...Ich hatte eine sichere Zukunft. Einen Traum auch. Schriftsteller. Ob ich das geworden wäre? Wer weiß.
...Dann brach mir meine Heimat weg. Meine Sicherheit. Und mit ihr der Traum. Angst träumt nicht, sie albträumt.
...Ich weiß, dass andere andere Träume hatten, andere Sicherheiten wollten und nie hätten sie selbst sein dürfen. Deren Heimat war längst brüchig gewesen und alles schien ihnen besser als dieser Albtraum.
...Aber mir brach die Heimat weg. Die Zuversicht, dass, was immer passiert, ich ein Dach überm Kopf haben werde und zu essen und Kleidung. Dass, was immer passiert, mich ein Arzt heilen wird. Oder es zumindest versucht. Dass es eine Wahrheit gibt, die sich durchsetzt. Dass es eine Zukunft gibt.
...Nur ein kleiner Funken Traum ist noch da. Schriftsteller. Ob ich das noch werden kann? Wer weiß.
...Dann brach mir meine Heimat weg. Meine Sicherheit. Und mit ihr der Traum. Angst träumt nicht, sie albträumt.
...Ich weiß, dass andere andere Träume hatten, andere Sicherheiten wollten und nie hätten sie selbst sein dürfen. Deren Heimat war längst brüchig gewesen und alles schien ihnen besser als dieser Albtraum.
...Aber mir brach die Heimat weg. Die Zuversicht, dass, was immer passiert, ich ein Dach überm Kopf haben werde und zu essen und Kleidung. Dass, was immer passiert, mich ein Arzt heilen wird. Oder es zumindest versucht. Dass es eine Wahrheit gibt, die sich durchsetzt. Dass es eine Zukunft gibt.
...Nur ein kleiner Funken Traum ist noch da. Schriftsteller. Ob ich das noch werden kann? Wer weiß.
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