Tula
Mitglied
wenn mir der Flügel bricht
steht alles still: Kein Knospensprung im Strauch
des wilden Daktylus. Kein Anapäst,
der heimlich auf der Borke blüht. Kein Hauch
von Versen. Nicht mal Knarren im Geäst.
Tief in der Höhlung, pelzig, regungslos,
ein Falter, der an einer Chiffre hängt.
Metaphern-Kruste auf dem Grund – ein Moos,
das keine Trope Fantasie mehr fängt.
In diese Öde fällt, halb schlummernd noch,
gleich einer Spore aus der Kreidezeit,
ein Schimmern, Flash, synaptisch klein, jedoch
auch Quell und Nährstoff für die Ewigkeit.
Da bricht die Starre, die auf allem liegt.
Ein ganzer Wald erwacht. Mein Falter fliegt.
steht alles still: Kein Knospensprung im Strauch
des wilden Daktylus. Kein Anapäst,
der heimlich auf der Borke blüht. Kein Hauch
von Versen. Nicht mal Knarren im Geäst.
Tief in der Höhlung, pelzig, regungslos,
ein Falter, der an einer Chiffre hängt.
Metaphern-Kruste auf dem Grund – ein Moos,
das keine Trope Fantasie mehr fängt.
In diese Öde fällt, halb schlummernd noch,
gleich einer Spore aus der Kreidezeit,
ein Schimmern, Flash, synaptisch klein, jedoch
auch Quell und Nährstoff für die Ewigkeit.
Da bricht die Starre, die auf allem liegt.
Ein ganzer Wald erwacht. Mein Falter fliegt.