Zazazu

Fast jeder hat es schon mal erlebt. Verliebt sein. Die Schmetterlinge im Bauch, das Herz, das für einen Moment auszusetzen scheint, wenn sich die Blicke treffen und das ständige Hören von schnulzigen Pop-Songs. Wer kennt es nicht?

Man denkt man könnte alles schaffen und irgendwann kommt der Punkt, an dem man es demjenigen sofort sagen möchte. „Ich mag dich”. „Ich stehe auf dich”. „Ich bin in dich verliebt”. Jeder wie er es mag. Man ist kurz davor, hat sämtliche Szenarien vor dem Spiegel geübt und ist bereit. Aber dann sieht man es. Das kleine unscheinbare Ding. Das kleine unscheinbare Ding mit immenser Bedeutung. Das kleine unscheinbare Haargummi, was all die Szenarien überflüssig macht und die Verliebtheit zerplatzen lässt, als wäre sie ein Ballon. Das kleine Haargummi, das sagt: „Ich bin vergeben”. Man probiert sich nichts anmerken zu lassen, blödelt weiter rum, als wäre nichts gewesen. Jeder weitere Satz, der aus seinem Mund kommt, ist ein weiterer Stich in das Nadelkissen, was mal ein Herz war.

Dann. Endlich ist Schluss. Ein Funke Hoffnung flammt auf. Man klebt ein Pflaster auf sein Herz und es ist alles wieder gut. Flirtet er etwa mit mir? Zack! Neues Haargummi. Neues Pflaster. Wieder Schluss. Vielleicht, ja jetzt. Zack! Neues Haargummi. Neues Pflaster. Und keine Chance, es ihm zu sagen. Es nützt nichts. Man muss weitermachen. Jeder Blick, jede Unterhaltung, jedes Kompliment bedeuten neue Nadeln.

Dann geht es einem wieder gut. Man kann mit ihm reden, ohne einen stechenden Schmerz zu spüren, und hat sogar ein Auge auf jemand anderen geworfen. Er sieht gut aus, ist nett und klug und vielleicht das, was einem hilft, vollständig über ihn hinwegzukommen. Aber irgendwann verliert man das Interesse und fängt wieder von vorne an.

Kein Haargummi. Vorsicht, vielleicht ja doch! Sicher? Kein Haargummi. Man probiert es. Man nähert sich ganz langsam und vorsichtig wieder an, als würde man einem Tier auf einer Safari auflauern. Man versucht nichts zu überstürzen, nicht schon wieder verletzt zu werden. Man beginnt mit einem ungezwungenen Gespräch. Und dann. Zack! Nichts. Keine Unterhaltung. Kein Kompliment. Kein Blick. Als hätte man nie etwas miteinander zu tun gehabt. Auch ein Pflaster hilft nicht mehr. Das Herz, das mal für das Verliebtsein verantwortlich war, ist zu müde.

Man versucht, die Verliebtheit in anderen zu suchen. In Bekannten. In Fremden. In Promis. Aber nichts. Kein Funke. Keine Schmetterlinge. Kein Zazazu.

Du hast mich zerschlagen.

Liebe Madame Marchand,

Der erste Satz ist zugleich der wichtigste für mich. Der führt dazu, dass ich das „Ding“ nicht mag. Nicht die Geschichte, die liebe ich, nur das „Ding“. Ich stelle mir vor, es wäre weg, das Ding, dann muss ich nicht sehen, sondern kann merken und die Geschichte passt … für mich. Damit habe ich ein Baby gemordet und warte auf meine Strafe. Ich hoffe, es ist nicht lebenslänglich, denn ohne das Ding ist die Kurzgeschichte immer noch lang genug und gut genug! Ich grüße dich als ein Freund der Schmetterlinge und danke dir für die Erinnerungsstütze.
P.S. Eine Alternative wäre, nur den ersten Satz zu opfern, denn er zwingt mich zu der Frage: "Würde ich diesem "Ding" so eine Macht geben?"
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Ich hatte einen Nachsatz eingefügt, aber der ist weg. Deshalb hier noch einmal:
Eine andere Möglichkeit wäre, den ersten Satz zu streichen, denn er zwingt mich zu der Frage: "Würde ich dem "Ding" solche Macht geben?"