ahorn
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Altes Ding aus den Beifängen aufgehübscht.
Die Sonne, die so lachte.
Auf des Kindes Schulterblatt krachte.
Bis die Haut in Fetzen lag.
Die Mutter, weil’s normal nicht erschrak.
Der Bauer über sein Feld blickte,
sah, wie der Kopf der Ähre knickte.
Der Regen fehlt gemein.
Nur Staub rieselt in sein Scheune hinein.
Das Segel hängt schlaff am Mast.
Der Kapitän hat mit dem paddeln seine Last.
Die See ist still, blau und grün, voll Algen.
Bald kippt sie um, die Fische schreien leise und schweigen.
Der Horst im fernen Bayern
hat genug von seinem Jammern.
Zieht sich zurück auf die Gletscher, die zerfließen.
Das hämische Gelächter der Rechten kann ihn nicht verdrießen.
Ja, wahrlich, es ist Sommer.
Und was für ein Toller.
Der Rudi, der Carrell der fein,
würd noch sein, nenne einen Hit nicht mehr sein.