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Seit Wochen plag ich mich herum;
die Dichterstimme in mir: stumm!
Es ist wohl so, wie mancher sagt:
"Du schreibst nur gut, wenn dich was plagt.
Nur wen was zwickt, den küsst die Muse
(und öffnet - wie zum Trost - die Bluse).
Ganz ohne Miss Melancholie
gelingen die Poéme nie!"
Wie gern schrieb ich jedoch was Schweres,
etwas Gedieg'nes, Hohes, Hehres.
Vor Tiefsinn soll es nur so strotzen -
doch niente, nada, nix. Zum Kotzen!
Bloß flotten Paarreim schafft mein Hirn;
(reimt Herz auf Schmerz und "Firn - Stirn - Zwirn").
Ich wär schon froh, wenn's Kreuzreim wär -
doch scheinbar gibt's auch den nicht her.
Was ist bloß los mit mir? Warum?
Weshalb treibt mich nur Leichtsinn um?
Es geht mir gut - muss das denn sein?
Befinden: heiter. Stimmung: fein.
Ich tänzel sorglos durch die Tage,
stell mir nicht eine ernste Frage.
Der Zustand ist wohl zu beklagen.
"Na, immerhin!", wollt ich noch sagen...
.nov_2025
die Dichterstimme in mir: stumm!
Es ist wohl so, wie mancher sagt:
"Du schreibst nur gut, wenn dich was plagt.
Nur wen was zwickt, den küsst die Muse
(und öffnet - wie zum Trost - die Bluse).
Ganz ohne Miss Melancholie
gelingen die Poéme nie!"
Wie gern schrieb ich jedoch was Schweres,
etwas Gedieg'nes, Hohes, Hehres.
Vor Tiefsinn soll es nur so strotzen -
doch niente, nada, nix. Zum Kotzen!
Bloß flotten Paarreim schafft mein Hirn;
(reimt Herz auf Schmerz und "Firn - Stirn - Zwirn").
Ich wär schon froh, wenn's Kreuzreim wär -
doch scheinbar gibt's auch den nicht her.
Was ist bloß los mit mir? Warum?
Weshalb treibt mich nur Leichtsinn um?
Es geht mir gut - muss das denn sein?
Befinden: heiter. Stimmung: fein.
Ich tänzel sorglos durch die Tage,
stell mir nicht eine ernste Frage.
Der Zustand ist wohl zu beklagen.
"Na, immerhin!", wollt ich noch sagen...
.nov_2025