Waschstraßen Blues

Tommy hatte es geschafft:
Tagsüber der Job
in der Waschstraße,
als der einfache Typ,
der die Karren
am Anfang nass macht,
und nachmittags
die Couch, bei zugezogenen
Rollläden, im Licht
einer einzigen vergilbten Glühbirne,
die weiße Wand,

immer mit der wagen Aussicht,
ein Gedicht zu schreiben.

Als mein Vater weinend
bei strömendem Regen
durch das Werkstor lief
und ich neben ihm eine
Zigarette qualmte, bis wir uns endlich
verabschiedeten.

Solche Zeilen entstanden,
wenn der Regen tatsächlich
in Strömen fiel

und irgendwo ein Hund
das letzte Mal seine Runde lief.