Zu leben ist manchmal so täuschend echt, dass ich mir einrede, zu wissen, wer ich bin

Kindheit, Heimat, Tod; ich bin einer von denen
Die nichts wirklich wissen

Spätestens in den Bergen
Duzen wir uns alle
Und dann nochmal in der Hölle
Bis dahin ertasten wir uns die Welt
Mit doppelt sterilen Auren

Welt ohne Welt
Schweigende Sprache
Die Luft wird dünner
Der Berg ist ein Nabel

Und man hört –;
Das ist der Gesang toter Männer
Das sind die Pferde, die mit ihren Zähnen
den Teer striegeln

Die flache Erde,
wie sie sich in Gottes Pupille krümmt –
Gott stiert durch sein
Vielleicht
Glasiges Auge
Auf die Welt und denkt
Jaja gut
Ja, Krieg und dort
Auch
Das klingt nicht schlecht

Zu leben ist manchmal so täuschend echt,
dass ich mir einrede, zu wissen, wer ich bin
Und was ich alles habe.

Danke @Tula, @Rachel, und @Patrick Schuler für die Sterne und für die Empfehlung (!!), toll, dass es euch gefällt!
Merci