gewissheit sagen konnte, dass sie am Wochenende wohl kaum dazu kommen würde.
Das Mädchen überlegte kurz. Frau Stoltz hatte der Klasse aufgetragen eine Argumentation zu dem an der Tafel diskutierten Thema zu verfassen, wobei auf formelle Grundsätze einer solchen Erläuterung - also durch objektive Beispiele und treffende Begründungen gestütze Aussagen, die systematisch zu einer logischen Schlussfolgerung, einem Fazit, geführt werden und dem Leser anschließend so überzeugend wie möglich erscheinen sollten - zu achten war. Cécile hatte im Moment keine besondere Lust sich ausführlich mit einem Aufsatz zu befassen und entschied sich einige formelle Sätze zu Papier zu bringen, um sich die Arbeit daran zu sparen und sich dann unterhaltsameren Dingen widmen zu können, jedoch darauf bedacht, dass niemand sagen konnte, sie hätte gar nichts getan.
>>Es ist schwer zu sagen was „deutsch sein“ für mich persönlich bedeutet.<<, schrieb sie. >>Ich habe lange darüber nachgedacht und mir ist ehrlich gesagt nichts eingefallen. Daraus ziehe ich den Schluss, dass es mir nicht wichtig ist bzw. eigentlich nichts bedeutet.<< Zufrieden betrachtete Cécile die kurze Notiz und stellte erfreut fest, dass es an dessen Form kaum etwas auszusetzen gab. Es war schließlich nicht erwähnt worden, wie lang der betreffende Text sein sollte. Ein freches Lächeln erschien auf dem Gesicht des Mädchens, während sie sich eine widerspenstige Locke aus der Stirn strich; es wurde jedoch augenblicklich von einem Ausdruck plötzlicher Verwirrung abgewechselt. Und dann überkam es sie. Ein seltsamer Impuls, der wie aus dem Nichts zu kommen schien, und doch so stark war, dass sie sich ihm nicht entziehen konnte. Ein Verlangen sich mitzuteilen, transparente und konturlose Empfindungen in Worte zu fassen und Verschwiegenes zu offenbaren. Sie griff wieder nach ihren Schreibmaterialien und fügte dem anfänglichen Text in flüchtiger hektischer Schrift etwas hinzu, das ihr plötzlich mit einer solch seltenen und ungewohnten Klarheit durch den Kopf ging, dass es sie überraschte und beflügelte. Die Gedanken schossen ihr so schnell und zahlreich durch den Kopf, dass sie trotz ihrer augenblicklichen Intensität jeden Moment in Begriff waren zu verschwinden. Cécile musste unweigerlich an Blätter, die vom Wind durch die Straßen getrieben wurden, denken, obschon ihr eigentlich jeder Hang zu symbolischer Sentimentalität zuwider war.
Aus wenigen Sätzen wurden eineinhalb Seiten; aus kurzzeitiger Langeweile war Leidenschaft und Überzeugung geworden.
>>Da gibt es allerdings natürlich dieses berühmte Klischee des „Lebens in zwei Welten“, wie meine Situation im Volksmund so gerne genannt wird, welches bei mir jedoch nicht zutrifft. Ich denke, dass ich in dieser Hinsicht viel mehr in meiner eigenen Welt lebe und mich daher weder als Deutsche noch als Russin oder sonst irgendetwas anderes empfinde.
Ständig versuchen Menschen andere in bestimmte Schubladen zu stecken - verständlich, schließlich macht das alles scheinbar erheblich einfacher. Man muss sich nicht hinterfragen und kann einfach mit der breiten Masse gehen. Selbstverständlich muss man sich auch nicht allein gegen diese Menge stellen. Das Problem dieser „Schubladenwirtschaft“ sind nicht nur die damit verbundenen Einschränkungen für den Einzelnen, sondern auch der Fakt, dass es immer Menschen gibt, die in keine davon hineinpassen und somit automatisch gezwungen sind sich gegen die Masse aufzulehnen, wenn sie sich nicht darin verlieren wollen. Russland-Deutsche sind da nur ein Beispiel unter vielen. Hier in Deutschland sind sie Russen, in Russland wiederrum Deutsche. Nicht umsonst nennt man unsereinen das „Volk ohne Heimat“. Eine besondere Schublade ohne positiven Beigeschmack.
Die einzig wahre Lösung ist meiner Meinung nach Individualismus, sich selbst als eigenständige unikale Person und nicht als Zugehörige einer Kategorie zu betrachten. Und andere dazu bringen einen ebenso zu sehen und zu akzeptieren. Aus den Schubladen auszubrechen ist zwar hart, jedoch möglicherweise die einzige Chance sich selbst treu zu bleiben. Ich habe kein Nationalitätsbewusstsein - womit die Frage nach dem Patriotismus wohl ebenfalls geklärt wäre - und bedauere dies auch nicht. Das hat übrigens nur sehr geringfügig mit dem Wunsch oder der Vision einer heilen Welt, die vor Gleichberechtigung, Frieden und Verständnis unter ihren Menschen nur so strotzt, zu tun. Es ist meine Art den Schubladen zu entfliehen.<<
Cécile schaute vom Geschriebenen auf. Es hatte zu regnen begonnen und ihr Vater lief mit dem Aktenkoffer über dem Kopf auf das Auto zu. Während der Fahrt lauschte Cécile nachdenklich dem Geräusch der Regentropfen, die aufgeregt gegen die Fensterscheibe des Autos schlugen, und versuchte darin ihr aufgewühltes Ich zu hören.
* * *
Es klingelte zum Ende der zweiten Pause und der Schulhof begann sich langsam zu leeren. Felix, Cécile und Ben kamen wie immer als letzte herein, aber das störte inzwischen niemanden mehr. Während sie sich zu ihren Plätzen begaben - Cécile und Felix saßen in fast allen Fächern nebeneinander, während Ben seinen Platz meistens ebenfalls irgendwo in der Nähe hatte - war Saskia Stoltz gerade dabei, die Aufsätze wieder auszuteilen, die sie nach der vorigen Stunde zur Korrektur mitgenommen hatte.
„Eine sehr gute Arbeit.“, sagte sie zu Cécile, als diese an der Reihe war, und hielt ihr das Blatt hin. >>Danke für das Vertrauen, Cécile!<<, las sie darunter. Der ihr ausgehändigte Text schien Eindruck auf die junge Lehrerin gemacht zu haben, sie hatte bei all der ihr eigenen Gründlichkeit nicht einmal einen Fehler darin angestrichen. Das Geschriebene war so unverhofft ehrlich und direkt, dass es sie fast schon mit Ehrfurcht erfüllte.
>>Vertrauen ist die stillste Art von Mut.<<, fiel Cécile plötzlich ein und sie musste zugeben, dass das Zitat einen Funken Wahrheit enthielt, obwohl sie sich nicht einmal daran erinnern konnte von wem es stammte. Es hatte sie einiges an Überwindung gekostet diesen Text von jemanden lesen zu lassen, der ihr fast völlig fremd war.
Nach dem Unterricht trafen sich die Freunde wie gewöhnlich bei Michael, da er in der Stadt nicht sehr weit von der Schule weg wohnte und bei ihm nachmittags meistens niemand zu Hause war.
Sylvia, Michael und Vanessa hatten den Rest der Mannschaft aus der Küche vertrieben und kümmerten sich nun um das Essen.
„Ich weiss nicht so recht, ob ich wegen dem enormen Vertrauen unserer Freunde in unsere Unfähigkeit beleidigt sein oder einfach nur das selige Nichts-Tun genießen
sollte.“, meinte Cécile lächelnd zu Felix, Claudia und Ben, die es sich inzwischen im Wohnzimmer gemütlich gemacht hatten.
„Da bin ich auch noch etwas unschlüssig, schließlich wurden wir bekanntlich nicht aus Platzmangel hinaus geworfen. Obwohl ich mich - nach den Ausmaßen des Raumes zu urteilen - theoretisch mit diesem Gedanken trösten könnte. Was dagegen auffällig ist, ist Vanessas plötzliches Aufleben. Hört euch doch mal an, wie sie ihre Gehilfen herumkommandiert - und das in vollständigen Sätzen!“ Bei seiner letzten Phrase machte sich auf Felix’ Gesicht ein schelmisches Grinsen breit wobei Cécile und Ben in Gelächter verfielen.
„Ja, sie scheint wahrhaftig ihr Métier gefunden zu haben. Obwohl Michael mir ja schon vor etwa einer Woche anvertraut hatte, dass das Mädchen am Telefon ungewöhnlich gesprächig sei.“, sagte Cécile, nachdem sie sich wieder gefangen hatte. Sie wusste, dass Felix mit seiner Bemerkung recht hatte: Als Claudia ihnen Vanessa zum ersten Mal als ihre Freundin vorgestellt hatte, war Vanessa so still gewesen, dass es den meisten nicht einmal auffiel, ob sie da war oder nicht. Wenn sie zufällig etwas gefragt wurde, nickte sie nur bzw. schüttelte den Kopf oder gab einsilbige Antworten. Im Vergleich zu den größtenteils starken und vor allem lauten Charakteren der Gruppe wirkte sie wie ein Schatten. Sie war so manisch schüchtern, dass dieses Verhalten mit der Zeit zu ihrem auffälligsten Merkmal wurde und sich kaum jemand mehr wunderte. Selbstverständlich wurde gestichelt, die Witze nahmen jedoch selten beleidigende Ausmaße an. In letzter Zeit schien Vanessa jedoch einen großen Teil ihrer Angst verloren zu haben, womöglich nicht zuletzt durch das fast tägliche Zusammensein. Sie sprach mehr und hatte sich zu einem festen Mitglied der Gemeinschaft entwickelt.
„Glaubt ihr, dass sich da etwas anbandelt?“, fragte Felix plötzlich neugierig in die Runde.
„Zwischen Vanessa und Michael? Ich bin nicht sicher, aber es wäre gar keine schlechte Idee.“ Überraschte Blicke.
„Schaut mal, Michael redet schließlich ohnehin schon ohne Unterlass, da wäre sie für ihn doch eigentlich die perfekte Freundin. Hält die Klappe und kann stundenlang seinen skurrilen Ideen lauschen. Bestätigt übrigens auch die beliebte Theorie, dass Gegensätze sich bekanntlich anziehen.“
„Stempelt sie doch nicht so ab, Leute. Vanessa ist eben nicht besonders selbstsicher, aber sie kann doch nichts dafür und sie ist ein wirklich netter Mensch, wenn man sie erst einmal kennt.“, kam es diplomatisch von Claudias Lippen und Cécile konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Claudia war ein liebenswürdiges Mädchen, gewiss, und sie schätze ihre Aufrichtigkeit und ihre Sorge, aber Cécile fand dennoch, dass sie sich wenigstens gelegentlich des Spaßes Willen von ihrem Beschützerinstinkt gegenüber Vanessa lösen sollte. Über Vanessa selbst machte sie sich eigentlich keine Gedanken, Cécile interessierten stille unauffällige Menschen einfach nicht und gelegentlich neigte sie dazu sie als langweilig zu bezeichnen. Sie war ohnehin sehr schnell von Menschen, Filmen, Liedern, Partys und anderen Ereignissen gelangweilt, sie war nun einmal schwer zu beeindrucken. Das einzige was sie immer bei Laune halten konnte waren Künste, wie Schreiben, Malerei, Musik, Theater, Tanz. Sie hatte Respekt vor ihnen und hätte am liebsten darin gelebt, alles andere schien daneben so nichtig zu sein.
„Ist das ein Geschichtsbuch in deinen Händen, Sonnenscheinchen?“
Cécile hatte Felix nicht kommen gehört und erschrak nun, als sie plötzlich von hinten angesprochen wurde. Sie hatte sich für eine Weile nach oben in Michaels Schlafzimmer zurückgezogen, solange die anderen noch immer in der Küche rumorten oder sich im Wohnzimmer auf dem Sofa herum lümmelten.
„Ja“, sagte sie zögerlich und fügte dann lächelnd hinzu: „Du weisst natürlich, wie sehr ich es eigentlich verabscheue sich bei Freunden mit schulischen Dingen zu beschäftigen, aber da ich heute noch bis spät abends unterwegs sein werde, komme ich leider nicht darum herum. Ich hoffe ihr erbarmt euch und verzeiht mir, huh?“
„Aber sicher, wozu sind Freunde denn da? Dir ist ja bekannt, dass wir ohnehin deinem Charme erliegen würden. Apropos Schule: Hab ich dir schon erzählt, was unsere geehrte Frau Stoltz zu meiner Argumentation gemeint hat?“
„Nein...“
„Sie hat gesagt die Argumentation selbst sei sehr gut, der Satzbau dagegen mehr als mangelhaft. Was soll ich deiner Meinung nach davon halten?“
„Dich freuen, dass deine grauen Zellen scheinbar in Ordnung sind und an deinem Satzbau arbeiten, ist doch logisch. Unter meinem Aufsatz fand ich dagegen eine äußerst sentimentale Äußerung vor, >>Danke für dein Vertrauen, Cécile.<<“
„Dein Vertrauen? Sag mal, was für einen Text hast du denn eigentlich geschrieben?“
„Vielleicht zeige ich ihn dir irgendwann mal. Ist persönlicher geworden, als ihn haben wollte.“
Felix nickte und verschwand dann auf der Treppe, da von unten gerade zum Essen gerufen wurde. Sie hatten es zum Schluss also doch noch geschafft. Cécile war ziemlich verblüfft über die Reaktion ihres Freundes. Mit einem solch schnellen Abgang hatte sie nun wirklich nicht gerechnet. Sie hatte zumindest eine weitere Frage erwartet, zum Beispiel was an dem Text so persönlich sei oder etwas in der Art; stattdessen hatte er nur kurz genickt und war dann gegangen. Noch immer leicht verwirrt stand sie vom Bett auf und begab sich ebenfalls nach unten, wo ihr augenblicklich der Duft von heißen Spaggetti und pickanter Souße entgegenströmte.
Im Laufe des Tages erwähnte Cécile das Thema noch einige Male, aber Felix zeigte keinerlei auffällige Neugier und unterließ es auch, sie über ihren Text auszufragen. Das erschien Cécile im Endeffekt doch recht seltsam, besonders wenn sie daran dachte, wieviel Interesse und Anteilnahme er ihr und den Dingen, die sie tat oder die ihr durch den Kopf gingen, sonst schenkte. Sie dachte jedoch nicht daran, ihm ihr intimstes Seelenleben aufdrängen zu wollen, obgleich sie ihm doch gern eine Gelegenheit gegeben hätte sie wirklich kennenzulernen. Es gab schließlich kaum jemanden, der das tat, weil sie Menschen nur sehr langsam vertraute.
Sie konnte es sich weder eingestehen noch ganz begreifen, aber sie ahnte, wie sehr sie sich heimlich wünschte, er hätte intensiver nachgeforscht und wie sehr es sie enttäuschte, dass er es nicht getan hatte.
In der Nacht träumte Cécile von Mord an ihren Eltern und wachte mit einem starken Gefühl von Wut und Traurigkeit auf. Zuerst wusste sie nichts mit dieser plötzlichen Empfindung anzufangen und fragte sich woher sie kam, bis sich der Nebel der Erinnerung langsam lichtete und der soeben erlebte Traum vor ihrem inneren Auge wieder lebendig wurde. Schneller und schneller began jedes Detail der wirren Geschichte in ihr Gedächnis zurückzukehren. Sie sah sich auf irgendeiner Party, umgeben von ihren Freunden. Die Musik war laut und die Stimmung ausgelassen. Draußen dämmerte es bereits und ihre Eltern würden sie warscheinlich bald abholen. Cécile überprüfte sicherheitshalber, ob der Rufton ihres Handys angeschaltet war, denn sie wusste, dass sie mit einem Riesendonnerwetter rechnen konnte, wenn ihre Mutter nicht in der Lage sein sollte sie zu erreichen, wie es schon oft genug vorgekommen war. Gerade als sie es wieder in die Tasche stecken wollte, klingelte das Handy.
„Hier spricht Polizeiinspektor Heinrich Luebbe vom Morddezenat. Ist Cécile Rosenberg am Apparat?“
Cécile verspürte plötzlich ein flaues Gefühl in der Magengegend: „Ja, das bin ich.“
„Ich muss Ihnen eine traurige Mitteilung machen. Ihre Eltern, Alexander und Eliza Rosenberg, sind heute abend tot in ihrem Haus aufgefunden worden. Es tut mir sehr leid. Wenn sie mir Ihren derzeitigen Aufenthaltsort nennen schicke ich einen Beamten zu Ihnen, um sie abzuholen...“
Um Cécile drehte sich alles, aus weiter Ferne drang die Stimme des Polizisten an ihr Ohr. Sie drohte ohnmächtig zu werden.
„Wie...wie ist das passiert?“, brachte das Mädchen mühsam hervor.
„Die Leichen ihrer Eltern weisen mehrere Schusswunden auf und es liegen Spuren von gewaltsamem Eindringen vor, wir müssen also davon ausgehen...“
Cécile wurde von kaltem Schweiß geschüttelt, ihre Beine konnten sie kaum halten. Sie lehnte sich zitternd gegen eine Wand und versuchte über sich Herr zu werden. Die darauffolgenden Minuten bekam das Mädchen nur sehr vage mit. Der Inspektor fragte noch einmal nach ihrem Aufenthaltsort, sie nannte ihm die Adresse, er bat sie dort auf seinen Kollegen zu warten.
„Mein herzliches Beileid.“, hörte sie ihn sagen. Eine belanglose Phrase, dessen gesamte Sinnlosigkeit sie erst jetzt wirklich begriff.
Sie legte auf. Ziellos irrte Cécile durch verschiedene Räume und stieß ständig mit feucht-fröhlichen Partygästen zusammen. Sie konnte weder ihre Gesichter noch ihre Anzahl erkennen, die Bilder verschwammen vor ihren Augen. Cécile wünschte sich nur, dieser ohrenbetäubende Lärm, der in ihrem Kopf dröhnte, möge aufhören und sie das vergessen lassen, was sie soeben erfahren hatte. Dann spürte sie wie jemand sie an der Schulter fasste. Sie drehte sich ruckartig um und sah, dass Felix es war, der sie festhielt.
„Hey Cécile, was hast du denn auf einmal?“
Er schien bester Laune zu sein und schaute sie verdutzt an, als könne er nicht begreifen, wie jemand an einem so amüsanten Abend wie diesem Trübsal blasen könne.
Sie schüttelte nur den Kopf, unfähig eine Erklärung abzugeben oder den dumpfen Schmerz in ihrer Brust zu beschreiben. Auf ihren Augen und ihren geröteten Wangen schimmerten frische
Tränen und sie atmete heftig. Cécile hörte ihn noch einmal fragen, sagte jedoch noch immer nichts, schluchzte dann laut auf und lief davon. Sie erwartete, dass ihr Freund ihr hinterherlaufen, sie an sich drücken und verlangen würde zu erfahren, was passiert sei. Sie wusste, dass sie ihn jetzt am meisten brauchte, auch wenn sie es nicht zugeben wollte. Als sie keine Schritte hinter sich vernahm, drehte Cécile sich um, doch hinter ihr war niemand. Felix war gegangen.
Auf einmal wurde es um sie herum still. Cécile setzte sich mit dem Rücken zur Wand auf den Boden und der dumpfe Schmerz in ihrer Brust nahm zu, während sie ihre Knie fest umklammert hielt und manisch hin und her schaukelte.
Sie wünschte sich in ihrer Verzweiflung so sehr, dass er sich ihrer angenommen, sie gehalten und sie gezwungen hätte, ihm zu sagen was mit ihr los sei. Hätte er sie tröstend in die Arme genommen und hartnäckig darauf bestanden zu erfahren, was geschehen war, hätte sie sich ihm schließlich doch anvertraut und ihren Schmerz geteilt, zum ersten Mal seit ihrer Bekanntschaft emotionale Schwäche offenbart. Ihre Tränen hätten dann sein Shirt durchnässt und währen irgendwann erstorben, ihre Schreie an seiner Brust erstickt.
Er hatte ihr aber weder Trost gespendet noch den Halt gegeben, den sie jetzt mehr denn je brauchte. Er war gegangen und hatte sie mit sich - der schlimmsten aller Gefahren - allein gelassen, als ginge es ihn nichts an. Cécile begann zu ertrinken.
Es war wieder einer dieser so real erscheinenden Träume gewesen, die sie erschreckten und noch in den Tag hinein begleiteten. Cécile sank zurück in ihre Kissen und Tränen rollten ihre Wangen hinab.
