klaatu
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Das Nicken der Stadttauben
All die Stadttauben
haben verlernt zu fliegen.
Sie nicken mit den Köpfen,
im Takt der Straßenmusiker,
während die Ratten
auf ferngesteuerten Spielzeugautos
um die Wette fahren.
Ich werfe Pennern
neidische Blicke zu:
Sie tragen schicke Hüte
und aus ihren Schuhen
wachsen wundersame Blumen.
Meine eigenen Schuhe
tragen mich widerstandslos
zu Weideflächen aus Beton.
Hier schauen ausgemergelte Milchkühe
dem Beton beim Wachsen zu.
Bissige Kaufhausregale
hängen sich an meine Hacken.
Picken, hacken, packen mich.
Nur mit Mühe kann ich fliehen.
Plötzlich fahre ich selbst
mit den Ratten um die Wette
und die Tauben grüßen mich nickend.
Laufen gluckernd im Kreis
und picken, gurren und nicken.
Ich stimme ihnen zu.
All die Stadttauben
haben verlernt zu fliegen.
Sie nicken mit den Köpfen,
im Takt der Straßenmusiker,
während die Ratten
auf ferngesteuerten Spielzeugautos
um die Wette fahren.
Ich werfe Pennern
neidische Blicke zu:
Sie tragen schicke Hüte
und aus ihren Schuhen
wachsen wundersame Blumen.
Meine eigenen Schuhe
tragen mich widerstandslos
zu Weideflächen aus Beton.
Hier schauen ausgemergelte Milchkühe
dem Beton beim Wachsen zu.
Bissige Kaufhausregale
hängen sich an meine Hacken.
Picken, hacken, packen mich.
Nur mit Mühe kann ich fliehen.
Plötzlich fahre ich selbst
mit den Ratten um die Wette
und die Tauben grüßen mich nickend.
Laufen gluckernd im Kreis
und picken, gurren und nicken.
Ich stimme ihnen zu.