„Da möcht‘ ich immer bleiben“, sagt sie –
ist mir entrissen worden, das Herz entrissen.
Alte Füße an zittrigen Beinen, gehen nicht mehr,
der Rollstuhl im Eck am 31. Mai.
„Im Klostergarten haben sie Babys verscharrt,
ungewollte Schwangerschaften mittelloser Mütter, hunderte.“
Müde, leere Augen klagen an –
der Schrei der Vergessenen aus dem Munde ohne Gebiss.
Alte Hände, die nicht mehr halten wollen, falten Stofftaschentücher.
Eingefallen ihre Lippen zu tiefen Furchen und Falten.
Ein Billa an morschen Säuglingsknochen und die letzte Zeugin,
die nach ihrer Schultasche fragt.
Wirre Tage und doch so schön vertraut.
Unter dem Kirschbaum steht die Bank, auf der sie saß.
Ich träne einen Natursee aus all ihrer Liebe und Vollkommenheit,
aus allem Schmerz, den die Welt je ertragen kann.
Fische erzählen stumm Geschichten.
Es sind die ihren.
ist mir entrissen worden, das Herz entrissen.
Alte Füße an zittrigen Beinen, gehen nicht mehr,
der Rollstuhl im Eck am 31. Mai.
„Im Klostergarten haben sie Babys verscharrt,
ungewollte Schwangerschaften mittelloser Mütter, hunderte.“
Müde, leere Augen klagen an –
der Schrei der Vergessenen aus dem Munde ohne Gebiss.
Alte Hände, die nicht mehr halten wollen, falten Stofftaschentücher.
Eingefallen ihre Lippen zu tiefen Furchen und Falten.
Ein Billa an morschen Säuglingsknochen und die letzte Zeugin,
die nach ihrer Schultasche fragt.
Wirre Tage und doch so schön vertraut.
Unter dem Kirschbaum steht die Bank, auf der sie saß.
Ich träne einen Natursee aus all ihrer Liebe und Vollkommenheit,
aus allem Schmerz, den die Welt je ertragen kann.
Fische erzählen stumm Geschichten.
Es sind die ihren.