L'étranger
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Sonntag abend,
der Koffer ist gepackt,
und im "Bella Italia" gibt's nichts mehr zu sagen.
Morgen bin ich wieder in Karlsruhe,
im "Queens" gleich neben dem Zoo.
Sie wird neben mir an der Bar sitzen -
in diesen ausgewaschenen Jeans,
mit dem tausendmal getragenen Sweatshirt,
drüber ihr ungeschminktes Gesicht.
Manchmal kichert sie und zwinkert mir zu,
hält beim Bummeln meine Hand,
führt mich zu den bunten Lichtern und Fassaden,
und wenn sie die rotgeschminkten Lippen der Damen sieht,
berührt sie mich lässig am Schenkel,
"Du gehörst mir", spricht jede ihrer Gesten.
Gelassen liegt sie neben mir
in den schlaflosen Nächten.
"Ich heiße Solitude", hat sie gesagt.
"Verlorenheit", murmelte ich.
"Nein, Solitude", flüsterte sie,
"Ich verlass dich nie!".
der Koffer ist gepackt,
und im "Bella Italia" gibt's nichts mehr zu sagen.
Morgen bin ich wieder in Karlsruhe,
im "Queens" gleich neben dem Zoo.
Sie wird neben mir an der Bar sitzen -
in diesen ausgewaschenen Jeans,
mit dem tausendmal getragenen Sweatshirt,
drüber ihr ungeschminktes Gesicht.
Manchmal kichert sie und zwinkert mir zu,
hält beim Bummeln meine Hand,
führt mich zu den bunten Lichtern und Fassaden,
und wenn sie die rotgeschminkten Lippen der Damen sieht,
berührt sie mich lässig am Schenkel,
"Du gehörst mir", spricht jede ihrer Gesten.
Gelassen liegt sie neben mir
in den schlaflosen Nächten.
"Ich heiße Solitude", hat sie gesagt.
"Verlorenheit", murmelte ich.
"Nein, Solitude", flüsterte sie,
"Ich verlass dich nie!".
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