Rolf-Peter Wille
Mitglied
Der verschüttelte Dichter
Rolf-Peter Wille
Frischauf, an meiner Schand gerüttelt!
Schon schien ich, scheint mir, recht verschleimt.
Leis hab ich mich am Rand geschüttelt
Doch leider, fürcht ich, schlecht verreimt.
Ganz ohne Ironie gesagt:
Mein Reim, der sich am Stab vergreift,
Hat an der Poesie genagt,
Die grau vor Gram im Grab versteift.
Da ist mir, ach, beim Bilder Weben
Der Vers aus seiner Zucht geschlittert.
Will auch der Rhythmus wilder beben,
Schlimm ist er durch die Schlucht gezittert.
Zwar sieht man manch Metapher schlau
Aus diesen öden Stanzen winken.
Erkaltet bald, wie schlaffer Tau,
Wird sie nach schnöden Wanzen stinken.
Nun spriessen mir recht bange Klauen;
Die sollen flinke Triller schreiben,
Gewandter dann am Klange bauen,
Es noch rasanter, schriller treiben.
So wachsen mir die Dichterranken
Wie wilder Wein am Rebenstrauch.
Nie wirst Du mir, mein Richter, danken.
Dir scheint solch eitles Streben Rauch.
Rolf-Peter Wille
Frischauf, an meiner Schand gerüttelt!
Schon schien ich, scheint mir, recht verschleimt.
Leis hab ich mich am Rand geschüttelt
Doch leider, fürcht ich, schlecht verreimt.
Ganz ohne Ironie gesagt:
Mein Reim, der sich am Stab vergreift,
Hat an der Poesie genagt,
Die grau vor Gram im Grab versteift.
Da ist mir, ach, beim Bilder Weben
Der Vers aus seiner Zucht geschlittert.
Will auch der Rhythmus wilder beben,
Schlimm ist er durch die Schlucht gezittert.
Zwar sieht man manch Metapher schlau
Aus diesen öden Stanzen winken.
Erkaltet bald, wie schlaffer Tau,
Wird sie nach schnöden Wanzen stinken.
Nun spriessen mir recht bange Klauen;
Die sollen flinke Triller schreiben,
Gewandter dann am Klange bauen,
Es noch rasanter, schriller treiben.
So wachsen mir die Dichterranken
Wie wilder Wein am Rebenstrauch.
Nie wirst Du mir, mein Richter, danken.
Dir scheint solch eitles Streben Rauch.