Dionysos von Enno
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Der lange Weg zum Friedhof war ein dunkelblaues Tuch.
Die vielen Jahre haben es gebleicht.
Der Anstieg wie ein Bild in einem Buch.
Die Seiten blätterten sich leicht.
Doch, was einst durch die Seiten trug,
so luftig frei wie Vogelflug,
das Lesen von den stillen Gräbern und den Totenmasken
(das luftige Herniederschauen),
ist längst nicht mehr genug
(Trug)
Darüber wurdest du erwachsen.
Die dunkelrote Rose netzt kein Tau.
Nur Schneckenschaum.
Und von der Krypta grüßt kein Pfau,
bloß Ahnung eines nie geträumten Traums: Erinnern und Wimmern ,-
Geschwister mit beinharten Händen.
Schwielig, Rau. Sinnende Gräber. Abends dunkelblau und
endend.
In die Nacht getragen. Weggenommen von den Bänden über das Säuglingstücherweben. Aufgeschlagen aus dem Leben. Angekommen im Vergehen. Den Weg zum Friedhof aus dem Schmeicheln eines Totentuchs verstehen. Das ist vielleicht Vergeben.
Die vielen Jahre haben es gebleicht.
Der Anstieg wie ein Bild in einem Buch.
Die Seiten blätterten sich leicht.
Doch, was einst durch die Seiten trug,
so luftig frei wie Vogelflug,
das Lesen von den stillen Gräbern und den Totenmasken
(das luftige Herniederschauen),
ist längst nicht mehr genug
(Trug)
Darüber wurdest du erwachsen.
Die dunkelrote Rose netzt kein Tau.
Nur Schneckenschaum.
Und von der Krypta grüßt kein Pfau,
bloß Ahnung eines nie geträumten Traums: Erinnern und Wimmern ,-
Geschwister mit beinharten Händen.
Schwielig, Rau. Sinnende Gräber. Abends dunkelblau und
endend.
In die Nacht getragen. Weggenommen von den Bänden über das Säuglingstücherweben. Aufgeschlagen aus dem Leben. Angekommen im Vergehen. Den Weg zum Friedhof aus dem Schmeicheln eines Totentuchs verstehen. Das ist vielleicht Vergeben.
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