Die Nachlässigkeit der Türen

Ihre Beredsamkeit wurde ins Türblatt eingeritzt. Dahinter wurde Atem zum Krampf, der über Heiserkeit verstummte. Noch einmal vor der Tür. Die gehässigen Stimmen im Flur werden lauter, wie rotierende Flügel.
Ein Windrad des Wahnsinns.
Die ausgehängten Briefe sind gewaschen, gewaschen in voller Hoffnung, in falschem Stolz. Die Dunkelheit frisst Holzbalken aus den Läden, ein künstliches Licht am halboffenen Fenster.
Schwarz.
Ich nehme den Rahmen, die Erinnerung aus dem Bild und halte sie vor deine schwarz gewordenen Augen.
Ein Licht funkelt.
Darüber der Stechschritt auf den Treppen. Verleumdung, Verleumdung, Verneinen. Als wäre der Ausweg ein Entkommen.
Ich höre nichts, als ich an der Treppe lausche, nur das Opium dringt mir hinauf.
Das Stockwerk wechseln! Ausgehen, bevor du ausgehst. Nur noch eine Tür.