seefeldmaren
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Für G. Trakl
Im Hinterhof, wo zwischen Tonnen lacht
ein Kind die Scherben eines Spiegels hütet,
wenn eisg der Böhmwind in den Fenstern wütet,
zerfällt sein Bilde hundertfache Nacht.
Wo Öl auf Öl im toten Werkkanal
zu Sternen mischt den Rost, die Taubenschisse,
trägt jeder Tropfen schwer das Ungewisse,
das Gottes Auge bricht wie ein Opal.
Ein Zug zerreißt den Himmel überm Damm
und während Krähen in den Pappeln darben,
erglüht ein Werbeschild in kranken Farben
mit Blut im Vlies von einem weißen Lamm.
Im Hinterhof, wo zwischen Tonnen lacht
ein Kind die Scherben eines Spiegels hütet,
wenn eisg der Böhmwind in den Fenstern wütet,
zerfällt sein Bilde hundertfache Nacht.
Wo Öl auf Öl im toten Werkkanal
zu Sternen mischt den Rost, die Taubenschisse,
trägt jeder Tropfen schwer das Ungewisse,
das Gottes Auge bricht wie ein Opal.
Ein Zug zerreißt den Himmel überm Damm
und während Krähen in den Pappeln darben,
erglüht ein Werbeschild in kranken Farben
mit Blut im Vlies von einem weißen Lamm.
