Das Grün des Grases kann nicht mehr.
Schwer liegt das feuchte Grau auf ihm.
Das rostigrote Braun, mal hier mal da,
ein schlechter Witz, im rahmenlosen Nichts.
Hier bräuchte eine Leiche kein tiefes dunkles Loch.
Abgelegt, und fort und weg und Nichts, aufgelöst
von dem, was nicht zu lösen ist. Der Augen Trost
ein kümmerlicher grüner Fleck, wie hingekotzt,
von wegen: Friss und stirb. Mir ist´s genug,
lebendiger geht nicht. Von mir aus
könnte es so bleiben. Diese feuchte Grau.
Milliarden Tränen von all den grauen
wesenlosen Wesen, hier, im rahmenlosen Nichts.
Schwer liegt das feuchte Grau auf ihm.
Das rostigrote Braun, mal hier mal da,
ein schlechter Witz, im rahmenlosen Nichts.
Hier bräuchte eine Leiche kein tiefes dunkles Loch.
Abgelegt, und fort und weg und Nichts, aufgelöst
von dem, was nicht zu lösen ist. Der Augen Trost
ein kümmerlicher grüner Fleck, wie hingekotzt,
von wegen: Friss und stirb. Mir ist´s genug,
lebendiger geht nicht. Von mir aus
könnte es so bleiben. Diese feuchte Grau.
Milliarden Tränen von all den grauen
wesenlosen Wesen, hier, im rahmenlosen Nichts.